En este libro podemos encontrar una recopilación de figuras ineludibles de la historia. Cuando digo historia, digo historia historia, no historia, esta historia.
Entre los cuales se encuentran pasajes sobre Juana de Arco, Frida Kahlo, Mae West y muchos más.
Galeano, basa este libro en distintos momentos y distintas épocas, demostrando el impacto del sexo femenino en múltiples acontecimientos. Se destaca la persistencia necesaria para innumerables logros históricos. El deambular por el espacio y las épocas fue y es un rasgo fuerte de este libro que no sigue un orden cronológico, sino más bien un hermoso deseo de entregar información.
Con estos textos, el autor jugó un cierto papel de activismo, que permitió y permite perpetuar gran parte de lo que fue historia, que continúa hasta nuestros días. Comprenda por qué, el papel del por qué y quién lo imprimió.
Este libro es casi una enciclopedia y algo que sirve al lector como fuente de aprendizaje o curiosidad.
La historia que contiene este libro es parte de la historia contenida en el mundo. Escritura pragmática y concisa. Una lectura rápida que muchas veces es información esencial.
Una especie de enciclopedia poética, donde se recogían las breves crónicas de Galeano sobre diversas mujeres del mundo. Es un retrato de nuestra diversidad, pero al mismo tiempo de nuestras similitudes. En los países del llamado tercer mundo o del llamado mundo «desarrollado», somos igualmente violadas y silenciadas simplemente por ser mujeres. Galeano no sólo denuncia el machismo, también nos habla de mujeres fuertes, mujeres más grandes que la opresión.
El formato literario es el mismo que el de «Libro de los abrazos» y «De piernas para ar»: textos breves y delicados, pero que nos dicen mucho. Sin embargo, echaba de menos un trabajo editorial más cuidadoso. No existe ningún texto del autor que informe sobre la concepción del libro. También hay pocos capítulos que organicen los textos según alguna lógica. Lo que le da al libro la sensación de ser una colección sencilla.
Hace mil años, dos mujeres japonesas escribieron como si fuera ahora.
Según Jorge Luis Borges y Marguerite Yourcenar, nadie nunca ha escrito una novela mejor que la Historia de Genji, de Murasaki Shikibu, magistral recreación de aventuras masculinas y humillaciones femeninas.
Habían crecido juntas, la guitarra y Violeta Parra.
Cuando una llamaba, la otra venía.
La guitarra y ella se reían, se lloraban, se preguntaban, se creían.
La guitarra tenía un agujero en el pecho.
Ella, también.
En el día de hoy de 1967, la guitarra llamó y Violeta no vino.
Nunca más vino.
Hoy es el Día de las lenguas maternas.
Cada dos semanas, muere una lengua.
El mundo disminuye cuando pierde sus humanos decires, como pierde la diversidad de sus plantas y sus bichos.
En 1974 murió Ángela Loij, una de las últimas indígenas onas de la Tierra del Fuego, allá en el fin del mundo; y la última que hablaba su lengua.
Solita cantaba Ángela, para nadie cantaba, en esa lengua que ya nadie recordaba:
Voy andando por las pisadas
de aquellos que se fueron.
Perdida estoy.
En tiempos idos, los onas adoraban varios dioses. El dios supremo se llamaba Pemaulk.
Pemaulk significaba Palabra.
Florence Nightingale, la enfermera más famosa del mundo, dedicó a la India la mayor parte de sus noventa años de vida, aunque nunca pudo viajar a ese país que amó.
Florence era una enfermera enferma. Había contraído una enfermedad incurable en la guerra de Crimea. Pero desde su dormitorio de Londres escribió una infinidad de artículos y cartas que quisieron revelar la realidad hindú ante la opinión pública británica.
* Sobre la indiferencia imperial ante las hambrunas:
Cinco veces más muertos que en la guerra franco-prusiana. Nadie se entera. No decimos nada de la hambruna en Orissa, cuando un tercio de su población fue deliberadamente autorizada a blanquear los campos con sus huesos.
* Sobre la propiedad rural:
El tambor paga por ser golpeado. El campesino pobre paga por todo lo que hace, y por todo lo que el terrateniente no hace y hace que el campesino pobre haga en su lugar.
* Sobre la justicia inglesa en la India:
Nos dicen que el campesino pobre tiene la justicia inglesa para defenderse. No es así. Ningún hombre tiene lo que no puede usar.
Fue la primera reina de España.
Urraca gobernó durante diecisiete años; pero la historia clerical dice que no fueron más que cuatro.
Se divorció del marido que le impusieron, harta de agravios y patadas, y lo echó del lecho y del palacio; pero la historia clerical dice que él la repudió.
Para que la Iglesia supiera quién mandaba, y aprendiera a respetar el trono femenino, la reina Urraca encerró en la cárcel al arzobispo de Santiago de Compostela y le arrebató sus castillos, cosa jamás vista en tan cristianas tierras; pero la historia clerical dice que todo eso no fue más que un estallido de su ánimo mujeril, que rápidamente se desorbitaba, y de su mente llena de pestífero veneno.
Teresa de Ávila había entrado al convento para salvarse del infierno conyugal. Más valía ser esclava de Dios que sierva de macho.
Pero san Pablo había otorgado tres derechos a las mujeres: obedecer, servir y callar. Y el representante de Su Santidad el Papa condenó a Teresa por ser fémina inquieta y andariega, desobediente y contumaz, que a título de devoción inventa malas doctrinas contra san Pablo, que mandó que las mujeres no enseñasen.
Teresa había fundado en España varios conventos donde las monjas dictaban clases y tenían autoridad, y mucho importaba la virtud y nada el linaje, y a ninguna se le exigía limpieza de sangre.
En 1576, fue denunciada ante la Inquisición, porque su abuelo decía ser cristiano viejo pero era judío converso y porque sus trances místicos eran obra del Diablo metido en cuerpo de mujer.
Toda brillosa de lentejuelas y collares, coronada por una torre de bananas, Carmen Miranda ondula sobre un fondo de paisaje tropical de cartón.
Nacida en Portugal, hija de un fígaro pobretón que atravesó la mar, Carmen es hoy por hoy el principal producto de exportación del Brasil. El café viene después.
Esta petisa zafada tiene poca voz, y la poca que tiene desafina, pero ella canta con las caderas y las manos y con las guiñadas de sus ojos, y con eso le sobra. Es la mejor pagada de Hollywood; posee diez casas y ocho pozos de petróleo.
Pero la empresa Fox se niega a renovarle el contrato. El senador Joseph McCarthy la ha denunciado por obscena, porque durante una filmación, en pleno baile, un fotógrafo delató intolerables desnudeces bajo su falda volandera.
A los nueve años, trabaja limpiando casas en Saint Louis, a orillas del Mississippi.
A los diez, empieza a bailar, por monedas, en las calles.
A los trece, se casa.
A los quince, otra vez. Del primer marido, no le queda ni siquiera un mal recuerdo. Del segundo, guarda el apellido, porque le gusta cómo suena.
A los diecisiete, Josephine Baker baila charleston en Broadway.
A los dieciocho, cruza el Atlántico y conquista París. La Venus negra aparece desnuda en el escenario, sin más ropa que un cinturón de bananas.
A los veintiuno, su rara mezcla de payasa y mujer fatal la convierte en la vedette más admirada y mejor pagada de toda Europa.
A los veinticuatro, es la mujer más fotografiada del planeta. Pablo Picasso, arrodillado, la pinta. Por parecerse a ella, las pálidas damiselas de París se frotan con crema de nuez, que oscurece la piel.
A los treinta, tiene problemas en algunos hoteles, porque viaja acompañada por un chimpancé, una serpiente, una cabra, dos loros, varios peces, tres gatos, siete perros, una leoparda llamada Chiquita, que luce collar de diamantes, y un cerdito, Albert, que ella baña con el perfume Je reviens, de Worth.
A los cuarenta, recibe la Legión de Honor por sus servicios a la resistencia francesa durante la ocupación nazi.
A los cuarenta y uno, cuando ya va por el cuarto marido, adopta doce niños de diversos colores y diversos lugares, que ella llama mi tribu del arcoíris.
A los cuarenta y cinco, regresa a los Estados Unidos. Exige que a sus espectáculos asistan, todos mezclados, blancos y negros. Si no, no actúa.
A los cincuenta y siete, comparte el estrado con Martin Luther King y habla contra la discriminación racial ante la inmensa Marcha sobre Washington.
A los sesenta y ocho, se recupera de una estrepitosa bancarrota y celebra, en el teatro Bobino de París, su medio siglo de actuación en este mundo.
Como Rita, esta muchacha ha sido corregida. Tenía párpados gordos y papada, nariz de punta redonda y demasiada dentadura: Hollywood le cortó grasa, le suprimió cartílagos, le limó los dientes y convirtió su pelo castaño y bobo en un oleaje de oro fulgurante. Después los técnicos la bautizaron Marilyn Monroe y le inventaron una patética historia de infancia para contar a los periodistas.
La nueva Venus fabricada en Hollywood ya no necesita meterse en cama ajena en busca de contratos para papeles de segunda en películas de tercera. Ya no vive de salchichas y café, ni pasa frío en invierno. Ahora es una estrella, o sea: una personita enmascarada que quisiera recordar, pero no puede, cierto momento en que simplemente quiso ser salvada de la soledad.
Por vengarse de una, que lo había traicionado, el rey degollaba a todas.
En el crepúsculo se casaba y al amanecer enviudaba.
Una tras otra, las vírgenes perdían la virginidad y la cabeza.
Sherezade fue la única que sobrevivió a la primera noche, y después siguió cambiando un cuento por cada nuevo día de vida.
Esas historias, por ella escuchadas, leídas o imaginadas, la salvaban de la decapitación. Las decía en voz baja, en la penumbra del dormitorio, sin más luz que la luna. Diciéndolas sentía placer, y lo daba, pero tenía mucho cuidado. A veces, en pleno relato, sentía que el rey le estaba estudiando el pescuezo.
Si el rey se aburría, estaba perdida.
Del miedo de morir nació la maestría de narrar.
Libros del autor comentados en el blog:
https://weedjee.wordpress.com/2024/04/28/mujeres-eduardo-galeano-frauen-by-eduardo-galeano/
In this book we can find a compilation of unavoidable figures in history. When I say history, I say history history, not history, this history.
Among which are passages about Joan of Arc, Frida Kahlo, Mae West and many more.
Galeano bases this book on different moments and different eras, demonstrating the impact of the female sex on multiple events. It highlights the persistence necessary for countless historical achievements. Wandering through space and times was and is a strong feature of this book that does not follow a chronological order, but rather a beautiful desire to deliver information.
With these texts, the author played a certain role of activism, which allowed and allows the perpetuation of a large part of what was history, which continues to this day. He understands why, the role of why and who printed it.
This book is almost an encyclopedia and something that serves the reader as a source of learning or curiosity.
The history contained in this book is part of the history contained in the world. Pragmatic and concise writing. A quick read that is often essential information.
A kind of poetic encyclopedia, where Galeano’s brief chronicles about various women around the world were collected. It is a portrait of our diversity, but at the same time of our similarities. In the countries of the so-called third world or the so-called «developed» world, we are equally raped and silenced simply for being women. Galeano not only denounces machismo, he also tells us about strong women, women greater than oppression.
The literary format is the same as that of «Book of Hugs» and «De Leges Para Ar»: short and delicate texts, but they tell us a lot. However, he missed more careful editorial work. There is no text by the author that reports on the conception of the book. There are also few chapters that organize the texts according to any logic. Which gives the book the feeling of being a simple collection.
A thousand years ago, two Japanese women wrote as if it were now.
According to Jorge Luis Borges and Marguerite Yourcenar, no one has ever written a better novel than the Story of Genji, by Murasaki Shikibu, a masterful recreation of male adventures and female humiliations.
They had grown up together, the guitar and Violeta Parra.
When one called, the other came.
The guitar and she laughed, cried, wondered, believed each other.
The guitar had a hole in the chest.
She too.
On this day in 1967, the guitar called and Violeta did not come.
She never came again.
Today is Mother Languages Day.
Every two weeks, a language dies.
The world diminishes when it loses its human sayings, as it loses the diversity of its plants and its bugs.
In 1974 Ángela Loij, one of the last Ona indigenous people of Tierra del Fuego, there at the end of the world, died; and the last one who spoke her language.
Angela sang alone, for no one she sang, in that language that no one remembered anymore:
I’m walking in the footsteps
of those who left.
I’m lost.
In times gone by, the Onas worshiped several gods. The supreme god was called Pemaulk.
Pemaulk meant Word.
Florence Nightingale, the most famous nurse in the world, dedicated most of her ninety-year life to India, although she was never able to travel to that country she loved.
Florence was a sick nurse. She had contracted an incurable disease in the Crimean War. But from her bedroom in London she wrote countless articles and letters that wanted to reveal the Hindu reality to British public opinion.
* On imperial indifference to famines:
Five times more deaths than in the Franco-Prussian War. Nobody finds out. We say nothing of the famine in Orissa, when a third of its population was deliberately allowed to whitewash the fields with their bones.
* About rural property:
The drum pays to be hit. The poor peasant pays for everything he does, and for everything the landowner does not do and makes the poor peasant do in his place.
* About English justice in India:
They tell us that the poor peasant has English justice to defend himself. It is not like this. No man has what he cannot use.
She was the first queen of Spain.
Magpie ruled for seventeen years; but clerical history says that there were only four.
She divorced her husband who was imposed on him, fed up with grievances and kicks, and she kicked him out of bed and out of the palace; but clerical history says that he repudiated her.
So that the Church knew who was in charge, and learned to respect the female throne, Queen Urraca locked the archbishop of Santiago de Compostela in prison and took away her castles, something never seen before in such Christian lands; but clerical history says that all this was nothing more than an outburst of her womanly spirit, which was rapidly going out of control, and of her mind filled with pestiferous poison.
Teresa of Ávila had entered the convent to save herself from marital hell. It was better for her to be a slave of God than for her to be a servant of a man.
But Saint Paul had granted three rights to women: to obey, to serve and to remain silent. And the representative of his Holiness, the Pope, condemned Teresa for being a restless and wandering woman, disobedient and contumacious, who in the name of devotion invented bad doctrines against Saint Paul, who ordered that women not teach.
Teresa had founded several convents in Spain where the nuns taught classes and had authority, and virtue mattered a lot and lineage did not matter, and none of them were required to be clean of blood.
In 1576, she was denounced before the Inquisition, because her grandfather claimed to be an Old Christian but was a Jewish convert and because her mystical trances were the work of the Devil in a woman’s body.
All sparkling with sequins and necklaces, crowned by a tower of bananas, Carmen Miranda undulates on a background of a cardboard tropical landscape.
Born in Portugal, the daughter of a poor figaro who crossed the sea, Carmen is today Brazil’s main export product. Coffee comes later.
This sassy little girl has little voice, and the little she has is out of tune, but she sings with her hips and her hands and with the winks of her eyes, and with that she is more than enough. She is the highest paid in Hollywood; She owns ten houses and eight oil wells.
But the Fox company refuses to renew her contract. Senator Joseph McCarthy has denounced her for obscene, because during a filming of her, in the middle of her dance, a photographer revealed intolerable nudity of her under her flowing skirt.
At nine years old, she works cleaning houses in Saint Louis, on the banks of the Mississippi.
At ten, she begins to dance, for coins, in the streets.
At thirteen, she gets married.
At fifteen, she again. Of her first husband, she doesn’t even have a bad memory left. From her second, she keeps her last name, because she likes the sound of it.
At seventeen, Josephine Baker dances the Charleston on Broadway.
At eighteen, she crosses the Atlantic and conquers Paris. The black Venus appears naked on stage, with nothing more than a banana belt.
At twenty-one, her rare mix of clown and femme fatale makes her the most admired and highest-paid starlet in all of Europe.
At twenty-four, she is the most photographed woman on the planet. Pablo Picasso, kneeling next to it, paints it. To look like her, the pale damsels of Paris rub themselves with walnut cream, which darkens her skin.
At thirty, she has problems in some hotels, because she travels accompanied by a chimpanzee, a snake, a goat, two parrots, several fish, three cats, seven dogs, a leopard named Chiquita, who wears a diamond necklace, and a little pig, Albert, which she bathes with Worth’s Je reviens perfume.
At forty, she receives the Legion of Honor for her services to the French resistance during the Nazi occupation.
At forty-one, when she is already on her fourth husband, she adopts twelve children of different colors and different places, which she calls my rainbow tribe.
At forty-five, she returns to the United States. She demands that they attend her shows, all mixed, white and black. If not, she doesn’t act.
At fifty-seven, she shares the stage with Martin Luther King and speaks out against racial discrimination before the immense March on Washington.
At sixty-eight, she recovers from a resounding bankruptcy and celebrates, at the Bobino theater in Paris, her half century of acting in this world.
Like Rita, this girl has been corrected. She had thick eyelids and a double chin, a round-tipped nose, and too many teeth: Hollywood trimmed her fat, removed cartilage, filed her teeth, and turned her goofy brown hair into a wave of dazzling gold. After her, her technicians baptized her Marilyn Monroe and invented a pathetic childhood story for her to tell journalists.
The new Venus manufactured in Hollywood no longer needs to get into someone else’s bed looking for contracts for second-rate roles in third-rate films. She no longer lives on sausages and coffee, nor is she cold in winter. Now she is a star, that is: a little masked person that she would like to remember, but she can’t, a certain moment when she simply wanted to be saved from loneliness.
To take revenge on one, who had betrayed him, the king cut the throats of all of them.
At twilight she was married and at dawn she was widowed.
One after another, the virgins lost their virginity and their heads.
Scheherazade was the only one who survived the first night, and afterward she continued to change a story for each new day of her life.
Those stories, heard, read or imagined by her, saved her from her beheading. She said them in a low voice, in the darkness of the bedroom, with no light other than the moon. Saying them she felt pleasure, and she gave it, but she was very careful. Sometimes, in the middle of her story, she felt that the king was studying her neck.
If the king was bored, she was lost.
From the fear of dying, the mastery of narrating was born.
Books from the author commented in the blog:
https://weedjee.wordpress.com/2024/04/28/mujeres-eduardo-galeano-frauen-by-eduardo-galeano/
David, earth planet , knopfler and a humble man 