Fugitiva Y Reina — Violaine Huisman / Fugitive Parce Que Reine by Violaine Huisman

Qué madre tan abrumadora, tan avasalladora, tan tremenda. Y al tiempo, qué madre amante de sus hijas, a su manera, pero amante.
Catherine es una cabra loca, con unos padres tremendamente anodinos y normales, que sufrieron la posguerra y tienen su camino bien marcado. Y ella decide ser todo lo contrario a sus padres, y especialmente, a su madre. Tras unos años de estabilidad personal y matrimonial con Paul, su vida da un vuelco cuando conoce a Antoine y todo a partir va de culo, cuesta abajo y sin frenos. Pasa de tener una vida normal, llena del amor de su marido y haciendo lo que ella ama, a tener una vida de glamour y gastos desenfrenados, de lujo, de lujuria, alcohol y pastillas variadas. Su sorpresivo embarazo, la suegra requeteodiosa, la madre castrante… la vida de Catherine no es fácil a pesar de todo. Pero tener a sus hijas la enlaza a la vida, le da un ancla.
En la primera parte, es su hija la que narra, desde su propia perspectiva de hija, la vida con esa madre exagerada, apasionada, excesiva. Una vida que no debió de ser fácil ni para las hijas ni para la madre. Los ingresos en psiquiátricos de la madre, el rechazo del padre a hacerse cargo de las hijas en esos momentos… Desde luego, solo el amor de una madre a sus hijas y de unas hijas a su madre hacen de Catherine una mujer pegada a la tierra.
Me gustó mucho la primera parte, la segunda parte a veces podría incomodarme al resaltar la vida sexual disuelta de la madre en todos sus detalles, cuando no se trata de una novela pero de una autobiografía … Casi se podía ver en ella la trama de una inquietante fantasía incestuosa pero bien en la línea de este tipo de enlaces
Sobre el mismo tema, recomiendo a Delphine de Vigan, con un hermoso testimonio de lo que puede vivir de los niños nacidos en entornos patológicos y los hijos que tejen una patología que ‘hoy tenemos un poco demasiado rápido para caer en una gama de enfermedades nacidas ex nihilo.

La primera novela de Violaine Huisman es una sublime canción de amor de una hija a su madre. También es una oda a la emancipación.
Dos caídas, casi en paralelo, marcarán al narrador de esta bella novela: la del Muro de Berlín y la de su madre. Excepto que, no más para el evento histórico que para el evento íntimo, la niña no podrá hacer un balance de lo que está pasando. Pero ella percibe íntimamente que lo que está en juego allí es importante y serio. Tuvimos que esperar el tiempo para hacer su trabajo de pulido para comprender todo y la fuerza de estos momentos de rock.
“Hasta ahora había admirado a mamá, y el brillo de su presencia en los ojos húmedos de mi niña no había tenido tiempo de empañar. Ella había desaparecido de repente. Mamá había caído en una depresión tan catastrófica que tuvo que estar comprometida durante meses “.

La explicación dada a ella entonces “tu-madre-es-maníaca-depresiva” no es una. Veinte años después, Violaine Huisman sabía cómo encontrar las palabras para decir el mal que roía a esta mujer, palabras que eran espléndidas y patéticas, oscuras e iluminadoras. Palabras que profundizan en un sentimiento que anteriormente había sido difuso, porque tienes que lidiar con los asuntos más urgentes, porque manejas la situación: “A los doce y diez años, mi hermana y yo íbamos a tener que arreglárnoslas solos, sin mamá, y nuestras familias remendadas demostraron ser un apoyo inquebrantable ”. Porque el padre rechaza la custodia de los hijos y deja que los amigos cuiden de su descendencia.
Por su excusa, se dirá que no quería revivir un nuevo trauma, el que creció en el palacio del niño del Elíseo, luego en un alojamiento oficial de lujo comparable, y que de repente , cuando estalló la Segunda Guerra Mundial, se encontró sin dinero, obligado a huir debido a sus orígenes judíos. “Papá recordó que un buen día, en medio de la guerra, mientras se escondían bajo un nombre falso en Marsella, su padre había dicho que si a finales de mes no podría encontrarles lo suficiente”. para apoyarlo a él, a su madre y a sus hermanos,todos se lanzarían al Puerto Viejo al final del Canebière”.

A lo largo de las páginas, encontraremos rastros de su viaje, historia familiar y su encuentro con esta madre fugaz porque la reina, que dará a luz a sus hijas cuando pretendía vivir libre, se emancipó. “Mamá no ocultó su cuerpo ni a sus amantes, y el desfile permanente de especímenes tan improbables como variados le dio a nuestra casa la apariencia de un espectáculo extraño aún más inusual ya que incluía personas normales, anomalías en medio del bazar de rarezas en las que fuimos criados. Y la rareza, habrá mucho. Podemos vestirlos con nombres de enfermedades, esquizofrenia, mitomanía, cleptomanía, neurastenia e incluso histeria, pero probablemente no sería, al menos a los ojos de sus hijas, la mejor manera de saber qué es esto. La mujer exudaba, tan excesiva como apasionada.
De repente, el negocio de Violaine Huisman se vuelve tan difícil como arriesgado. Ella trata de responder las preguntas esenciales “¿Qué guardamos con una vida?” ¿Cómo decirlo? Que decir ¿Cuenta una vida que no sea en el parto o la creación? ¿Qué vida vale la pena recordar? ¿A quién recordamos? ¿A quién recordaremos?”.
La respuesta se encuentra en la última parte de esta novela luminosa, en las páginas que hablan de los últimos años de la madre. Como un eslabón intangible pero tan fuerte como el acero, el amor que los une es uno que imaginamos indestructible porque es difícil de conquistar, tan delicado de preservar.
Una canción de amor sublime que trae consigo todos los tornados que han acompañado sus respectivas vidas.

Mamá tenía en los labios aquel perfume a muerte cuando venía a arroparme por las noches. A las comisuras de sus labios asomaba la espuma de un liquen verdoso que exhalaba de su boca pastosa un olor a moho. Su piel, prematuramente marchitada por la tristeza, sus ojos empañados por la duda, la ira, la angustia, y de nuevo la duda, sus cabellos rubios de estopa como barbas de liquen colgando de las ramas de viejos robles, sus pómulos abruptos chocaban con mis mejillas aún redondeadas. Cuando abandonaba mi habitación, el efluvio de su aliento saturado de alcohol y drogas contaminaba durante mucho tiempo mis sábanas.
El drama de mamá, del que no conseguía recuperarse, la rayadura de su disco que hacía que se repitiese incansablemente, era la carencia afectiva que había padecido desde su más tierna infancia, y que la había dejado marcada con un surco escarlata, abierto hasta el alma. Su madre, naturalmente, era la principal culpable. Era ella la que había abierto esta brecha en el corazón de su hija trayéndola al mundo, y la que la había dejado abierta. Mamá miraba a su madre como una mártir, se le hacía un nudo en la garganta nada más verla…

El suicidio del hermano mayor, un suicido cuyas causas parecen tan oscuras como los problemas psicológicos que supuestamente preceden a un gesto semejante. Suicidio con gas y con barbitúricos, las dos cosas, para estar seguro de no fallar. Catherine llevaba tan solo unas semanas en la vida de Antoine cuando los dramas empezaron a acumularse: el hijo mayor tiene un grave accidente de coche, se le echa encima un camión en la autopista, su coche termina destrozado y él aplastado. Es Catherine quien recibe a la ambulancia, ella es la única que lo ve en el estado en el que lo han encontrado, es decir, hecho papilla. Sobrevive varios días en un coma ciego y mudo; no se sabe si puede oír a sus padres diciéndole que lo quieren, suplicándole que luche. Tiene veinticinco años. Muere sin haber abierto los ojos. Catherine no sabe cómo consolar a un padre de este dolor inconcebible; le perdona todavía más sus desvíos porque lo imagina destrozado durante mucho tiempo, imagina que la muerte de su hijo continúa obsesionándolo. Unos meses más tarde, la hija de su hermano, el que se ha suicidado, se tira desde la torre Eiffel.
Catherine está acabada. Quiere terminar con esto, por ella y por sus hijas, lo va a hacer por ellas tres. Cuidado, no puede fallar. No quiere asustarlas; no, asustarlas no. Con gas no funcionaría, la casa es demasiado grande, la cocina está demasiado lejos de las habitaciones. Tiene que pensar en la mejor forma de acabar con todo, las tres. Juntas, por toda la eternidad del mundo mundial.
Catherine no se rindió. Regresó junto a sus hijas. Le dio una segunda oportunidad a la vida, durante casi veinte años más.

Mamá se suicidó en su piso de París, detrás del museo de Orsay, el piso que papá le pagaba y en el que vivía por temporadas desde que se había ido a Dakar, el piso al que se había mudado después de que nos fuimos de casa. Mi hermana encontró su cadáver —tenía las llaves— al llegar del aeropuerto.

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What an overwhelming mother, so overwhelming, so tremendous. And at the same time, what a loving mother of her daughters, in her own way, but loving.
Catherine is a crazy goat, with extremely bland and normal parents, who suffered the postwar period and have their path well marked. And she decides to be the opposite of her parents, and especially her mother. After a few years of personal and marital stability with Paul, his life turns upside down when he meets Antoine and everything starts going upside down, downhill and without brakes. She goes from having a normal life, full of the love of her husband and doing what she loves, to having a life of glamor and unbridled expenses, luxury, lust, alcohol and various pills. Her surprising pregnancy, the petite mother-in-law, the castrating mother … Catherine’s life is not easy despite everything. But having her daughters ties her to life, gives her an anchor.
In the first part, it is her daughter who narrates, from her own daughter’s perspective, life with that exaggerated, passionate, excessive mother. A life that should not have been easy for either the daughters or the mother. The mother’s psychiatric income, the father’s refusal to take care of the daughters at that time … Of course, only a mother’s love for her daughters and daughters for their mother make Catherine a woman attached to the earth.
I really liked the first part, the second part could sometimes make me uncomfortable highlighting the mother’s dissolved sexual life in all its details, when it is not a novel but an autobiography … You could almost see the plot in it of a haunting incestuous fantasy but well along the lines of these types of links
On the same subject, I recommend Delphine de Vigan, with a beautiful testimony of what can be lived from children born in pathological environments and children who weave a pathology that ‘today we have a little too fast to fall into a range of diseases born ex nihilo.

Violaine Huisman’s first novel is a sublime love song from a daughter to her mother. It is also an ode to emancipation.
Two falls, almost in parallel, will mark the narrator of this beautiful novel: that of the Berlin Wall and that of his mother. Except that, no more for the historical event than for the intimate event, the girl will not be able to take stock of what is happening. But she intimately perceives that what is at stake there is important and serious. We had to wait for the time to do his polishing work to understand everything and the power of these rock moments.
“Until now I had admired Mom, and the shine of her presence in my girl’s wet eyes had not had time to blur. She had suddenly disappeared. Mom had fallen into such a catastrophic depression that she had to be engaged for months”.

The explanation given to her then “your-mother-is-manic-depressive” is not one. Twenty years later, Violaine Huisman knew how to find the words to say the evil that gnawed at this woman, words that were splendid and pathetic, dark and illuminating. Words that deepen a feeling that had previously been diffuse, because you have to deal with the most urgent issues, because you handle the situation: “At twelve and ten, my sister and I were going to have to do it alone, without mom, and our patched families proved to be unwavering support. ”Because the father rejects custody of the children and lets friends take care of their offspring.
Because of his excuse, it will be said that he did not want to relive a new trauma, the one that grew up in the Elysee’s palace of the child, then in a comparable luxury official accommodation, and that suddenly, when World War II broke out, he found himself without money , forced to flee due to his Jewish origins. “Dad recalled that one fine day, in the middle of the war, while they were hiding under a false name in Marseille, his father had said that if at the end of the month he couldn’t find them enough.” to support him, his mother and his brothers, they would all launch into the Old Port at the end of the Canebière”.

Throughout the pages, we will find traces of her journey, family history and her encounter with this fleeting mother because the queen, who will give birth to her daughters when she intended to live free, has emancipated herself. “Mama did not hide her body or her lovers, and the permanent parade of specimens as improbable as they were varied gave our house the appearance of an even more unusual strange spectacle since it included normal people, anomalies in the middle of the rarity bazaar in the we were raised. And weirdness, there will be a lot. We can dress them up with names of diseases, schizophrenia, mythomania, kleptomania, neurasthenia, and even hysteria, but it probably wouldn’t be, at least in the eyes of their daughters, the best way to know what it is. this The woman exuded, as excessive as she was passionate.
Violaine Huisman’s business suddenly becomes as difficult as it is risky. She tries to answer the essential questions “What do we keep with a life?” How to say it? What to say Does a life that is not in childbirth or creation count? What life is worth remembering? Who do we remember? Who will we remember? ”
The answer is found in the last part of this luminous novel, in the pages that speak of the mother’s last years. Like an intangible link but as strong as steel, the love that unites them is one that we imagine indestructible because it is difficult to conquer, so delicate to preserve.
A sublime love song that brings with it all the tornadoes that have accompanied their respective lives.

Mom had that death perfume on her lips when she came to clothe me at night. At the corners of his lips the foam of a greenish lichen appeared, exhaling a moldy smell from his pasty mouth. His skin, prematurely withered with sadness, his eyes clouded with doubt, anger, anguish, and again doubt, his stubble-blond hair like lichen beards hanging from the branches of old oak trees, his abrupt cheekbones collided with my cheeks still rounded. When he left my room, the effluvium of his breath saturated with alcohol and drugs for a long time contaminated my sheets.
Mama’s drama, from which she could not recover, the scratch on her record that made her repeat herself tirelessly, was the emotional lack she had suffered from her earliest childhood, and which had left her marked with a scarlet groove, open until soul. Her mother, of course, was the main culprit. It was she who had opened this gap in her daughter’s heart by bringing her into the world, and who had left it open. Mom looked at her mother like a martyr, her throat knotted as soon as she saw her…

The older brother’s suicide, a suicide whose causes seem as obscure as the psychological problems that supposedly precede such a gesture. Suicide with gas and with barbiturates, both, to be sure not to fail. Catherine had only been in Antoine’s life for a few weeks when the dramas began to accumulate: the eldest son has a serious car accident, a truck is hitting him on the highway, his car is destroyed and he is crushed. It is Catherine who receives the ambulance, she is the only one who sees him in the state in which they have found him, that is, he has become porridge. Survive several days in a blind and mute coma; It is unknown if he can hear his parents saying they love him, begging him to fight. She is twenty five years old. Die without opening your eyes. Catherine does not know how to comfort a father of this inconceivable pain; He forgives him even more for his deviations because he imagines him destroyed for a long time, he imagines that the death of his son continues to haunt him. A few months later, the daughter of her brother, the one who committed suicide, falls from the Eiffel Tower.
Catherine is finished. He wants to end this, for her and for his daughters, he is going to do it for the three of them. Be careful, it cannot fail. You don’t want to scare them; no, scare them not. With gas it would not work, the house is too big, the kitchen is too far from the rooms. You have to think of the best way to end it all, all three. Together, for all the eternity of the world world.
Catherine did not give up. He returned with his daughters. It gave life a second chance, for almost twenty more years.

Mom committed suicide in her Paris flat, behind the Musée d’Orsay, the flat that Dad paid her and lived in for seasons since she had gone to Dakar, the flat she had moved to after we left home. . My sister found her body — she had the keys — when she arrived from the airport.

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