Brooklyn — Colm Tóibín / Brooklyn by Colm Tóibín

Interesante. Básicamente es un estudio conciso e ingenioso de la sensibilidad de una niña que de repente se encuentra desarraigada: una joven irlandesa, Eilis que, ante la falta de oportunidades en el hogar, es alentada por su hermana para emigrar sola a Brooklyn. La prosa es simple y lúcida: nunca se extravía en territorio lingüístico, la propia protagonista sería incapaz de formular. Eilis misma es fácilmente complaciente y voluble. Parece sufrir de falta de imaginación, lo que significa que, en última instancia, siempre elegirá la opción pragmática. Y esto se convierte en una novela sobre cuán fácilmente nos atrapa el destino, o más bien, cómo casualmente podemos tomar decisiones fatídicas y luego nos atrapa una narrativa a expensas de las alternativas.
Tiendo a favorecer a los escritores que son capaces de formular oraciones más allá de mis propias capacidades, que pueden animar al mundo con hazañas de arte lingüístico y no hay tal escritura en Brooklyn por lo que voy a ser un poco tacaño siendo interesante nada más. Aunque es inmensamente encantador, Brooklyn es más un remo que un baño.
La primera mitad de la novela fue una lectura amable, tranquila. La escritura clara y relajada de Toibin y la historia agridulce abrieron horizontes.

La historia de una mujer joven, en los años cincuenta, que no tiene otra perspectiva en su pequeño pueblo en Irlanda que encontrar, casi desesperadamente, un marido adecuado, emigra solo al Nuevo Mundo. Hay poca angustia en comparación con otras historias de inmigrantes, ya que ella tiene una entrada y una publicación. ¿Milagroso? – Tal vez; el sacerdote y puede ser su dios lo había arreglado. El tema del exilio tenía una fuerza descafeinada.
Para mí, la novela ofreció también paralelos personales, en varios planos. Pero justo cuando comenzaba a sentir que, a pesar de la agradable caminata de lectura, parecía no conducir a ninguna parte, ¡Bang !, la caminata llegó a un abismo.
A medida que la trama da un giro, se expone y explora la fragilidad del desarraigo. La novela se extiende a una nueva dimensión y adquiere más profundidad. Y, sin embargo, para mí no era creíble. No por la historia, sino porque el personaje principal para mí no pudo ponerse de pie. Las circunstancias la conducían sin remedio, y su débil voluntad parecía completamente incapaz de revelar las cosas, a los demás y a sí misma, y la dilación reinaba supremamente. Para mí dejó de ser una personalidad interesante. Solo sentí irritación. Cada vez que una nueva oración en la primera mitad del personaje declaraba sus intenciones y fue seguida por una segunda mitad que comenzó con “pero”, simplemente me encogí. Ella no era creíble.
Lo que podría haber sido un análisis fascinante del trauma provocado por la emigración, en el que el desarraigo significa dejar al sujeto expuesto a un grado que hace difícil predecir si esas raíces expuestas podrán proporcionar una base nuevamente, fue para mí sin resolver.
Cuando terminé la novela, me sentí desarraigado. Estaba tan desconcertado, tan en desacuerdo con el libro, tan incapaz de dejarlo como estaba cuando lo terminé, que me sentí incapaz de leer otra lectura por un tiempo.
Cuando leemos, desarrollamos estas raras raíces mentales dentro del libro; como tentáculos, tejen las palabras, las líneas, las oraciones. Estas raíces de lectura giran alrededor de los personajes, los escenarios imaginados y el ritmo del texto. Para cuando pasamos la última página, debe haber surgido una forma vívida.
Para mí esto no iba a ser esta vez. El libro no se resolvió porque no moraba lo suficiente. Y me dejaron desarraigado.

Ambientada en la década de 1950, Eilis Lacey, una joven irlandesa abandona su hogar y su familia con la promesa de una vida mejor en Brooklyn, una decisión que le impone un amable sacerdote y su hermana, que quiere una vida mejor de la que ella tiene. pequeño pueblo en Irlanda promete. A su llegada a Brooklyn, el mismo sacerdote le obtiene su vivienda, quien también tiene la amabilidad de conseguirle un trabajo. Para curar su nostalgia, el sacerdote hace arreglos para que ella asista a clases nocturnas, eligiendo sus cursos para ella. Finalmente, Eilis comienza a pasar tiempo fuera del trabajo y la escuela fuera de su habitación, pero principalmente por obligación con el sacerdote. Finalmente, supera su miedo a su nuevo entorno y la vida comienza a ofrecerle algunos desafíos.
Además del final, disfruté de Brooklyn: una novela de Colm Toibin, pero ha pasado mucho tiempo desde que no me gustó tanto un final como el final de Brooklyn. Las descripciones de la vida en la década de 1950 en Brooklyn e Irlanda eran encantadoramente creíbles, el resto de la historia fluyó bien, aunque era un poco predecible en algunas partes, pero el final fue un desastre discordante.

Libros del autor comentados en el blog:

https://weedjee.wordpress.com/2020/05/12/brooklyn-colm-toibin-brooklyn-by-colm-toibin/

https://weedjee.wordpress.com/2020/05/11/nora-webster-colm-toibin-nora-webster-by-colm-toibin/

https://weedjee.wordpress.com/2020/03/25/madres-e-hijos-colm-toibin-mothers-and-sons-the-empty-family-summer-of-38-by-colm-toibin/

https://weedjee.wordpress.com/2018/12/04/el-faro-de-blackwater-colm-toibin-the-blackwater-lightship-by-colm-toibin/

https://weedjee.wordpress.com/2017/07/16/el-testamento-de-maria-colm-toibin/

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A interested book. Basically it’s a concise and artful study of the sensibility of a young girl who suddenly finds herself uprooted – a young Irish girl, Eilis who, faced with a lack of opportunities at home, is encouraged by her sister to emigrate alone to Brooklyn. The prose is simple and lucid – never straying into linguistic territory the protagonist herself would be incapable of formulating. Eilis herself is both easily pleased and fickle. She appears to suffer from a lack of imagination which means ultimately she will always choose the pragmatic option. And this becomes a novel about how easily we are ensnared by fate, or rather, how casually we can make fateful decisions and are then ensnared by one narrative at the expense of the alternatives.
I tend to favour writers who are capable of formulating sentences beyond my own capabilities, who can enliven the world with feats of linguistic artistry and there is no such writing in Brooklyn for which I’m going to be a bit stingy. Immensely charming though it is Brooklyn ultimately is more of a paddle than a swim.
The first half of the novel was an amiable read, calm. Toibin’s clear and relaxed writing and bittersweet story opened horizons.

The story of a young woman, in the nineteen fifties, who has no other prospect in her small town in Ireland but to find, almost desperately, a suitable husband, emigrates alone, to the New World. There is little anguish in comparison to other immigrant stories, since she has an entry and a post. Miraculous? – May be; the priest and may be his god had arranged it. The theme of exile had a decaffeinated strength.
For me the the novel offered also personal parallels, on several planes. But just when I was beginning to feel that in spite of the pleasant reading walk, it seemed to be leading nowhere, Bang!, the walk came to a chasm.
As the plot takes a turn, the fragility of uprooting is exposed and explored. The novel extends into a new dimension and acquires more depth. And yet, to me it was not believable. Not because of the story but because the main character for me failed to stand up. Circumstances were leading her hopelessly, and her wimpy will seemed entirely unable to bring things out into the open, to others and to herself, and procrastination reigned supreme. For me she ceased to be an interesting personality. I just felt irritation. Every time a new sentence in which in the first half the character declared her intentions and was followed by a second half which started with ‘but’, I just cringed. She was not believable.
What could have been a fascinating analysis of the trauma brought by emigration, in which uprooting means leaving the subject exposed to a degree that makes it difficult to predict whether those exposed roots will be able to provide a base again, was for me left unresolved.
When I finished the novel, then, I felt uprooted. I was so disconcerted, so at odds with the book, so unable to let it be as it was when I finished it, that I felt unable to pick up another read for a while.
When we read we grow these weird mental roots inside the book; like tentacles they weave through the words, the lines, the sentences. These reading roots twist themselves around the characters, the imagined settings, and the rhythm of the text. By the time we turn the last page, a vivid form must have emerged.
For me this was not to be this time. The book did not resolve because it did not dwell enough. And I was left deracinated.

Set in the 1950s, Eilis Lacey, a young Irish girl leaves her home and family for the promise of a better life in Brooklyn, a decision which is forced upon her by a kindly priest and her sister, who wants a better life than what her small town in Ireland promises. Upon arrival in Brooklyn, her housing is obtained for her by the same priest, who is also kind enough to arrange a job for her, as well. To cure her homesickness, the priest arranges for her to attend night classes, choosing her courses for her. Eventually Eilis begins to spend time outside work and school outside of her room, but mainly out of obligation to the priest. Eventually she overcomes her fear of her new surroundings and life begins to offer some challenges.
Other than the ending, I enjoyed Brooklyn: A Novel by Colm Toibin, but it’s been a long time since I disliked an ending as much as the ending of Brooklyn. The descriptions of life in the 1950s in Brooklyn and Ireland were charmingly believable, the rest of the story flowed well, if a bit predictably in parts, but the ending was a jarring mess.

Books from the author commented in the blog:

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