La Sospecha — Friedrich Dürrenmatt / Der Verdacht by Friedrich Dürrenmatt

La novela presenta al comisario Bärlach, el detective indomable de Friedrich de la primera novela, y comienza donde lo dejamos. Este está en una cama de hospital, y le dicen a Bärlach que tiene un año más de vida, cuando gana la inquebrantable sospecha de que el muy respetado director de una clínica local es en realidad un criminal de guerra nazi.
No voy a estropear la diversión, pero a mitad de camino, la novela se convierte en algo más parecido a un thriller de Alfred Hitchcock que a un misterio de Hércules Poirot. Y no habría nada de malo en esto como tal, pero a mitad de camino algo más cambia: Bärlach parece perder su mente criminal agudamente penetrante y se convierte en un anciano impotente, y no me gustó esa transformación. No me gustó porque se sentía extrañamente fuera de lugar; No había ninguna razón obvia por la que nuestro protagonista se permitiera volverse impotente y, de hecho, no logró liberarse de una situación en la trama a través de sus propios dispositivos, sino que llegó a depender completamente de la suerte y de la ayuda no planificada de otros.
Si Friedrich tenía la intención de jugar con las convenciones de las novelas policiales convirtiendo a su héroe en una víctima impotente a mitad de camino de la trama, es justo. Al menos si esa era su intención, entiendo por qué la trama se desarrolló de esta manera. Pero si hubiera planeado hacer esto, creo que habría habido formas de hacerlo de manera más convincente.
El escaparate esta vez fue que el inspector Burlach se jubila y mientras agoniza busca desenmascarar a un criminal de guerra que dirige una clínica de lujo en Zúrich. Una lectura única y agradable sobre la frecuencia con la que se produce una polémica filosófica con un envoltorio de crimen. Sí pensé que, en contraste con el juez y el verdugo, la historia parecía más una excusa para entrar en los temas que una parte esencial.

Y así quedó Bärlach, tendido en su cama, aguardando la muerte. El tiempo pasaba, las manecillas del reloj proseguían su ronda encabalgándose, alejándose y volviendo a juntarse y a separarse. Dieron las doce y media, la una, la una y cinco, las dos menos veinte, las dos, las dos y diez, las dos y media. La habitación seguía allí, sin que se moviera nada, un espacio muerto sumido en esa luz azul y sin sombras, con sus armarios llenos de instrumentos extraños detrás de los cristales, en los que se reflejaban, borrosos, el rostro y las manos del comisario. Todo seguía allí: la blanca mesa de operaciones, el cuadro de Durero con la imagen del caballo imponente y rígida, la superficie metálica al otro lado de la ventana, la silla vacía con el respaldo vuelto hacia el viejo, todas ellas cosas sin vida, salvo el mecánico tictac del reloj.

Los nazis quisieron Stutthof; los millonarios, esta clínica; otros querrán otra cosa. Como individuos aislados no podemos salvar este mundo; sería una labor tan infructuosa como la del pobre Sísifo, una tarea que no está en nuestras manos, ni en las de ningún poderoso, ni en las de ningún pueblo; tampoco en las del diablo, que es el más poderoso, sino en las de Dios, el único que emite sus veredictos. Solo podemos ayudar de manera individual, no de manera colectiva.

Libros del autor comentados en el blog:

https://weedjee.wordpress.com/2015/04/15/el-juez-y-su-verdugo-friederich-durrematt/

https://weedjee.wordpress.com/2015/04/15/la-promesa-friedrich-durrenmatt/

https://weedjee.wordpress.com/2021/09/29/la-sospecha-friedrich-durrenmatt-der-verdacht-by-friedrich-durrenmatt/

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The novel features Komissär Bärlach, Friedrich’s indomitable detective from the first novel, and starts where we left off. This is in a hospital bed, and Bärlach is told he has another year to live, when he gains the unshakable suspicion that the much respected head of a local clinic is in reality a Nazi war criminal.
I am not going to spoil the fun for you, but half-way through, the novel develops into something more akin to an Alfred Hitchcock thriller than an Hercule Poirot mystery. And there would be nothing wrong with this as such, but half-way through something else changes: Bärlach seems to lose his sharply penetrating criminal mind and turns into a powerless old man, and I did not like that transformation. I did not like it because it felt oddly out-of-character; there was no obvious reason why our protagonist should allow himself to become powerless, and indeed he did not succeed in freeing himself from a predicament in the plot through his own devices, but came to rely entirely on luck, and on the unplanned assistance of others.
If Friedrich intended to play with the conventions of detective novels by turning his hero into a powerless victim half-way through the plot, fair enough. At least if that was his intention, I understand why the plot developed in this way. But if he planned to do this, I think there would have been ways to do this more convincingly.
The showcase this time was Inspector Burlach goes in retirement and while dying seeks to unmask a war criminal running an upscale clinic in Zurich. A unique enjoyable read as how often do you get a philisophical polemic with a crime wrapper. I did think that in contrast to the judge and executioner the story seemed like much more of an excuse to get into the issues as opposed to an essential part.

And so was Bärlach, lying on his bed, awaiting death. Time passed, the hands of the clock continued their rounds, riding, moving away and coming back together and separating. It struck twelve thirty, one, one and five, twenty to two, two, ten past two, two thirty. The room was still there, without anything moving, a dead space immersed in that blue and shadowless light, with its cabinets full of strange instruments behind the glass, in which the face and hands of the commissioner were reflected, blurred . Everything was still there: the white operating table, the painting of Dürer with the image of the imposing and rigid horse, the metal surface on the other side of the window, the empty chair with the back turned towards the old man, all of them lifeless things, Except for the mechanical ticking of the clock.

The Nazis wanted Stutthof; millionaires, this clinic; others will want something else. As isolated individuals we cannot save this world; It would be a work as fruitless as that of poor Sisyphus, a task that is not in our hands, nor in those of any powerful person, nor in those of any people; neither in those of the devil, who is the most powerful, but in those of God, the only one who issues his verdicts. We can only help individually, not collectively.

Books from the author commented in the blog:

https://weedjee.wordpress.com/2015/04/15/el-juez-y-su-verdugo-friederich-durrematt/

https://weedjee.wordpress.com/2015/04/15/la-promesa-friedrich-durrenmatt/

https://weedjee.wordpress.com/2021/09/29/la-sospecha-friedrich-durrenmatt-der-verdacht-by-friedrich-durrenmatt/

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