Empecemos por el principio.
El Club, el cataclismo, mi undécima vida y las muertes posteriores —ninguna apacible— no cobrarán sentido, serán un mero estallido pasajero de violencia, un castigo sin razón aparente, hasta que comprendas dónde empezó todo.
Me llamo Harry August.
Mi padre es Rory Edmond Hulne, mi madre Elizabeth (Lisa) Leadmill, aunque no tuve conocimiento de ello hasta bien adentrado en mi tercera vida.
No sabría decir si mi padre violó a mi madre o no. Un tribunal tendría dificultades a la hora de valorar el caso; es posible que el jurado se inclinara por una u otra interpretación en base a la actuación de un astuto abogado. Según tengo entendido mi madre no gritó, no se resistió, ni siquiera se negó cuando mi padre la abordó en la cocina la noche de mi concepción, y en veinticinco ignominiosos minutos de pasión —envueltos por la rabia, los celos y la ira propios de esa clase de pasiones— se vengó de su esposa infiel a través de la ayudante de cocina. En ese sentido mi madre no fue forzada, pero teniendo en cuenta que era una muchacha de veintipocos años, que vivía y trabajaba en la casa de mi padre, y cuyo futuro dependía de su dinero y de la benevolencia de su familia, yo argumentaría que no tuvo oportunidad de resistirse.
Harry August es un kalachakra, un hombre que renace en el mismo momento una y otra vez con sus recuerdos intactos. Cuando una niña pequeña le advierte a Harry en su undécimo lecho de muerte que el fin del mundo se acerca más con cada ciclo, Harry pasa a la ofensiva. ¿Podrá detener el fin del mundo, incluso con la ayuda del Cronus Club?
Me encanta un poco de tembleque y este libro lo tiene a raudales. ¿Recuerdas la película El día de la marmota en la que Bill Murray experimenta el mismo día una y otra vez? Ahora, imagina que el día es toda una vida y que hay otras personas que también lo experimentan. Esa es más o menos la trama.
Voy a sacar mi queja del camino primero. El libro se mueve a un ritmo glacial, sobre todo debido a las constantes digresiones. La propaganda del editor hace que parezca que el mundo está en peligro de inmediato. No tanto. Llegué al 30% del libro cuando apareció la niña.
Dicho esto, este es un libro muy convincente. Trata temas clásicos de viajes en el tiempo como no jugar con el pasado y temas de peso como cómo nuestras experiencias nos hacen ser quienes somos. Harry no es el personaje más interesante sobre el que he leído, pero vive algunas vidas interesantes.
Una vez que la niña finalmente aparece para advertir a Harry durante su undécima vida, todo se acelera y la vida de Harry finalmente tiene un propósito mayor. Harry renaciendo como él mismo en el mismo punto de la historia cada vez me recuerda leer el mismo libro elige tu propia aventura una y otra vez sin poder mantener el pulgar en la elección anterior para poder volver atrás. «Tal vez si me escapo a los seis años, todo saldrá bien…»
Kalachakras al comienzo de sus ciclos de vida entregando información a kalachakras al final de los suyos fue una forma novedosa de pasar información en el tiempo, aunque la información podría contaminar la línea de tiempo.
Al final del día, no estoy muy seguro de cómo calificar esto. Me encantaron los conceptos y la escritura fue muy buena, pero Harry no fue un protagonista muy convincente. Las interminables digresiones eran un poco molestas.
Harry August es un negociador duro. Cada vez que Harry revive una parte de su vida, se esfuerza por hacer todo lo posible para mejorar su suerte. Sí, el personaje principal revive su infancia y hace todo lo posible por enmendarse para cambiar sus experiencias pasadas.
Pensé que la premisa era algo un poco obsoleto que debía abordarse para tener más impacto. Pero olvidé que este libro es muy querido por la comunidad de lectores. Tal vez tengo esta reacción porque recientemente vi Source Code, una película de ciencia ficción con los mismos defectos que este libro.
La razón por la que no estoy profundizando en el tejido mismo de la historia es que no puedes entrar en detalles en este caso sin obtener spoilers. Además, estoy un poco desconcertado en cuanto a por qué no me gustó este libro tanto como otros. Antes de que me olvide, el libro Materia Oscura también es similar, vagamente, pero la impresión está lo suficientemente impresa como para tener una sensación cansada, cliché, deja vu.
Este libro definitivamente está bien escrito y decentemente pensado, especialmente porque presenta viajes en el tiempo, cuyas ramificaciones y complejidad son notoriamente difíciles de entender. Los personajes están bien desarrollados y son interesantes, y si no te importa el ritmo lento, es posible que te encuentres con una delicia. Sinceramente, hubiera preferido ver algo similar pero sin la dimensión de «vivir la misma vida una y otra vez». Si bien es interesante por derecho propio, esta configuración es muy limitada y puede volverse repetitiva fácilmente.
Tengo la edad suficiente para ser alistado durante el estallido de la Segunda Guerra Mundial, aunque durante mis primeras vidas me las arreglé para sortear los momentos más dramáticos del conflicto, sobre los que más tarde leería desde la tranquilidad de los años 80. En mi primera vida me alisté por propia voluntad, creyendo sinceramente en las tres grandes falacias de aquella época: que la guerra duraría poco, que la guerra sería por el bien de la patria y, que la guerra me ayudaría a potenciar mis habilidades. N.º 9 llegué a tiempo para embarcarme rumbo a Francia por apenas cuatro días, y me sentí profundamente decepcionado conmigo mismo por no haber sido evacuado de Dunkirk, una derrota que en aquella época se consideró triunfal. De hecho, mi primer año en la guerra pareció limitarse a I una interminable serie de ejercicios de adiestramiento que tuvieron lugar primero en las playas, mientras la nación —yo incluido— aguardaba una invasión que nunca llegaba, y después en las montañas de Escocia, mientras el gobierno comenzaba a plantearse las posibles represalias.
Hablaba con un acento de Glasgow que su madre le intentó corregir, sin éxito. Su madre era la clase de persona que trata de salir adelante en la vida, su padre era de los que se quedan estancados, y como resultado los dos permanecieron exactamente donde habían estado siempre hasta el día después del decimoctavo cumpleaños de Jenny, cuando finalmente se separaron, para no volver a verse nunca más.
Me encontré de nuevo con ella, en mi séptima vida.
Fue en unos seminarios de investigación en Edimburgo. Mi identificación decía: «Profesor H. August, Escuela Universitaria de Londres», y la suya: «Dra. J. Munroe, Cirujana».
Me suicidé en mi cuarta vida para escapar de Phearson y de su grabadora, y en mi quinta vida decidí seguir la terapia que me había propuesto Virginia. No recupero la consciencia de golpe; no es que la memoria se restaure de la noche a la mañana, se trata más bien de una remembranza progresiva que comienza con mi tercer cumpleaños y culmina con el cuarto. Harriet dijo que lloré mucho durante los primeros años de mi quinta vida.
Dos vidas más tarde me hice con la propiedad de la mansión Hulne. El detonante fue, a la edad de veintiún años, asistir al funeral de mi abuela Constance. Nunca antes había asistido a su funeral, nunca había querido hacerlo. La tía Alexandra, la misma que me había salvado la vida tantos años atrás y que había insistido para que me acogieran, la misma que siempre, en cada nueva vida, volvía a salvarme, se agachó para hablar conmigo junto a la tumba y, a nuestra manera, nos volvimos más íntimos. Ella era la más fuerte de la familia, veía la dirección en la que soplaba el viento y dejaba que la transportara en su camino. No he conseguido descubrir qué le dijo a mi padre, pero tres meses antes de su muerte cambió su testamento y yo heredé la finca. La mantuve exactamente como estaba, no cambié un solo ladrillo, y la convertí en una organización benéfica para el tratamiento de enfermedades mentales. Por supuesto, con mi siguiente muerte regresó a su estado habitual bajo la atenta mirada de Constance, pero me gustaba pensar que en alguna parte, en un mundo que ya no podía ver, la mansión Hulne al fin había servido para cambiar las cosas.
He asistido a un Olvido en una ocasión.
Fue en 1989, en una habitación privada en el hospital St Nicolás de Chicago. Tenía setenta años y las cosas me estaban yendo bastante bien, o eso me parecía. Había recibido el diagnóstico de mieloma múltiple apenas unos meses antes, mucho más tarde de lo habitual en mi ciclo vital, y el entusiasmo que sentí al ver que todo apuntaba a que no padecería una muerte lenta y desagradable me había llevado a cuidar mi cuerpo más de lo habitual. Incluso me hice miembro de un club de tenis, algo que no había hecho nunca en ninguna de mis vidas anteriores, e impartía clases de matemáticas en una escuela en las montañas de Marruecos durante tres meses al año, quizás en un intento por disfrutar de la compañía de aquellos niños que nunca podría considerar como propios.
Mi visita a aquella refinada habitación en aquel refinado hospital a las afueras de un barrio residencial de Chicago aún más refinado, donde la bandera americana ondeaba con orgullo y donde todos los días, sin excepción, depositaban flores frescas a los pies de la cama de cada paciente, no fue por iniciativa propia.
Estaba solo cuando desperté después del Olvido y, tal y como había ocurrido antes y como ocurriría, pensaba, por mucho que me hurgaran en la mente, seguía siendo yo.
Seguía en el hospital.
Seguía muriéndome.
Habían desplazado mi cama, o quizá fuera la de Vincent la que habían movido. Habían retirado la corona de alambres, y yo ahora flotaba en un cálido sopor de analgésicos, con la piel vendada para contener su progresiva muda.
Me quedé tumbado un rato, con la mirada perdida. Al fin la calma. Un silencio carente de pensamientos, de palabras.
El tiempo seguirá su curso.
Los Clubes se extenderán por el tiempo, y nada cambiará.
No seremos dioses, ni tú ni yo.
No nos asomaremos a ese espejo.
En vez de eso, durante los pocos días que te quedan, al fin sabrás lo que significa ser mortal.
Let’s start by the beginning.
The Club, the cataclysm, my eleventh life, and subsequent deaths—none of them peaceful—will make no sense, they will be a mere temporary burst of violence, a punishment for no apparent reason, until you understand where it all started.
My name is Harry August.
My father is Rory Edmond Hulne, my mother Elizabeth (Lisa) Leadmill, though I didn’t know about it until well into my third life.
I couldn’t tell if my father raped my mother or not. A court would have difficulty assessing the case; it is possible that the jury leaned towards one or the other interpretation based on the actions of an astute lawyer. As I understand it, my mother did not scream, did not resist, did not even refuse when my father accosted her in the kitchen on the night of my conception, and in twenty-five ignominious minutes of passion—shrouded in the rage, jealousy, and rage of those kinds of passions—he took revenge on his cheating wife through the kitchen helper. In that sense, my mother was not forced, but considering that she was a girl in her early twenties, who lived and worked in my father’s house, and whose future depended on her money and the benevolence of her family, I would argue that he had no chance to resist.
Harry August is a kalachakra, a man who is reborn at the same point in time over and over with his memories intact. When a little girl warns Harry on his eleventh death bed that the end of the world is coming sooner with each cycle, Harry goes on the offensive. Can he stop the end of the world, even with the help of the Cronus Club?
I love a bit of timey-wimey and this book has it in spades. Remember the movie Groundhog Day where Bill Murray experiences the same day over and over? Now, imagine the day is a lifetime and there are other people experiencing it as well. That’s pretty much the plot.
I’m going to get my gripe out of the way first. The book moves at a glacial pace, mostly due to the constant digressions. The publisher’s blurb makes it sound like the world is in jeopardy immediately. Not so. I was 30% of the way through the book by the time the little girl showed up.
That being said, this is a very compelling book. It deals with classic time travel themes like not messing with the past and weighty topics like how our experiences make us who we are. Harry’s not the most interesting character I’ve ever read about but he lives some interesting lives.
Once the little girl finally shows up to warn Harry during his eleventh life, everything is kicked up a notch and Harry’s lives finally have a greater purpose. Harry being reborn as himself in the same point in history every time reminds me of reading the same Choose Your Own Adventure book over and over without being able to keep your thumb at the previous choice so you can go back. «Maybe if I run away at age six, everything will turn out okay…»
Kalachakras at the beginning of their life cycles handing off info to kalachakras at the end of theirs was a novel way of passing info back in time, even though the information could taint the timeline.
At the end of the day, I’m not really sure how to go about rating this. I loved the concepts and the writing was very good but Harry wasn’t a very compelling lead. The endless digressions were a little annoying.
Harry August is a tough negociator. Whenever Harry relives a section of his life he tries hard to do his best to improve his lot. Yes, the main character relives his childhood and does his best to make amends to change his past experiences.
I thought the premise was something slightly stale that needed to be addressed to make more of an impact. But I forget that this book is very much beloved by the readers reviewing community. Maybe I’ve this reaction because I recently watched Source Code, a sci fi movie with the same flaws as this book.
The reason I’m not delving into the fabric itself of the story is that you can’t go into details in this case without getting spoilery. Also, I’m a bit puzzled as to why I didn’t like this book as much as others. Before I forget, the book Dark Matter too is a similar, vaguely so, but the impression is imprinted enough to get a tired, clicheed, deja vu feeling.
This book is definitely well written and decently thought out, especially since it features time travel, whose ramifications and complexity are notoriously hard to get right. The characters are well developed and interesting, and if you don’t mind the slow pace, you might be in for a treat. I would have honestly preferred to see something similar but without the «living the same life over and over again» dimension. While interesting in its own right, this setup is very limited and can easily get repetitive.
I am old enough to be enlisted during the outbreak of World War II, although during my first lives I managed to avoid the most dramatic moments of the conflict, which I would later read about from the tranquility of the 80s. In my first life I enlisted of my own free will, sincerely believing in the three great fallacies of that time: that the war would not last long, that the war would be for the good of the country, and that the war would help me enhance my abilities. No. 9 arrived in time to embark for France for just four days, and was deeply disappointed in myself that I had not been evacuated from Dunkirk, a defeat that at the time was considered triumphant. In fact, my first year in the war seemed to be limited to an endless series of training exercises that took place first on the beaches, while the nation – myself included – awaited an invasion that never came, and then in the mountains of Scotland, while the government began to consider possible retaliation.
She spoke with a Glasgow accent that his mother tried to correct, without success. Her mother was the kind of person who tries to get ahead in life, her father was one to get stuck, and as a result the two remained exactly where they had always been until the day after Jenny’s eighteenth birthday, when they finally got together. They parted, never to see each other again.
I met her again, in my seventh life.
She went to some research seminars in Edinburgh. My ID said: “Professor H. August, University School of London”, and his: “Dr. J. Munroe, Surgeon”.
I killed myself in my fourth life to escape Phearson and his tape recorder, and in my fifth life I decided to follow the therapy that Virginia had proposed. I don’t suddenly regain consciousness; It is not that memory is restored overnight, it is rather a progressive remembrance that begins with my third birthday and ends with my fourth. Harriet said that I cried a lot during the first years of my fifth life.
Two lives later I took ownership of Hulne Manor. The trigger was, at the age of twenty-one, attending my grandmother Constance’s funeral. He had never attended her funeral before, had never wanted to. Aunt Alexandra, the same one who had saved my life so many years ago and who had insisted that I be taken in, the same one who always, in each new life, saved me again, bent down to talk to me at the graveside and, our way, we became more intimate. She was the strongest of the family, she saw the direction the wind was blowing and let it carry her on her way. I haven’t been able to find out what she told my father, but three months before his death she changed his will and I inherited the estate. I kept it exactly as it was, didn’t change a single brick, and turned it into a charity for the treatment of mental illness. Of course, with my next death, it returned to its usual state under Constance’s watchful eye, but I liked to think that somewhere, in a world I could no longer see, Hulne Manor had finally changed things.
I have attended an Oblivion on one occasion.
It was in 1989, in a private room at St Nicholas Hospital in Chicago. I was seventy years old and things were going pretty well for me, or so it seemed to me. I had been diagnosed with multiple myeloma just a few months earlier, much later than usual in my life cycle, and the excitement I felt that everything seemed to indicate that I would not die a slow and unpleasant death had led me to take better care of my body. usual. I even joined a tennis club, something I had never done in any of my previous lives, and taught math at a school in the mountains of Morocco for three months a year, perhaps in an attempt to enjoy the company of those children who could never consider as their own.
My visit to that fine room in that fine hospital on the outskirts of an even more fine Chicago suburb, where the American flag flew proudly and where every day, without exception, fresh flowers were placed at the foot of each person’s bed. patient, it was not on his own initiative.
I was alone when I woke up after Oblivion, and as it had happened before and as it would happen, I thought, no matter how much my mind was poked, I was still me.
He was still in the hospital.
I kept dying.
My bed had been moved, or maybe it was Vincent’s that had been moved. The crown of wires had been removed, and I was now floating in a hot painkiller doze, my skin bandaged to contain its progressive shedding.
I lay there for a while, staring into space. Finally calm. A silence devoid of thoughts, of words.
Time will take its course.
Clubs will spread over time, and nothing will change.
We will not be gods, neither you nor I.
We will not peek into that mirror.
Instead, during the few days you have left, you will finally know what it means to be mortal.
David, earth planet , knopfler and a humble man 