El Viento Idiota — Peter Kaldheim / Idiot Wind by Peter Kaldheim

El libro de Peter Kaldheim es una historia convincente y una lectura fascinante. Captura una porción de una época en que la cultura de las drogas estaba en su apogeo, minando el talento y la promesa de muchos. Con una educación de la Ivy League y las creaciones de un gran escritor, es víctima de las drogas, la falta de juicio y la responsabilidad … un “viento idiota”. Como consecuencia, no puede escribir y, en cambio, sufre una falla personal o profesional a la siguiente. Escrito por su familia y buscado por la mafia, tocó fondo en Nueva York. Él narra su viaje a través del país desesperado y lleno de remordimientos a la costa oeste … Sin dinero para comida o refugio, sobrevive gracias a la caridad, la buena voluntad de los demás o … su ingenio, vendiendo su sangre por dinero. Al enfrentarse cara a cara con sus demonios, escapa de una vida desafortunada y de las cenizas de sus fracasos, sus errores y las personas a las que perjudicó, manifiesta un renacimiento como el Fénix, volviendo al círculo completo para escribir sus memorias después de todo.
La primera mitad fue una historia refrescante, contada con humor y entusiasmo. La segunda mitad se deslizó en una historia de vida un tanto deprimente en skid row.

Resumen detallado de su autoestop a mediados de los 30 en todo el país para escapar de su vida en Nueva York que las drogas, el alcohol y la deuda habían arruinado. Lo comparó él mismo con Orwell’s Subidas y bajadas en París y Londres. No estoy seguro de que fuera tan bueno, pero es experto en describir vívidamente lo difícil que es estar sin hogar. Gana dinero vendiendo plasma sanguíneo y, en general, se esfuerza día a día para llegar [saltando en trenes en movimiento para obtener un posible empleo, etc.].
Tuve algunos problemas para dejar las cosas de “Fui a Dartmouth, y es particularmente notable que esto me haya pasado a MÍ”. ejemplo en relación con los empleados de McDonald’s que molestan a las personas sin hogar que se quedan mucho tiempo para tomar recambios de café gratis: “Todo fue tan mezquino e innecesario, pero debo admitir que me confirmó a diario que Claude Levi-Strauss cuando observó que la experiencia de un viajero de cualquier lugar nuevo está inevitablemente coloreada por su posición exacta en la escala social mientras está allí “. Puntos de bonificación para la u en “color” para un autor estadounidense.

Una novela entre el alcohol, la cocaína, y una prolongada racha de lo que mi antiguo profesor de filosofía griega habría denominado akrasia: una fisura en la fuerza de voluntad que te lleva a actuar justo en contra de lo que dicta el sentido común. Si la filosofía griega no es lo tuyo, te diré que Bob Dylan también habló de ello. Lo denominó «el viento idiota» (idiot wind).
Te atrapa la honestidad desgarradora del autor al relatar su caída en picado, su introspección en cada relato, su sensibilidad, su sentido del humor y su redención.

Cuando salí del metro, Times Square lucía de un blanco fantasmal y estaba sumida en el silencio. Los únicos ruidos eran las cadenas de los neumáticos de un autobús interurbano y el distante chirrido de una quitanieves en algún punto de la zona de los teatros. La calle Cuarenta y dos estaba desierta y mientras me dirigía a Port Authority me asaltó una soledad más sobrecogedora incluso que el frío viento que llegaba del Hudson. Estaba totalmente abandonado a mi suerte y me resultaba doloroso admitirlo. Pero ¿qué otra cosa podía esperar?…

Mis primeras semanas en las calles de Portland me llevaron a recordar mis primeras semanas en la universidad. Veinte años después de haber entrado en Dartmouth, de nuevo me veía obligado a afrontar el reto de abrirme camino en un entorno que me era ajeno. Además, estaba lejos de casa y no podía pedirle ayuda a nadie. Y esas no eran las únicas similitudes con aquellos años de mi juventud.
Por extraño que pueda parecer, a pesar de que tenía ya treinta y ocho años, seguía sintiendo la misma mezcla de nervios y excitación que me acuciaba cuando no era más que un adolescente inseguro.

¡Estás ya casi en la línea de meta, Hat!» Sonreí para mí mismo mientras me colocaba bien el sombrero y alargaba la mano para mostrar el pulgar. Tras haber recorrido ocho mil kilómetros y haber cruzado la frontera de veinte estados, finalmente había llegado al lugar que andaba buscando, y a medida que cada nuevo desplazamiento de esa tarde me acercaba un poco más a la línea de meta te aseguro que no podrías haber borrado la sonrisa de mi rostro ni con una palanca.
A dos kilómetros al sur de Livingston, subido en la cabina de un tráiler maderero, tuve el primer atisbo del río Yellow­stone, y mientras seguíamos su curso a través de Paradise Valley pensé en todas las noches que me había sentado en la sala de estudio de St Mary a hojear Field & Stream, soñando, imaginando cómo sería pescar truchas desde las orillas de aquel río legendario. Pues bien, ahora iba a descubrirlo en persona; en cuanto recibiese mi primera paga y pudiese permitirme comprar caña y sedal.

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Peter Kaldheim’s book is a compelling story and a riveting read. He captures a slice from a time when the drug culture was at its apex, sapping the talent and promise from so many. Possessing an Ivy League education and the makings of a great writer, he falls victim to drugs, a lack of judgement and responsibility… an “idiot wind.” As a consequence, he is unable to write and instead suffers one personal or professional failure to the next. Written off by his family and sought by the mob, he hit bottom in NYC. He chronicles his desperate and remorse-filled cross country trek to the West coast.. Without money for food or shelter he survives on charity, the good will of others or… his wits, selling his blood for money. Coming face to face with his demons, he escapes an ill-fated life and from the ashes of his failures, his mistakes and the people he wronged, he manifests a rebirth as the Phoenix, returning full circle to write his memoir after all.
The first 1/2 of Idiot Wind was a refreshing story, told with humor and verve. The second half slipped into a somewhat depressing story of life on skid row.

Detailed recap of his mid-30’s hitchhike across the country to escape his NY life that drugs and drinking and debt had ruined. Compared it himself to Orwell’s Down and Out in Paris and London. I’m not sure it was that good, but he is adept at vividly describing how tough it is to be homeless. He makes money by selling blood plasma and just generally scrambles day to day to get by [jumping on moving trains to get a ride to a possible job lead, etc.].
Had a bit of trouble laying off the “I went to Dartmouth, and it’s particularly remarkable that this happened to ME” stuff. example in relation to McDonald’s employees hassling homeless people who stay a long time to drink free coffee refills: “It was all so petty and unnecessary, but I must admit that it gave me daily confirmation that Claude Levi-Strauss got it right in Tristes Tropiques when he observed that a traveller’s experience of any new place is inescapably coloured by his exact position in the social scale while he’s there”. Bonus points for the u in “coloured” for an American author.

A novel between alcohol, cocaine, and a long streak of what my former professor of Greek philosophy would have called akrasia: a crack in willpower that leads you to act just against what common sense dictates. If Greek philosophy is not your thing, I will tell you that Bob Dylan also talked about it. He called it “the idiot wind”.
You are captivated by the heartbreaking honesty of the author when recounting his downfall, his introspection in each story, his sensitivity, his sense of humor and his redemption.

When I got out of the subway, Times Square looked ghostly white and was mired in silence. The only noises were the tire chains of a long-distance bus and the distant screech of a snow plow somewhere in the theater area. Forty-second Street was deserted, and as I headed for the Port Authority, a more overwhelming loneliness assailed me even than the cold wind blowing in from the Hudson. I was totally abandoned to my luck and it was painful to admit it. But what else could I expect? …

My first weeks on the streets of Portland led me to remember my first weeks in college. Twenty years after entering Dartmouth, I was again forced to face the challenge of making my way in an environment that was alien to me. Also, he was away from home and couldn’t ask anyone for help. And those were not the only similarities with those years of my youth.
Oddly enough, even though I was already thirty-eight years old, I still felt the same mix of nerves and excitement that plagued me when I was just an insecure teenager.

You’re almost at the finish line, Hat! » I smiled to myself as I put my hat on tight and reached out to show my thumb. After having traveled eight thousand kilometers and having crossed the border of twenty states, I had finally reached the place I was looking for, and as each new trip that afternoon brought me a little closer to the finish line I assure you that you could not have erased the smile on my face or with a lever.
Two miles south of Livingston, climbed into the cabin of a logging trailer, I had my first glimpse of the Yellowstone River, and as we continued its course through Paradise Valley I thought of every night that I had sat in the study room of St Mary leafing through Field & Stream, dreaming, imagining what it would be like to fish trout from the banks of that legendary river. Well, now I was going to discover it in person; As soon as I got my first pay and could afford to buy rod and line.

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