Autorretrato Con Piano Ruso — Wolf Wondratschek / Self-Portrait With Russian Piano (Selbstbild Mit Russischem Klavier) by Wolf Wondratschek

El narrador conoce al pianista ruso de renombre, Suvorin, en una cafetería en Viena.
Ahora, en el crepúsculo de sus años, Suvorin, a veces melancólico, a veces no, le cuenta al narrador su carrera y su música y habla con tristeza de su esposa que murió en un trágico accidente de tráfico.
Después de varios meses, cuando el narrador regresa a la cafetería, obviamente ha cambiado de manos. Nadie que conoce recuerda al pianista ruso.
¿Fue real o fue un sueño? …
Hay algo absolutamente singular en el instrumento y en la relación que un músico desarrolla con él. Es sagrado y grotesco, santo y profano, y una relación que no estoy seguro de que otros artistas tengan con objetos inanimados. ¿Un escritor considera con nostalgia su relación con su bolígrafo o iMac? ¿El artista cuenta con nostalgia su relación con sus pinceles o los kilómetros de lienzo estirados? Realmente no, porque esos instrumentos son el fin de la creación del arte, usted escribe el poema y lo coloca en la página. Pintas un retrato y cuelga de una pared. La imperceptible naturaleza del tiempo hace que el arte de la música solo exista entre la pianista y su instrumento, solo en su relación. Sí, habrá una grabación, pero eso también es efímero.
Y en este párrafo, ya he hablado más sobre la relación real entre un artista y su instrumento de lo que sugiere este libro en su título.
Simplemente, hay algunos momentos de absoluta belleza en este comienzo de este poema un tanto de tono de desesperación que flotan en la noción de un pianista torturado por los aplausos. La primera parte del libro es hermosa e inquietante: un hombre que contrasta nuestras ovaciones sociales por los artistas con las revelaciones privadas que ocurren en el arte verdadero.
Pero luego simplemente pasa. No sé si Wolf decidió: ‘Oye, soy un hombre blanco, y a la gente le encanta escucharnos hablar sin rumbo fijo en los bares … tanto que ni siquiera necesito decir quién está hablando y eso puede ser como ….’¡una cosa!’ como un ‘dispositivo’ mío.
No puedo decir si se volvió perezoso o perdió el hilo de esta historia, pero lo que comenzó a ser un hermoso tratado sobre el alma torturada de un artista se convirtió en un tipo lloriqueando. Y luego no pude decir quién estaba lloriqueando, y luego me obligué a terminar el libro.

Entonces, algunos momentos hermosos, pero lamentablemente, me perdí en su dispositivo y me decepcionó por completo.

Cuando la gente me pregunta, y qué a menudo lo ha hecho a lo largo de mi vida, si el alcohol y la música tienen algo que ver, les recomiendo a Beethoven. No debe escuchar, como muchos querrían hacerle creer, a los rusos borrachos, sino a Beethoven. Escúchelo largo y tendido. Beethoven empieza por el final y luego no hay quien lo pare.
Por supuesto esto no lo entiende nadie, pero está bien. Está bien decir algo correcto. Lo correcto ya es bastante inexplicable.

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The narrator meets the once renowned Russian pianist, Suvorin in a coffee house in Vienna.
Now in the twilight of his years Suvorin, sometimes melancholy, sometime not, recounts for the narrator his career and his music and speaks sorrowfully about his wife who died in a tragic traffic accident.
After several months when the narrator returns to the coffee house it has obviously changed hands. No one he meets remembers the Russian pianist.
Was it real or was it a dream?…
There is something absolutely singular about the instrument and the relationship a musician develops with it. It is both sacred and grotesque, holy and profane, and a relationship that I’m unsure other artists have with inanimate objects. Does a writer longingly consider their relationship with their pen or iMac? Does the artist wistfully recount their relationship with their brushes or the miles of canvas stretched? Not really – because those instruments are an end to creating the art – you write the poem, and it lays on the page. You paint a portrait, and it hangs on a wall. The imperceptible nature of time means that the art of music only exists between the pianist and her instrument, only in their relationship. Yes, there will be a recording, but that too is ephemeral.
And in this one paragraph, I’ve already spoken more about the actual relationship between an artist and their instrument than this book suggests it will in its title.
Simply, there are some moments of utter beauty at this beginning of this somewhat tone-poem of despair that float on the notion of a pianist tortured by applause. The first part of the book is beautiful and haunting – a man contrasting our societal ovations for artists against the private revelations that occur in true art.
But then it just devolves. I don’t know if Wolf decided, ‘Hey, I’m a white man – and people lovvvvvvve hearing us talk aimlessly in bars….so much that I don’t even need to say who’s talking and that can be like….’a thing!’ like a ‘device’ of mine.
I can’t tell if he just got lazy, or lost the thread of this story, but what began to be a beautiful treatise on the tortured soul of an artist devolved into some dude whining. And then I couldn’t tell who was whining, and then I was forcing myself to finish the book.

So, some beautiful moments – but sadly, I got lost in his device and was utterly disappointed.

When people ask me, and how often in my life, if alcohol and music have something to do with it, I recommend Beethoven. You should not listen, as many would have you believe, to drunken Russians, but to Beethoven. Listen to it long and hard. Beethoven begins at the end and then there is no one to stop him.
Of course this is not understood by anyone, but it is fine. It’s okay to say the right thing. The correct thing is already quite inexplicable.

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