M. El Hombre De La Providencia — Antonio Scurati / M. L’uomo Della Provvidenza (Il romanzo di Mussolini #2) (M. The Man Of Providence) by Antonio Scurati

La respiración se vuelve pesada, el dolor abdominal opresivo, los vómitos verduzcos, con estrías de sangre. De su propia sangre.
Las hojas entintadas planean en el charco maloliente. Imposible leer el periódico. Su cuerpo glorioso, hinchado de hipersecreciones ácidas y gases, traga aire y busca oxígeno reclinando la cabeza hacia atrás en el apoyabrazos del sofá. A su alrededor, sin embargo, la habitación se arremolina en una giga de heridas abiertas en la mucosa ulcerada.
Para ser honestos, ese dormitorio, la alcoba donde el jefe de Gobierno recibe por turnos a sus numerosas amantes, es un lugar poco acogedor, incluso cuando no huele a vómito sanguinolento.
Ha quedado reducido Benito Mussolini, el Duce del fascismo, a un tubo digestivo. Nada más que eso. Las purgas y sus consecuencias. Ese es su único pensamiento. Qué equivocado estaba Nuestro Señor Jesucristo: debería habernos hecho de otra manera, olvidándose de las tripas. Debería habernos creado para que nos alimentáramos del aire, o bien apañárselas para que el alimento fuera absorbido sin necesidad de emitirlo después. Por el contrario, ha condenado a los hombres a la perenne lucha por vaciar los intestinos, al vía crucis del estreñimiento. Y de esta forma, ahora él, el Jefe de las legiones de camisas negras, el conquistador de Italia y el italiano más admirado en el mundo, si cena un plato de espaguetis con salsa de tomate luego no evacúa durante tres días. Y cuando lo hace, si lo hace, deposita un bolo de heces alquitranadas, exiguas y afiladas como un hueso de ciruela.

Scurati retoma la narración de los hechos de Mussolini donde nos dejó, al final del primer capítulo de su monumental obra. Una obra que, como la anterior, tiene un doble valor: el literario, gracias a una escritura que se puede leer con sumo placer y una fluidez sorprendente, a pesar del tema muy exigente, y el histórico, ya que toda la narrativa se adhiere a los hechos, indiscutibles y documentables con muchas fuentes, algunas de las cuales se relatan fielmente entre un capítulo y otro. El resultado es un documental en forma de novela, una obra impresionante que combina fiabilidad histórica y entretenimiento literario.
Empieza de nuevo en febrero de 1925: el primer ministro más joven de la historia de Italia, que recientemente asumió la plena responsabilidad política por el crimen de Matteotti, se encuentra en el equilibrio entre la vida y la muerte, amenazado por la enfermedad y atormentado por los fantasmas de su colega asesinado. Pero la historia de Mussolini, como sabemos, continuará con la de Italia durante muchos años más, y en esta novela llegará hasta octubre de 1932, momento en el que cae el décimo aniversario de la Marcha sobre Roma, el comienzo de la revolución fascista, una ocasión para celebrar el régimen con una exposición memorable en el Palazzo delle Esposizioni.
Fueron los años de la consolidación del fascismo y de la figura de su líder, que quiso liberar, más por oportunismo político que por convicción personal, de las almas más anárquicas y revolucionarias, propias del escuadismo y sansepolcrismo, y del anticlericalismo. e ideologías antimonárquicas del ex Now. Son los años de luchas internas entre Mussolini y Farinacci, los años en los que el primero debe comprometerse con sus antiguos enemigos (monarquía, papado y burguesía) para sacar del juego al segundo, más intransigente. Son los años de las purgas al interior del Partido Nacional Fascista, los años en los que las altas jerarquías son ocupadas por quienes, aun sin grandes dotes políticas, obedecen ciegamente al Duce (es emblemática la figura de Starace, que con su feroz ignorancia está destinada tener cada vez más protagonismo).
Son los años de las leyes liberticidas de Alfredo Rocco, esas «leyes muy fascistas» que permiten la eliminación del Estado liberal, el vaciamiento definitivo del sentido del Parlamento, que muere en medio de bostezos, el fin de las elecciones democráticas, visto casi como una estúpida costumbre del pasado. El fascismo, gracias al trabajo de los leales a Mussolini, como el secretario del PNF, Augusto Turati, se enmarca en las instituciones del Estado, hasta el punto de coincidir con él.
Estos son los años en los que se silencia toda la oposición política, también por la complicidad y los silencios del rey y los moderados, pero sobre todo a través de repetidos ataques, incluso fatales, detenciones, fronteras y exilios, contra los pocos acérrimos defensores de la democracia. (Amendola, Gobetti y Gramsci, solo por nombrar algunos). Son los años en los que se proscriben los partidos políticos, los años de la evasión de Bocchini, de la sospecha y la calumnia, los años de la fundación del Estado corporativo, del Estado policial y de los sueños totalitarios del Duce. Estos son los años en los que la pérfida máquina de barro cosechará sus primeras víctimas, incluso entre sus creadores.
Estos son los años en los que incluso las ciencias, las artes, la cultura y el pensamiento filosófico se someten a la política para magnificar el fascismo. Estos son los años del ocaso de Gabriele D’Annunzio y Margherita Sarfatti, los años de Mario Sironi, Giuseppe Terragni y Adalberto Libera, los años de Guglielmo Marconi y los años del Manifiesto de los intelectuales fascistas de Giovanni Gentile. Estos son los años de las exploraciones polares de Nobile. Estos son los años del consenso y la propaganda, los años del Istituto Luce y del Eiar, los años en los que la bandera italiana cambia y el calendario cambia, los años en los que las ciudades eternas son destruidas y los pantanos recuperados. Estos son los años de los Pactos de Letrán y el concordato con la Iglesia Católica. Estos son los años en los que Benito Mussolini, el hijo del siglo, se convierte en el hombre de la Providencia para todos.
Estos son los años en los que, antes de que Hitler tomara el poder en Alemania, en Italia ya se habla de raza, y de la pura raza italiana como la superior, a salvaguardar a toda costa. Estos son los años del primer colonialismo fascista, el protectorado en Albania y el conflicto en Libia. Son, sobre todo, los años de los crímenes de guerra de Graziani y Badoglio en Cirenaica, los años del bombardeo con fosgeno y gas mostaza, ya prohibido por la Convención de Ginebra, los años de deportación de poblaciones locales a campos de concentración. Desafortunadamente, parece que nos hemos olvidado de estos hechos atroces.
Estos son los años en los que el cuerpo del Duce, liberado inmune de la enfermedad mortal y de cuatro ataques fallidos, mostrado a su gente en los campos de trigo durante la siega y en el mar durante las vacaciones de verano, es santificado y glorificado, el años en los que su figura en carne y hueso es omnipresente, y se multiplica infinitamente en bronce y piedra: «Frente a ese cuerpo desnudo, ningún argumento es más legítimo, ningún razonamiento, ninguna objeción, ninguna justicia, ley, jurisprudencia, ningún apelar a la providencia divina, a la piedad humana, a la clemencia. La gente solo tiene que adorar. Adora ese cuerpo o destrúyelo ”(página 567).
Son los años de consagración política, también desde el exterior, de Benito Mussolini: pero junto a las luces de la figura pública, que muestran a los italianos un semidiós implacable, incansable, infalible y granítico, están las sombras del privado, allí son todas las obsesiones, ingratitudes y bajezas humanas de un hombre pequeño y cada vez más solitario, que por poder y gloria hizo el vacío a su alrededor, rodeándose de oportunistas y despidiéndose de amigos, familiares y amores: «¿Qué nos puedes hacer mañana con este material humano de mala calidad? Con este pueblo de aduladores y murmuradores, de informantes implacables, dividido entre calumniadores exaltados y calumniadores descorazonados, con los arregladores codiciosos, con estos sirvientes hambrientos. De cara al mañana, se necesitaría ante todo una clase dominante pero, para crearla, habría que confiar en los hombres. Y no confías en él. Puedes perdonarlos, todos pueden ser perdonados, pero eso no resuelve el problema de una dictadura sin fuerza”.
Y, como la trayectoria de una bala en movimiento, que aún no ha alcanzado su punto máximo, comienza a sentir el efecto de la fuerza de gravedad que la empuja hacia abajo incluso antes de iniciar la rama descendente de su parábola, el Duce ya siente lo inminente dentro de sí mismo. Largas sombras del futuro, con el omnipresente pensamiento de la muerte, para abrir y cerrar el círculo: “El pasado te ha olvidado, el futuro cercano es un mal lugar, imposible vivir en la desilusión del presente. Todo lo que queda es agudizar la vista, entrecerrar los ojos y delinear los contornos inciertos de pasado mañana. Y detente, de una vez por todas, a hacerte la única pregunta que importa, aquella con la que el amigo de antaño, que se ha convertido en enemigo, perseguido por tus policías, a su vez te persigue desde el exilio: ¿qué significa ganar?».
Como cuando me enfrenté a “M. El hijo del siglo «, incluso leyendo» M. El hombre de la providencia ”Aprecié mucho la capacidad del autor para adentrarse en la vida cotidiana, pública, privada y secreta de Benito Mussolini y mostrar lo que realmente era el fascismo. No solo eso: la obra de Scurati también es capaz de lanzar una advertencia: porque los paralelos entre pasado y presente aún son visibles, a pesar de todo, porque hoy como ayer, la democracia puede enfermarse en la indiferencia generalizada. Depende de nosotros desarrollar los anticuerpos adecuados de la forma más eficaz, también gracias a trabajos como este. Una empresa, la de Scurati, preciosa y necesaria, aunque ardua, que continúa en su mejor momento en la encomiable intención del autor de restablecer y dar nueva vida al movimiento antifascista que, basado total y exclusivamente en hechos históricos, con claridad. y sin necesidad de conveniente mistificaciones, quiere oponerse a ese fascismo nostálgico y eterno que reaparece cíclicamente durante las crisis democráticas y que tiende a endulzar, olvidar y quitar, más o menos conscientemente, las innumerables infamias que ha manchado en el pasado.

Queda la lucha fratricida por las prebendas entre fascistas, queda su malestar por la biografía de Sarfatti que lo expondrá en pijama frente al mundo, quedan las infamias de los exiliados que lo difaman frente al siglo, los católicos que se obstinan en disputarle la educación de la juventud, la impotencia italiana en África que lo degrada a ridículo recolector de desiertos, quedan las tramas ocultas de los masones, la arrogancia de los intelectuales, la condescendencia de los Saboya, las especulaciones bursátiles, la crisis monetaria, las hogueras de la lira encendidas en la plaza pública.
Y, sobre todo, queda la idea de la muerte como extinción, de la muerte como apocalipsis, como fin del mundo. En eso consiste la grandeza trágica de la situación: si yo muero, todo se desmorona. El régimen fascista es, hoy, la forma de ser de Italia, es la propia Italia, pero no resistiría ni una hora a la muerte de su fundador. El fascismo volvería los dientes contra sí mismo, los fascistas se devorarían unos a otros en un abrir y cerrar de ojos. Ante nosotros se halla este gran misterio: ninguna idea fuerte puede oponerse jamás al canibalismo. Solo yo, el hombre que otorga su fuerza al Estado, al fascismo, solo yo puedo contener ese final; y, por lo tanto, el Estado soy yo, el fascismo soy yo. Yo, el autodidacta, yo, el hijo de la criada, yo, el aprendiz tardío, yo, el hijo del pueblo que, después de los cuarenta, se afana en sobresalir en los deportes, privilegio burgués.
Mussolini solo es capaz de identificar a Alessandro Chiavolini, su secretario personal, a Angelo Puccinelli, uno de sus médicos de confianza y a Ettore Marchiafava, anatomopatólogo de renombre internacional, profesor universitario, académico dei Lincei y senador, experto en artritis tuberculosa, trastornos luéticos y maláricos. Los demás son también autoridades médicas en su campo: gastroenterólogos, cardiólogos, fisiopatólogos. En opinión de todos ellos, los síntomas se muestran claros de inmediato: hematemesis, melena, deliquio. Así que coinciden en el diagnóstico: el Duce del fascismo sufre de úlcera duodenal. Respecto a la rotura de vasos sanguíneos ulcerados en el tracto gastrointestinal superior, no cabe la menor duda. El pronóstico, en cambio, no pasa de reservado.

Lo que pasa con los intelectuales.
Siempre hay algún hombre de pensamiento que se hace falsas ilusiones convencido de que el hombre de acción acabará yendo a tomar lecciones de él y se enoja por su propia impotencia cuando esto no sucede. Siempre hay algún filósofo de la historia, desconocido para la Historia, dispuesto a recoger un puñado de firmas para grabarlas al pie de su manifiesto, redactado con fina escritura, que deja navegar, durante uno o dos días, hacia el océano del olvido como una flota armada para la empresa del rencor. Siempre encuentras a algún Benedetto Croce que, beato en su cárcel de papel, con prosa culta, invita a sus cien mil admiradores y a sus veinticinco lectores —ni uno más— al rechazo del mundo nuevo.
El Manifiesto de los intelectuales italianos fascistas a los intelectuales de todas las naciones, promovido por Giovanni Gentile, filósofo de fama europea, se publicó en Il Popolo d’Italia, un periódico de la familia Mussolini, y en los periódicos nacionales más importantes el 21 de abril, aniversario del nacimiento de Roma.
La iniciativa de los intelectuales antifascistas supone una bofetada en pleno rostro. Una ruptura definitiva entre las dos figuras más destacadas de la filosofía italiana, amigos y compañeros hasta ayer; una contraposición frontal de gran parte del mundo intelectual respecto al proyecto fascista; un boca a boca a la moribunda oposición liberal, agonizante en su desesperada espera de que el rey de Italia quiebre el poder fascista o de que una misteriosa enfermedad quiebre la vida de su Jefe. En definitiva, una derrota en toda regla para el fascismo que, sediento de consensos tras el caso Matteotti, se lanza a la conquista de la cultura.
Benito Mussolini no puede dejar de acusar el golpe. Fue él quien telegrafió personalmente a Leandro Arpinati, uno de los promotores del primer congreso nacional de cultura fascista, celebrado en Bolonia a finales de marzo, comunicándole su satisfacción por esa iniciativa destinada a disipar «la estúpida leyenda de una supuesta incompatibilidad entre inteligencia y fascismo».
Las relaciones entre Mussolini y D’Annunzio, por otro lado, han sido muy tensas largo tiempo. Durante la crisis que siguió al caso Matteotti, muchos italianos esperaron a que el Vate de Italia hablara públicamente, y el Duce del fascismo lo estuvo temiendo mucho tiempo. D’Annunzio, en efecto, en julio de mil novecientos veinticuatro, en una carta privada a un amigo, había tachado el crimen fascista de «fétida ruina». Si el primer poeta y primer soldado de Italia, envuelto en el manto de su inmensa gloria militar y literaria, se unía al coro de acusaciones y denuncias, el régimen fascista, ya tambaleante, recibiría probablemente el tiro de gracia. Pero D’Annunzio prefirió callar, Mussolini supo apreciar su inaudito silencio y la correspondencia entre ellos se reanudó. Se reanudó bajo el signo de la queja, del llanto y de la postulación.

Benito Mussolini luce radiante, casi emocionado. Ahora ya no tiene pecados de los que arrepentirse, penas que expiar. Las tragedias buscadas por el individuo contra el inocente de paso ya no pueden serle atribuidas. Liberado del abrazo del rey de Italia, Benito Mussolini es ahora una victoria que aguarda un triunfo.

Ha sido una carnicería. Media docena de muertos, cientos de heridos, Florencia aterrorizada. Parece que el humo de las hogueras resultaba visible desde lo alto de las colinas y se rumorea que detrás de ciertos asesinatos solo hay triviales diatribas privadas.
La masacre estalló en Florencia la noche del 3 de octubre, pero en la Toscana la caza a los antifascistas de las logias masónicas ya había empezado en septiembre. Battaglie Fasciste, el semanario de la federación, había lanzado un neto grito de guerra: «No hay que dar tregua a los masones». La masonería tenía que ser destruida y, para alcanzar ese objetivo, cualquier medio era válido: el fuego purificador, los cristales rotos, la porra, el pistoletazo. La roca, por lo tanto, ya estaba rodando hacia el valle. Después de semanas de persecuciones, el casus belli.
Giovanni Luporini, miembro del directorio florentino, se presentó con su escuadra en casa de Napoleone Bandinelli, maestro venerable de la logia de rito simbólico «Lucifer» de Gran Oriente de Italia, ya apaleado el día anterior, para arrastrarlo a la sede del Fascio.
Mil novecientos veintiséis se anuncia realmente como un año napoleónico para el fascismo y su Duce. Por lo demás, ya el 1 de enero, el año nuevo quedó inaugurado bajo el signo del asedio de Gangi, con el que Cesare Mori, el antiguo prefecto de Bolonia odiado por Arpinati por ser guardián inflexible del orden contra la violencia de los escuadristas, convertido ahora al fascismo, había impuesto también la autoridad del nuevo régimen a los mafiosos sicilianos. Cuatrocientos cincuenta detenidos, incluidos trescientos encubridores. La rendición de los mafiosos, en realidad, ya se había negociado entre bastidores, pero Mori, en el más puro estilo fascista y en nombre del Duce, quiso aterrorizar de todos modos a la población superviviente con un discurso callejero en el que amenazó con tomar represalias contra los fugitivos mediante el sacrificio de sus animales, la venta de sus bienes, aludiendo a la desintegración de sus familias, a la violación de sus mujeres y, en definitiva, a la alternativa entre la rendición o la muerte.

Este es un momento de celebridad para Italia.
Por primera vez en la historia de la humanidad, el comandante Umberto Nobile —nunca un nombre fue más apropiado— ha logrado sobrevolar el Polo Norte. La travesía aérea polar se ha realizado a bordo del dirigible semirrígido bautizado con el nombre de Norge (Noruega) por Amundsen, el jefe de la expedición, pero ha sido construido íntegramente en Italia merced a Benito Mussolini. Es él quien ha permitido, promovido y financiado la empresa del Aeroclub noruego con la condición de que una de las banderas lanzadas desde el cielo a la desolación ártica, en el punto imaginario del hemisferio boreal en el que el eje de rotación de nuestro planeta se encuentra con la superficie terrestre, fuera la tricolor de Italia.
El presidente del Gobierno, henchido de orgullo, puede ahora, por tanto, dejarse fotografiar en el acto de leer en un diente de morsa, decorado con un haz de lictores, la dedicatoria de la legendaria aventura bajo la mirada complacida del heroico comandante. Mientras sostiene el objeto extraño y exótico a favor del fotógrafo, Benito Mussolini parece un niño afortunado que acaba de desenvolver el tan deseado regalo en su cuadragésimo tercer cumpleaños.

Benito Mussolini, el enemigo, ha sobrevivido en apenas diez meses ya a tres atentados, incluido este último. No falta ya quien se atreva a sugerir que lo que protege al tirano es la mano providencial de un poder superior al de los mortales. Pero para hombres como Lucetti, la cuestión del final no se plantea, no requiere ningún juicio suplementario. Su convicción, inquebrantable, se fue formando en años de brutal trabajo a lo largo de los caminos del mármol, y le fue confirmada más tarde, entre marineros, aventureros y prostitutas, en las tabernas del casco antiguo. Durante la inspección corporal, los inspectores de la policía científica, en la piel quemada por colillas de cigarrillo, descifraron el tatuaje con el lema de la nada anarquista: «Vive la Mort!».
Durante tres días, mientras los periódicos de todo el mundo elevan al cielo sus alabanzas, mientras desde Milán su propio periódico invoca «ejecuciones sumarias», mientras los escuadristas provocan refriegas y muertos en varias ciudades de Italia, mientras en Roma sus juristas preparan a golpes de pico y pala las nuevas tablas de la ley, el Duce del fascismo, hundido en un receso de mutismo, meditación y soledad, permanece encerrado en su despacho, de donde sale solo una melodía estridente producida por un haz de crines restregado contra cuerdas de tripa. El eremita se acaricia la piel excoriada por la bala a la altura del corazón, toca su violín y, tal vez, sea incluso feliz.

La cacofonía de voces discordantes aún no ha cesado por completo. Todos los operadores económicos, por ejemplo, claman en este momento contra la estabilización de la lira a cuota 90 por libra esterlina. El mundo bancario se muestra contrario, los industriales son todos ferozmente inflacionistas, el mundo agrícola se ve afligido por un año de malas cosechas. Y, sin embargo, dentro de la sala del Palacio Chigi en la que el secretario del Partido Fascista glosa sus informes de finales de año, el ruido del mundo no debe oírse. Las próximas elecciones se celebrarán con una única lista de candidatos irrelevantes escogidos por Benito Mussolini. Además, las afiliaciones al partido, desde ese mismo momento y hasta fecha por determinar, quedarán rigurosamente cerradas. Un millón de carnés fascistas, a esa cantidad ascienden en noviembre de mil novecientos veintisiete, son más que suficientes para garantizar el futuro de la revolución.
En la noche del 21 de enero, Milán está envuelto en su característica niebla. Las escuadras, procedentes de toda la provincia gracias a trenes especiales de cercanías, encuentran el centro iluminado —piazza Duomo, la Galería, piazza della Scala, via Dante— pero tan pronto como se encaminan hacia el parque, se desvanecen en la bruma bajo el arco del Sempione. A la cabeza de los fascistas, que marchan en columna, un cortejo de arcos tricolores adornados con perlas de tonos muy vivos: un rastro de luz hacia el Palacio de las Chispas.
La aglomeración, que empezó a formarse a partir las 20:00 horas, continúa hasta las 21:30. Se dice que el Palacio de los Deportes, que engulle, una tras otra, las columnas de los militantes, es el edificio más grande de Italia; parece ser que bajo la enorme cúpula modernista de hierro y cristal se están concentrando hasta treinta mil participantes; sobre todos ellos refulge en la noche brumosa un gigantesco rótulo generado por cientos de bombillas eléctricas: «¡viva el duce!». La gran congregación del Fascio milanés se anuncia como un acontecimiento sin precedentes.

Turati, como hombre inteligente, comprende de inmediato, lo comprende todo: la guerra entre las facciones ha vuelto a empezar, mejor dicho, tal vez no haya terminado nunca. Su amplitud de miras, su sensibilidad, su melancólica inteligencia de la idiotez lo colocan sin duda en una posición de superioridad. Pero no de fuerza. El hombre de genio puede entender al idiota, el refinado entiende al salvaje. En cambio, y por desgracia, no vale lo contrario. Y eso decide su desventaja.

El plebiscito es una mofa, un insulto mendigado por el soberano nominal a sus verdaderos amos para ocultar el perjurio y el pactado abandono de sus obligaciones institucionales, […] el voto del 24 de marzo es, por lo tanto, algo ajeno a los italianos y que solo concierne al fascismo.
 La Libertà, periódico de la Concentración Antifascista, París, 20 de febrero de 1929.

El presente no le basta, el presente es angosto, el presente no conoce la grandeza. Para cerrar el círculo de la indignidad del presente acuden en su socorro las palabras de los aduladores, los detractores de ayer, que, como en el caso de Mario Missiroli, le confieren la incontrovertible autoridad del pasado: «Parece casi como si Mussolini extrajera inspiración y fortaleza de la historia de Italia del último siglo […]. A veces se tiene la sensación de que el Duce, desmemoriado del momento, del lugar, del tiempo presentes, se comunica directamente con los precursores, con los genios tutelares de la nación».
El 4 de septiembre, Benito Mussolini, definitivamente elevado por todos a padre de la patria, viste por quinta y última vez el traje de padre de familia. Viaja en coche hasta Carpena para visitar a su mujer Rachele, quien acaba de dar a luz a una niña, bautizada Anna Maria en memoria de la abuela materna. En esa ocasión, desde la cama deshecha de la parturienta, Rachele le arrebata la promesa de permitir que la familia se reúna en Roma después de siete largos años de separación.
En Milán, mientras tanto, la pequeña Elena Curti ayuda a su madre deshacer una vez más su maleta después del enésimo encuentro amoroso clandestino con ese padre al que nunca ha conocido.

Ninguno de los periódicos italianos, en los numerosos relatos sobre las aventureras hazañas del general Graziani en los desiertos de Libia, se atreve a mencionar el gas mostaza, pero los documentos de la Oficina del Estado Mayor no muestran la menor vacilación en detallar su uso masivo a pesar de que el protocolo de Ginebra de mil novecientos veinticinco, también firmado por el Estado italiano y en vigor desde mil novecientos veintiocho, haya prohibido su uso.

El hombre que fue Benito Mussolini, y que ahora es una partícula sagrada de su propio cuerpo —vientre, pecho, hombros, brazos, manos, espalda—, preparándose para trillar el grano en algún campo romano, para separar el grano de la paja y del cascabillo en medio de una multitud de trabajadores de la tierra, los hace suyos, los posee y es poseído por ellos, se acuesta sobre ellos, con un acto de cópula sexual y de gesto medicamentoso, piel contra piel, cuerpo contra cuerpo, al mismo tiempo penetración y excrecencia, falo erecto y tejido cicatricial hipertrófico para curar las heridas abiertas de la nación.
Ahora el Duce del fascismo, en pantalones blancos, a pecho desnudo, con voz metálica, de pie en medio de la multitud de otros cuerpos como el suyo, puede prometer solemnemente el pan al pueblo.

Coprofilia, urofilia, pedofilia. Durante casi dos años, es decir, desde que empezó la caza al hombre, sobre el escritorio de Bocchini se acumulan delaciones acerca de las supuestas desviaciones sexuales de Augusto Turati. No falta, obviamente, la homosexualidad, que a los ojos del machismo fascista se identifica con la más grave manifestación de la sexualidad desviada. Hombres pequeños y mugrientos, malversadores caídos en desgracia, roñosos delatores depravados remueven el caldero sin fondo de la depravación sexual, alimentando el fuego fatuo de la maledicencia universal. Hace casi dos años que Bocchini tiene al tanto al Duce de tales venenos y hace casi dos años que Mussolini los desatiende sistemáticamente. Es él el primero en saber que ha fundado su poder sobre una máquina colosal de fango, una fábrica de descrédito general de ciclo continuo, tan grande y poderosa que no permite ya discernir entre la verdad despiadada y la calumnia, discernir la sutil frontera entre vicio y culpa, entre error y crimen, entre debilidad e ignominia, entre un hombre honrado y un malhechor.

En el décimo aniversario de la revolución fascista, se inaugura la «Tercera Roma», una ciudad destripada. Tres edades enteras del hombre, la Edad Media, el Renacimiento y la época barroca, raspadas de su centro histórico como de un útero. Con sus novecientos metros de longitud y treinta de anchura, «tan recta como la espada de un legionario», la via dell’Impero se despliega a los pies del Duce: el mayor teatro de demoliciones de la historia moderna.
En su construcción han trabajado 1.500 obreros, se han extraído 300.000 metros cúbicos de rocas, tierra y escombros, se han demolido 2.203 viviendas, se ha desplazado a 1.886 personas. Todo esto en solo un año, desde octubre de mil novecientos treinta y uno al mismo mes de mil novecientos treinta y dos, tan fulmíneo como una puñalada en el abdomen.
Larga es la lista de las demoliciones: el caserón situado entre el monumento a Víctor Manuel y el Foro de Trajano, las casas que rodean la Torre de las Milicias y los Mercados de Trajano, las viejas viviendas que flanqueaban el Capitolio, el antiguo edificio de la Academia de San Luca, la zona anexa a la iglesia de Sant’Adriano, la zona entre via Cremona y Marforio, donde ahora aflora el Foro de César. La colina de Velia totalmente excavada y 50.000 metros cúbicos de antigüedades reducidas a polvo.
Entre la multitud que flanquea al Duce, a los jerarcas y a los veteranos, muchos niños, e incluso algunos adultos, se entretienen haciendo subir y bajar un juguete formado por una cuerda fijada a la ranura interna de un disco de madera. Es la moda del momento, un pasatiempo inocente, basado en la repetición hipnótica de un mismo gesto completamente sin sentido. Se llama yo-yo, y ha sido juzgado «poco austero» por las autoridades fascistas, pero no se ha podido impedir que su inofensiva estupidez empañara la ceremonia solemne.

Libros del autor comentados en el blog:

https://weedjee.wordpress.com/2020/02/15/m-el-hijo-del-siglo-antonio-scurati-m-il-figlio-del-secolo-by-antonio-scurati/

https://weedjee.wordpress.com/2021/07/10/m-el-hombre-de-la-providencia-antonio-scurati-m-luomo-della-provvidenza-il-romanzo-di-mussolini-2-m-the-man-of-providence-by-antonio-scurati/

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Breathing becomes heavy, abdominal pain oppressive, vomiting greenish, streaked with blood. From his own blood.
The inked sheets glide in the smelly puddle. Impossible to read the newspaper. His glorious body, bloated with acidic hypersecretions and gases, gulps in air and searches for oxygen by leaning his head back on the armrest of the sofa. Around him, however, the room swirls into a jig of gaping wounds in the ulcerated mucosa.
To be honest, that bedroom, the bedroom where the head of government receives his numerous mistresses in turn, is an unwelcoming place, even when he doesn’t smell like bloody vomit.
Benito Mussolini, the Duce of Fascism, has been reduced to a digestive tube. Nothing more than that. The purges and their consequences. That is the only thought of him. How wrong was Our Lord Jesus Christ: he should have made us differently, forgetting about the guts. He should have created us to feed on air, or else managed so that the food was absorbed without the need to emit it later. On the contrary, he has condemned men to the perennial struggle to empty the intestines, to the way of the cross of constipation. And in this way, now he, the Chief of the black shirt legions, the conqueror of Italy and the most admired Italian in the world, if he dines on a plate of spaghetti with tomato sauce then he does not evacuate for three days. And when he does, if he does, he deposits a bolus of tarry stool, meager and sharp as a plum pit.

Scurati takes up the narration of Mussolini’s events where he left us, at the end of the first chapter of his monumental work. A work that, like the previous one, has a double value: the literary, thanks to a writing that can be read with great pleasure and surprising fluency, despite the very demanding subject, and the historical one, since the entire narrative adheres to the facts, indisputable and documentable with many sources, some of which are related faithfully between one chapter and another. The result is a documentary in the form of a novel, an impressive work that combines historical reliability and literary entertainment.
It begins again in February 1925: the youngest prime minister in the history of Italy, who recently assumed full political responsibility for Matteotti’s crime, finds himself in the balance between life and death, threatened by disease and tormented. by the ghosts of his murdered colleague. But the story of Mussolini, as we know, will continue with that of Italy for many more years, and in this novel it will go until October 1932, at which point the tenth anniversary of the March on Rome falls, the beginning of the fascist revolution, an occasion to celebrate the regime with a memorable exhibition at the Palazzo delle Esposizioni.
Those were the years of the consolidation of fascism and the figure of its leader, which he wanted to liberate, more out of political opportunism than out of personal conviction, of the most anarchic and revolutionary souls, typical of squadism and sansepolcrism, and anti-clericalism. and anti-monarchical ideologies of the ex Now. These are the years of internal struggles between Mussolini and Farinacci, the years in which the former must compromise with his former enemies (monarchy, papacy, and bourgeoisie) to get the latter, more intransigent, out of the game. These are the years of the purges within the National Fascist Party, the years in which the high hierarchies are occupied by those who, even without great political gifts, blindly obey the Duce (the figure of Starace is emblematic, who with his ferocious ignorance is destined to have more and more prominence).
These are the years of Alfredo Rocco’s liberticidal laws, those «very fascist laws» that allow the elimination of the liberal State, the definitive emptying of the meaning of Parliament, which dies amid yawning, the end of democratic elections, seen almost as a stupid habit of the past. Fascism, thanks to the work of those loyal to Mussolini, such as the secretary of the PNF, Augusto Turati, is framed within the institutions of the State, to the point of coinciding with him.
These are the years in which the entire political opposition is silenced, also due to the complicity and silences of the king and the moderates, but above all through repeated attacks, even fatal, arrests, borders and exiles, against the few staunch defenders of democracy. (Amendola, Gobetti and Gramsci, just to name a few). These are the years in which political parties are outlawed, the years of Bocchini’s evasion, suspicion and slander, the years of the founding of the corporate state, the police state, and the Duce’s totalitarian dreams. These are the years in which the perfidious clay machine will reap its first victims, even among its creators.
These are the years when even the sciences, arts, culture, and philosophical thought submit to politics to magnify fascism. These are the decline years of Gabriele D’Annunzio and Margherita Sarfatti, the years of Mario Sironi, Giuseppe Terragni and Adalberto Libera, the years of Guglielmo Marconi and the years of the Manifesto of the fascist intellectuals of Giovanni Gentile. These are the years of Nobile’s polar explorations. These are the years of consensus and propaganda, the years of the Istituto Luce and Eiar, the years in which the Italian flag changes and the calendar changes, the years in which the eternal cities are destroyed and the swamps recovered. These are the years of the Lateran Pacts and the concordat with the Catholic Church. These are the years when Benito Mussolini, the son of the century, became the man of Providence for all.
These are the years in which, before Hitler took power in Germany, in Italy there was already talk of race, and of the pure Italian race as the superior, to be safeguarded at all costs. These are the years of the first fascist colonialism, the protectorate in Albania and the conflict in Libya. These are, above all, the years of the war crimes of Graziani and Badoglio in Cyrenaica, the years of the bombardment with phosgene and mustard gas, already prohibited by the Geneva Convention, the years of deportation of local populations to concentration camps. Unfortunately, we seem to have forgotten about these heinous facts.
These are the years when the Duce’s body, freed immune from deadly disease and four failed attacks, shown to his people in the wheat fields during harvest and at sea during the summer holidays, is sanctified and glorified. , the years in which his figure in flesh and blood is omnipresent, and is infinitely multiplied in bronze and stone: «Faced with that naked body, no argument is more legitimate, no reasoning, no objection, no justice, law, jurisprudence, no appeal to divine providence, human piety, mercy. People just have to worship. Either worship that body or destroy it «(page 567).
These are the years of political consecration, also from the outside, of Benito Mussolini: but next to the lights of the public figure, which show Italians an implacable, tireless, infallible and granite demigod, there are the shadows of the private, there they are all the obsessions, ingratitude and human baseness of a small and increasingly lonely man, who by power and glory made the void around him, surrounding himself with opportunists and saying goodbye to friends, family and loves: «What can you do to us tomorrow with this Poor quality human material? With this people of sycophants and backbites, of relentless informants, divided between hotheaded slanderers and heartless slanderers, with greedy arrangers, with these starving servants. Looking ahead to tomorrow, it would take first and foremost a ruling class but, to create it, you would have to trust men. And you don’t trust him. You can forgive them, they can all be forgiven, but that does not solve the problem of a dictatorship without force ”.
And, as the trajectory of a moving bullet, which has not yet reached its peak, begins to feel the effect of the force of gravity that pushes it down even before starting the descending branch of its parabola, the Duce already feels the imminent within himself. Long shadows of the future, with the omnipresent thought of death, to open and close the circle: “The past has forgotten you, the near future is a bad place, impossible to live in the disappointment of the present. All that’s left is to sharpen your eyesight, squint, and outline the uncertain contours of the day after tomorrow. And stop, once and for all, to ask yourself the only question that matters, the one with which the friend of yesteryear, who has become an enemy, pursued by your policemen, in turn pursues you from exile: what does it mean? to win?».
Like when I faced “M. The son of the century «, even reading» M. The man of providence «I greatly appreciated the author’s ability to delve into the daily, public, private and secret life of Benito Mussolini and show what fascism really was. Not only that: Scurati’s work is also capable of issuing a warning: because the parallels between past and present are still visible, despite everything, because today as yesterday, democracy can fall ill in generalized indifference. It is up to us to develop the right antibodies in the most efficient way, also thanks to work like this. A company, that of Scurati, precious and necessary, albeit arduous, that continues at its best in the author’s commendable intention to reestablish and give new life to the antifascist movement that, based entirely and exclusively on historical facts, with clarity. And without the need for convenient mystifications, he wants to oppose that nostalgic and eternal fascism that reappears cyclically during democratic crises and that tends to sweeten, forget and remove, more or less consciously, the innumerable infamies that it has stained in the past.

There remains the fratricidal struggle for privileges among fascists, there remains his discomfort over the biography of Sarfatti that will expose him in his pajamas to the world, there remain the infamies of the exiles who defame him in front of the century, the Catholics who insist on challenging him for the education of the youth, the Italian impotence in Africa that degrades him to a ridiculous collector of deserts, remain the hidden plots of the Freemasons, the arrogance of the intellectuals, the condescension of the Savoy, the stock market speculation, the currency crisis, the bonfires of the lyre lit in the public square.
And, above all, there remains the idea of death as extinction, of death as apocalypse, as the end of the world. That is the tragic greatness of the situation: if I die, everything falls apart. The fascist regime is, today, the way of being of Italy, it is Italy itself, but it would not resist for an hour the death of its founder. Fascism would turn its teeth against itself, the fascists would devour each other in the blink of an eye. Before us is this great mystery: no strong idea can ever oppose cannibalism. Only I, the man who gives his strength to the State, to fascism, only I can contain that end; and therefore the state is me, fascism is me. Me, the self-taught, me, the maid’s son, me, the late apprentice, me, the son of the people who, after forty, strives to excel in sports, a bourgeois privilege.
Mussolini is only able to identify Alessandro Chiavolini, his personal secretary, Angelo Puccinelli, one of his trusted physicians, and Ettore Marchiafava, internationally renowned pathologist, university professor, academic dei Lincei and senator, expert in tuberculous arthritis, luretic disorders and malarial. The others are also medical authorities in his field: gastroenterologists, cardiologists, pathophysiologists. In the opinion of all of them, the symptoms are immediately clear: hematemesis, melena, deliquio. So they agree on the diagnosis: the Duce of fascism suffers from a duodenal ulcer. Regarding the rupture of ulcerated blood vessels in the upper gastrointestinal tract, there is no doubt. The forecast, on the other hand, is no more than reserved.

What about the intellectuals.
There is always some man of thought who deludes himself convinced that the man of action will end up going to take lessons from him and becomes angry at his own helplessness when this does not happen. There is always some philosopher of history, unknown to history, ready to collect a handful of signatures to engrave at the bottom of his manifesto, drawn up in fine writing, who lets sail, for a day or two, towards the ocean of oblivion like a Armed fleet for the company of resentment. You always find some Benedetto Croce who, blessed in his paper prison, with cultured prose, invites his hundred thousand admirers and his twenty-five readers – not one more – to the rejection of the new world.
The Manifesto of the Italian Fascist Intellectuals to the Intellectuals of All Nations, promoted by Giovanni Gentile, a philosopher of European fame, was published in Il Popolo d’Italia, a newspaper of the Mussolini family, and in the most important national newspapers on 21 April, anniversary of the birth of Rome.
The initiative of the anti-fascist intellectuals is a slap in the face. A definitive break between the two leading figures in Italian philosophy, friends and colleagues until yesterday; a frontal opposition of a great part of the intellectual world with respect to the fascist project; a word of mouth to the moribund liberal opposition, dying in its desperate wait for the King of Italy to break fascist power or for a mysterious disease to break the life of his Chief. In short, a full-blown defeat for fascism, which, thirsty for consensus after the Matteotti case, sets out to conquer culture.
Benito Mussolini cannot help but accuse the blow. It was he who personally telegraphed Leandro Arpinati, one of the promoters of the first national congress of fascist culture, held in Bologna at the end of March, communicating his satisfaction with this initiative designed to dispel «the stupid legend of a supposed incompatibility between intelligence and fascism ».
Relations between Mussolini and D’Annunzio, on the other hand, have long been very tense. During the crisis that followed the Matteotti case, many Italians waited for the Vate of Italy to speak publicly, and the Duce of Fascism feared him for a long time. D’Annunzio, in fact, in July 1924, in a private letter to a friend, had labeled the fascist crime a «fetid ruin.» If Italy’s first poet and first soldier, wrapped in the cloak of his immense military and literary glory, joined the chorus of accusations and denunciations, the fascist regime, already reeling, would probably receive the coup de grace. But D’Annunzio preferred to be silent, Mussolini appreciated his unprecedented silence and the correspondence between them resumed. It was resumed under the sign of complaint, crying and postulation.

Benito Mussolini looks radiant, almost excited. He now has no sins to repent of, penalties to atone for. The tragedies sought by the individual against the innocent in passing can no longer be attributed to him. Released from the embrace of the King of Italy, Benito Mussolini is now a victory awaiting a triumph.

It was a carnage. Half a dozen dead, hundreds wounded, Florence terrified. It seems that the smoke from the bonfires was visible from the top of the hills and it is rumored that behind certain murders there are only trivial private tirades.
The massacre broke out in Florence on the night of October 3, but in Tuscany the hunt for anti-fascists from the Masonic lodges had already begun in September. Battaglie Fasciste, the federation’s weekly, had uttered a clear battle cry: «There is no truce for the Freemasons.» Freemasonry had to be destroyed and, to achieve that goal, any means was valid: the purifying fire, the broken glass, the truncheon, the pistol shot. The rock, therefore, was already rolling into the valley. After weeks of persecution, the casus belli.
Giovanni Luporini, a member of the Florentine directory, appeared with his squad at the home of Napoleone Bandinelli, venerable master of the «Lucifer» symbolic rite lodge of the Grand Orient of Italy, already beaten the day before, to drag him to the headquarters of Fascio.
Nineteen twenty-six is actually heralded as a Napoleonic year for fascism and its Duce. For the rest, already on January 1, the new year was inaugurated under the sign of the siege of Gangi, with which Cesare Mori, the former prefect of Bologna hated by Arpinati for being an inflexible guardian of order against the violence of the squadrons, now converted to fascism, he had also imposed the authority of the new regime on the Sicilian gangsters. Four hundred and fifty detainees, including three hundred cover-ups. The surrender of the gangsters, in fact, had already been negotiated behind the scenes, but Mori, in the purest fascist style and on behalf of the Duce, wanted to terrorize the surviving population anyway with a street speech in which he threatened to take reprisals against fugitives through the sacrifice of their animals, the sale of their property, alluding to the disintegration of their families, the rape of their wives and, ultimately, the alternative between surrender or death.

This is a moment of celebrity for Italy.
For the first time in human history, Commander Umberto Nobile – never a more appropriate name – has managed to fly over the North Pole. The polar air crossing was carried out aboard the semi-rigid airship named Norge (Norway) by Amundsen, the expedition leader, but it was built entirely in Italy thanks to Benito Mussolini. It is he who has allowed, promoted and financed the Norwegian Aeroclub company on the condition that one of the flags thrown from the sky to the arctic desolation, in the imaginary point of the boreal hemisphere in which the axis of rotation of our planet is meets the earth’s surface, outside the tricolor of Italy.
The Prime Minister, flushed with pride, can now allow himself to be photographed in the act of reading on a walrus tooth, decorated with a bundle of lictors, the dedication of the legendary adventure under the pleased gaze of the heroic commander. While holding the strange and exotic object in favor of the photographer, Benito Mussolini looks like a lucky boy who has just unwrapped the much-desired gift on his forty-third birthday.

Benito Mussolini, the enemy, has survived three attacks in just ten months, including this last one. There is no shortage of anyone who dares to suggest that what protects the tyrant is the providential hand of a power greater than that of mortals. But for men like Lucetti, the question of the end does not arise, it does not require any supplementary judgment. His unshakable conviction was formed in years of brutal work along the marble roads, and was confirmed later, among sailors, adventurers and prostitutes, in the taverns of the old town. During the body inspection, the forensic inspectors, on skin burned by cigarette butts, deciphered the tattoo with the out of nowhere anarchist motto: «Vive la Mort!»
For three days, while newspapers around the world raise their praises to heaven, while from Milan its own newspaper invokes «summary executions», while squadrons provoke skirmishes and deaths in various cities of Italy, while in Rome its lawyers prepare to blows With pick and shovel the new tables of the law, the Duce of fascism, sunk in a recess of silence, meditation and solitude, remains locked in his office, from which only a strident melody produced by a bundle of mane scrubbed against strings of gut. The hermit strokes his skin chafed by the bullet at the level of his heart, plays his violin and, perhaps, is even happy.

The cacophony of discordant voices has yet to completely cease. All economic operators, for example, are currently crying out against the stabilization of the lira at a rate of 90 per pound sterling. The banking world is contrary, the industrialists are all fiercely inflationary, the agricultural world is afflicted by a year of bad harvests. And yet, inside the room of the Chigi Palace in which the Fascist Party secretary glossed over his year-end reports, the noise of the world must not be heard. The next elections will be held with a single list of irrelevant candidates chosen by Benito Mussolini. In addition, affiliations to the party, from that moment until a date to be determined, will be strictly closed. One million fascist cards, to that amount amounting to nineteen twenty-seven in November, are more than enough to guarantee the future of the revolution.
On the night of January 21, Milan is shrouded in its characteristic fog. The squads, coming from all over the province thanks to special commuter trains, find the center illuminated – piazza Duomo, the Gallery, piazza della Scala, via Dante – but as soon as they head towards the park, they vanish into the mist under the Arch of the Sempione. At the head of the fascists, who march in a column, a procession of tricolor arches adorned with pearls of very bright tones: a trail of light towards the Palace of Sparks.
The agglomeration, which began to form at 8:00 p.m., continues until 9:30 p.m. It is said that the Palace of Sports, which engulfs, one after another, the columns of the militants, is the largest building in Italy; It seems that under the enormous modernist dome of iron and glass, up to thirty thousand participants are gathering; Above all of them shines in the misty night a gigantic sign generated by hundreds of electric bulbs: «Long live the duce!» The great congregation of the Milanese Fascio is heralded as an unprecedented event.

Turati, as an intelligent man, understands immediately, understands everything: the war between the factions has started again, or rather, it may never have ended. His open-mindedness, his sensitivity, the melancholy intelligence of his idiocy certainly place him in a position of superiority. But not of force. The man of genius can understand the idiot, the refined understands the savage. On the other hand, and unfortunately, the opposite is not valid. And that decides the downside of him.

The plebiscite is a mockery, an insult begged by the nominal sovereign to his true masters to hide the perjury and the agreed abandonment of his institutional obligations, […] the vote of March 24 is, therefore, something alien to Italians and that only concerns fascism.
La Libertà, newspaper of the Antifascist Rally, Paris, February 20, 1929.

The present is not enough, the present is narrow, the present does not know greatness. To close the circle of the present indignity, the words of flatterers, yesterday’s detractors, come to his aid, who, as in the case of Mario Missiroli, confer on him the incontrovertible authority of the past: «It seems almost as if Mussolini were drawing inspiration and fortress in the history of Italy of the last century […]. Sometimes you have the feeling that the Duce, forgetful of the moment, of the place, of the present time, communicates directly with the forerunners, with the tutelary geniuses of the nation.
On September 4, Benito Mussolini, definitely elevated by all to the father of the country, wears for the fifth and last time the suit of the father of the family. He drives to Carpena to visit his wife Rachele, who has just given birth to a girl, named Anna Maria in memory of her maternal grandmother. On that occasion, from the unmade bed of the woman in labor, Rachele snatches her promise to allow the family to reunite in Rome after seven long years of separation.
In Milan, meanwhile, little Elena Curti helps her mother unpack her suitcase once again after the umpteenth clandestine love affair with that father she has never met.

None of the Italian newspapers, in the numerous accounts of General Graziani’s adventurous exploits in the Libyan deserts, dares to mention mustard gas, but the documents of the General Staff Office do not show the slightest hesitation in detailing its massive use. despite the fact that the Geneva Protocol of 1925, also signed by the Italian State and in force since 1928, has prohibited its use.

The man who was Benito Mussolini, and who is now a sacred particle of his own body – belly, chest, shoulders, arms, hands, back – preparing to thresh grain in some Roman field, to separate the grain from the chaff and of the husk in the midst of a multitude of workers of the land, he makes them his own, possesses them and is possessed by them, he lies on them, with an act of sexual intercourse and a medicinal gesture, skin against skin, body against body, while same time penetration and outgrowth, erect phallus and hypertrophic scar tissue to heal the nation’s open wounds.
Now the Duce of fascism, in white trousers, bare-chested, with a metallic voice, standing in the midst of the multitude of other bodies like his, can solemnly promise bread to the people.

Coprophilia, urophilia, pedophilia. For almost two years, that is, since the manhunt began, on Bocchini’s desk reports about Augusto Turati’s alleged sexual deviations have accumulated. Obviously, homosexuality is not lacking, which in the eyes of fascist machismo is identified with the most serious manifestation of deviant sexuality. Dirty little men, disgraced embezzlers, filthy depraved whistleblowers stir the bottomless cauldron of sexual depravity, fueling the wisp of universal slander. Bocchini has been aware of such poisons for almost two years and Mussolini has systematically neglected them for almost two years. He is the first to know that he has founded his power on a colossal mud machine, a continuous cycle general discrediting factory, so great and powerful that it no longer allows us to discern between ruthless truth and slander, to discern the subtle border between vice and guilt, between error and crime, between weakness and shame, between an honest man and a criminal.

On the tenth anniversary of the fascist revolution, the «Third Rome» is inaugurated, a gutted city. Three entire ages of man, the Middle Ages, the Renaissance and the Baroque era, scraped from its historic center like a womb. Measuring nine hundred meters long and thirty meters wide, «as straight as a legionnaire’s sword», the via dell’Impero unfolds at the foot of the Duce: the largest demolition theater in modern history.
1,500 workers have worked in its construction, 300,000 cubic meters of rocks, earth and debris have been extracted, 2,203 houses have been demolished, 1,886 people have been displaced. All this in just one year, from October 1931 to the same month of 1932, as lightning as a stab in the abdomen.
The list of demolitions is long: the large house located between the Victor Emmanuel monument and the Trajan Forum, the houses that surround the Tower of the Militias and the Trajan Markets, the old houses that flanked the Capitol, the old building of the Academia de San Luca, the area attached to the church of Sant’Adriano, the area between via Cremona and Marforio, where the Forum of César now appears. The fully excavated Velia hill and 50,000 cubic meters of antiquities reduced to dust.
Among the crowd that flanks the Duce, the hierarchs and the veterans, many children, and even some adults, entertain themselves by raising and lowering a toy formed by a rope fixed to the internal slot of a wooden disk. It is the fashion of the moment, an innocent pastime, based on the hypnotic repetition of the same completely meaningless gesture. His name is yo-yo, and he has been judged «not austere» by the fascist authorities, but his harmless stupidity could not be prevented from marring the solemn ceremony.

Books from the author commented in the blog:

https://weedjee.wordpress.com/2020/02/15/m-el-hijo-del-siglo-antonio-scurati-m-il-figlio-del-secolo-by-antonio-scurati/

https://weedjee.wordpress.com/2021/07/10/m-el-hombre-de-la-providencia-antonio-scurati-m-luomo-della-provvidenza-il-romanzo-di-mussolini-2-m-the-man-of-providence-by-antonio-scurati/

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