Salvar El Fuego — Guillermo Arriaga / Save The Fire by Guillermo Arriaga (spanish book edition)

Para gente como la escritora María Laura de Piano, es magnífico como novelista pero me gustaría puntualizar cosas, esta novela fue agraciada con el XXIII Premio Alfaguara de Novela:

I.Guillermo Arriaga es un guionista prodigioso, y un novelista cada día más inteligente. Un escritor del que he leído cosas, su colección de cuentos, difícil de encontrar. Considero muy interesante que una persona entregada al arte cinematográfico aporte tanta adrenalina a la narrativa, a menudo lastrada por el tedio de sus autores. Resulta asombroso leer una prosa tan salvaje. Muchísimas gracias al autor. Es un éxtasis lector en toda regla.
II.Los premios a obra inédita no tienen ningún sentido. Los lectores hispanos deberíamos poner freno a este bochorno. Lectores franceses, anglosajones, alemanes o italianos no permitirían jamás esta falta de respeto. No es una estafa. No lo es. Una empresa privada, Bimbo por ejemplo, tiene todo el derecho del mundo a premiar a su ejecutivo más productivo, o atraer a un directivo de Burger King con cien mil dólares. Está en su derecho, y es legal. Nada que objetar. Si aplicáramos la dinámica de los premios editoriales de España a otros campos sentiríamos vergüenza ajena. Imaginemos: La Federación Inglesa de Fútbol ha concedido la Champions League 2025 al Arsenal. ¿Quiénes eran los competidores? No se sabe. Pero la Federación Inglesa de Fútbol agradece el esfuerzo y la dedicación de todos ellos. ¿Alguien vio los partidos? Nadie. Solo un prejurado de 50 árbitros contratados por la Federación Inglesa de Fútbol supervisó los trescientos partidos a puerta cerrada que se disputaron. Sin público. Sin periodistas. Sin nadie. De allí a los cuartos de final. Entonces un jurado compuesto por cinco árbitros prestigiosos supervisó los partidos de los ocho finalistas. ¿Cuáles eran los equipos? No se sabe. Tenían seudónimos. ¿Cómo fueron los partidos? No se sabe. ¿Hubo asistencia de los espectadores? No la hubo. De nada sirve pensar que algún equipo pudo pasar directamente a cuartos, o a semifinales, sin pasar por las eliminatorias. De nada sirve porque no se sabe nada. Absolutamente nada. Solo los cinco árbitros prestigiosos tienen la potestad de juzgar a los finalistas. De allí salió vencedor el Arsenal. Enhorabuena. En la gala de premiados, en el Royal Albert Hall de Londres, los jugadores del Arsenal reciben la noticia, sorprendidos y emocionados. No se lo esperaban. ¿Cómo fue la final? ¿Resultó un partido emocionante? No se sabe. Tampoco se sabe cómo fueron los goles. El equipo finalista tampoco se conoce. Aunque el jurado de cinco árbitros asegura que el resultado fue 4-1 a favor del Arsenal. Ganó el Arsenal por unanimidad. Justo vencedor. En 2026, la Federación Inglesa de Fútbol concede la Champions League al Manchester United. En 2027 al Leicester, y en 2028 al Chelsea. Es asombroso que sean cuatro equipos seguidos pertenecientes a la Federación Inglesa de Fútbol. Desde luego el fútbol inglés experimenta una evolución extraordinaria, y sus equipos alcanzan los mayores hitos del deporte mundial.
Los países más cultos se burlan de los premios españoles a obra inédita. En Francia dicen: se publican más premios que novelas en España. Todo premio es en esencia subjetivo. O, para ser más exactos, fruto de una multitud de subjetividades. Cada año los Óscars, el Premio Nobel, los Grammy… suscitan controversias a veces fuertes… ¡¡¡Pero todo el mundo ha leído a Kazuo Ishiguro!!! ¡¡¡Todo el mundo ha escuchado a Rosalía!!! ¡¡¡Todo el mundo ha visto Doce años de esclavitud!!!
En los premios a obra inédita, nadie ha leído nada. Los lectores tratados como tontos ingenuos, como ganado obtuso, como consumidores huecos. Tome, lea esta novela, ha ganado el premio tal, el más prestigioso de las letras. Es un acto de fe. No necesita usted leer ninguna de las 700 novelas que se presentaron. Nosotros le aseguramos que la novela ganadora, la única que podrá leer, fue la mejor. Muy bien, nos lo creemos, nosotros los ingenuos lectores hispanos.
El Prix Goncourt, en Francia, el más hermoso de todos los premios literarios, el que premió A la sombra de las muchachas en flor en 1919, se decide ENTRE TODAS LAS NOVELAS PUBLICADAS EL AÑO ANTERIOR, sea cual sea su editorial. Cientos de novelas publicadas, o miles, participan en el concurso abierto, puesto que todo el mundo ha leído la mayoría de las obras. Los franceses leen muchísimo más que nosotros. La gente discute en los cafés: no, a mí me gusta mucho más la de Echenoz… no, yo prefiero la de Carrère… que se lo den a Houellebecq… Pues la última de Delphine de Vigan me fascina… Al final la obra ganadora ya lleva un recorrido de varios meses (es anual) y miles de lectores. Al ganador le dan un cheque de ¡¡¡¡10 euros!!!! Es tan brutal que, con los años, se ha añadido el Goncourt de los estudiantes de bachillerato, el de la primera novela (todo publicado ya, obviamente), juvenil, biografía, novela extranjera, poesía, novela breve… Los lectores debaten sin cesar, los estudiantes de bachillerato votan, LOS LECTORES SON TRATADOS CON INFINITO RESPETO.

Me disculpo por la parrafada, pero creo que ya es hora de que los lectores hispanos digamos: BASTA.
Basta ya, por favor. Basta ya. Creo que José Cuauhtémoc, escritor carcelario, firmaría cada una de las palabras que he dicho.

Es un libro plagado de lugares comunes (concepto que, por cierto, se repite hasta el ridículo en la obra) y la típica historia de amor de telenovela mexicana (el amor imposible por un conflicto de clase, que Arriaga lleva a un extremo casi risible).
En Salvar el Fuego, el autor abusa de la vasta gama de situaciones y tragedias del México moderno y las combina todas en un libro de tantas páginas que bien pudieron ser una producción medio ambiciosa de Televisa. Echa mano, además, de los peores clichés del desgastado concepto de “mexicanidad” desde el machismo recalcitrante del mexicano concebido como violación de Octavio Paz y el indigenismo fascistoide de Vasconcelos para la construcción de sus personajes.
Ojalá que Arriaga pronto entienda que la literatura no es el cine y que no puede vivir de refritearse Amores Perros, por más que sea una obra maestra.
Los relatos de los presos al principio de cada capítulo están muy bien logrados.
Las primeras 250 páginas son interesantes, geniales. Luego, como dice el resumen del libro al final, los personajes principales se encuentran alrededor de esa página. Y lo que sigue después es simplemente increíble, pues un preso y una fifí coreógrafa se enamoran. Nunca entendí por qué se enamoraban: fuera de que un amigo dijera que se iban a gustar. Prácticamente no hay en el libro pláticas o discusiones entre los enamorados que te haga entender que están enamorados. Fuera de tener sexo de 1000 formas y sabores claro está. Sigo sin entender por qué están juntos, qué los une. Luego, el preso habla de una manera muy particular las primeras páginas, pero cuando está con la bailarina no habla así. Tampoco lo entendí, ni siquiera en sus pensamientos. Me sacó de quicio que luego al final volvió a hablar igual que al inicio! O sea pero nunca con ella. Por momentos la lectura cuando estaban los enamorados juntos se me hacía demasiado empalagosa y sufrible.
Por último, qué fantástico hubiera sido que el personaje principal muriera. Pero las últimas páginas la redime.

Este país se divide en dos: en los que tienen miedo y en los que tienen rabia.
Ustedes, burgueses, son los que tienen miedo.
Miedo a perder sus joyas, sus relojes caros, sus celulares.
Miedo a que violen a sus hijas.
Miedo a que secuestren a sus hijos.
Miedo a que los maten.
Viven presos de su miedo.
Encerrados en sus autos blindados, sus restaurantes, sus antros, sus estúpidos centros comerciales.
Atrincherados.
Aterrados.
Nosotros vivimos con rabia.
Siempre con rabia.
Nada poseemos.
Nuestras hijas nacen violadas.
Nuestros hijos, secuestrados.
Nacemos sin vida, sin futuro, sin nada.
Pero somos libres porque no tenemos miedo.
No nos importa crecer entre el fango y la mierda, ni que nos refundan en sus cárceles, ni terminar en sus morgues como cadáveres anónimos.
Somos libres.
Podemos alimentarnos de basura y respirar el aire pútrido de los caños y beber orines y bucear en aguas negras y enfermar de diarrea y disentería y tifoidea y sífilis y dormir sobre heces y no bañarnos y apestar a sudor y a tierra y a muerte, no importa, resistimos.
Ustedes con sus carnes fofas, sus cerebros blandos, no sobrevivirían ni un minuto fuera de su miedo.
Y por más que sus policías y sus ejércitos nos masacren, persistimos. Somos imbatibles. Nos reproducimos como ratas. Si eliminan a uno de nosotros, surgimos otros miles. Sobrevivimos entre escombros. Huimos por escondrijos.
Ustedes se deshacen en dolor si pierden a uno de los suyos. Se cagan con solo escuchar la palabra muerte. Nosotros no. Somos libres. Sin miedo. Con rabia. Libres.

José Cuauhtémoc Huiztlic
Reo 29846-8
Sentencia: cincuenta años por homicidio múltiple

Libros del autor comentados en el blog:

https://weedjee.wordpress.com/2020/01/24/el-salvaje-guillermo-arriaga-the-wild-one-by-guillermo-arriaga/

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According to writer as María Laura de Piano, it is great as a novelist but I would like to point out things. This novel was awarded with the XXIII Alfaguara Novel Prize:

I. Guillermo Arriaga is a prodigious screenwriter, and an increasingly intelligent novelist. A writer I’ve read things about, his collection of short stories, hard to find. I find it very interesting that a person dedicated to cinematographic art brings so much adrenaline to the narrative, often weighed down by the tedium of its authors. It is amazing to read such wild prose. Thank you very much to the author. It is a full-blown ecstasy reader.
II.The awards for unpublished work do not make any sense. Hispanic readers should curb this embarrassment. French, Anglo-Saxon, German or Italian readers would never allow this disrespect. It is not a scam. It is not. A private company, Bimbo for example, has every right in the world to reward its most productive executive, or attract a Burger King executive with $ 100,000. It is your right, and it is legal. Nothing to object to. If we applied the dynamics of Spain’s editorial awards to other fields, we would feel ashamed of others. Imagine: The English Football Federation has awarded the 2025 Champions League to Arsenal. Who were the competitors? Not known. But the English Football Federation appreciates the effort and dedication of all of them. Has anyone seen the games? Nobody. Only a prejury of 50 referees hired by the English Football Federation supervised the three hundred closed-door matches that were played. Without public. Without journalists. With anybody. From there to the quarterfinals. Then a jury made up of five prestigious referees supervised the matches of the eight finalists. What were the teams? Not known. They had pseudonyms. How were the matches? Not known. Was there spectator attendance? There was not. It is useless to think that any team could go directly to the quarters, or the semifinals, without going through the playoffs. It is useless because nothing is known. Absolutely nothing. Only the five prestigious referees have the power to judge the finalists. From there Arsenal emerged victorious. Congratulations. At the award-winning gala at the Royal Albert Hall in London, Arsenal players receive the news, surprised and excited. They did not expect it. How was the final? Was it an exciting match? Not known. It is also not known how the goals were. The finalist team is also unknown. Although the jury of five referees ensures that the result was 4-1 in favor of Arsenal. Arsenal unanimously won. Just winner. In 2026, the English Football Federation awards the Champions League to Manchester United. In 2027 Leicester, and in 2028 Chelsea. It is amazing that there are four teams in a row belonging to the English Football Federation. Of course, English football is undergoing an extraordinary evolution, and its teams reach the greatest milestones in world sport.
The most educated countries mock the Spanish awards for unpublished work. In France they say: more prizes are published than novels in Spain. Every award is essentially subjective. Or, to be more exact, the fruit of a multitude of subjectivities. Every year the Oscars, the Nobel Prize, the Grammy … provoke controversies sometimes strong … But everyone has read Kazuo Ishiguro !!! Everyone has listened to Rosalía !!! Everyone has seen Twelve years of slavery !!!
In the awards for unpublished work, nobody has read anything. Readers treated like naive fools, like obtuse cattle, like hollow consumers. Here, read this novel, you have won such an award, the most prestigious of letters. It is an act of faith. You do not need to read any of the 700 novels that were presented. We assure you that the winning novel, the only one you can read, was the best. Very well, we believe it, we naive Hispanic readers.
The Prix Goncourt, in France, the most beautiful of all literary prizes, the one that awarded In the Shadow of the Blooming Girls in 1919, is decided BETWEEN ALL THE NOVELS PUBLISHED THE PREVIOUS YEAR, whatever its editorial. Hundreds of published novels, or thousands, participate in the open contest, since most of the works have been read by everyone. The French read a lot more than we do. People argue in cafes: no, I like Echenoz’s much more … no, I prefer Carrère’s … they give it to Houellebecq … Well, Delphine de Vigan’s latest fascinates me. .. In the end, the winning work has already run for several months (it is annual) and thousands of readers. The winner is given a check for 10 euros !!!! It is so brutal that, over the years, the Goncourt of high school students has been added, that of the first novel (all published already, obviously), youth, biography, foreign novel, poetry, short novel … Readers debate incessantly, high school students vote, READERS ARE TREATED WITH INFINITE RESPECT.

I apologize for the paradox, but I think it is time for Hispanic readers to say: ENOUGH.
Enough, please. Enough already. I think José Cuauhtémoc, a prison writer, would sign each of the words that I have said.

It is a book full of common places (a concept that, incidentally, is repeated to the point of ridicule in the play) and the typical Mexican soap opera love story (the impossible love for a class conflict, which Arriaga takes to an almost laughable extreme ).
In Salvar el Fuego, the author abuses the vast range of situations and tragedies of modern Mexico and combines them all in a book with so many pages that they could well have been a half-ambitious production by Televisa. It also draws on the worst clichés of the worn out concept of “Mexicanity” from the recalcitrant maleness of the Mexican conceived as a violation of Octavio Paz and the fascist-like indigenism of Vasconcelos for the construction of his characters.
I hope that Arriaga soon understands that literature is not the cinema and that Amores Perros cannot live to refrite itself, even though it is a masterpiece.
The stories of the prisoners at the beginning of each chapter are very well done.
The first 250 pages are interesting, great. Then, as the book summary at the end says, the main characters are found around that page. And what follows next is simply incredible, because a prisoner and a smug choreographer fall in love. I never understood why they fell in love: other than a friend saying they were going to like each other. There are practically no talks or discussions between lovers in the book that make you understand that they are in love. Outside of having sex in 1000 shapes and flavors, of course. I still don’t understand why they are together, what unites them. Then, the prisoner speaks in a very particular way the first pages, but when he is with the dancer he does not speak like that. I didn’t understand it either, not even in his thoughts. It drove me crazy that then at the end he spoke again just like at the beginning! I mean but never with her. At times the reading when the lovers were together seemed too cloying and painful.
Finally, how fantastic it would have been if the main character died. But the last pages redeem her.

This country is divided into two: those who are afraid and those who are angry.
You bourgeois are the ones who are afraid.
Fear of losing their jewelry, their expensive watches, their cell phones.
Fear that their daughters will be raped.
Fear of kidnapping their children.
Fear of being killed.
They live prisoners of their fear.
Locked in their armored cars, their restaurants, their dens, their stupid shopping malls.
Entrenched.
Terrified.
We live in anger.
Always in anger.
We have nothing.
Our daughters are born raped.
Our children, kidnapped.
We are born without life, without a future, with nothing.
But we are free because we are not afraid.
We do not mind growing up in the mud and shit, or being recast in their jails, or ending up in their morgues as anonymous corpses.
We’re free.
We can feed on garbage and breathe the putrid air from the pipes and drink urine and dive in sewage and get sick from diarrhea and dysentery and typhoid and syphilis and sleep on feces and not bathe and stink of sweat and dirt and death, it doesn’t matter, we resist .
You with your flabby meat, your soft brains, would not survive a minute out of your fear.
And as much as their police and armies massacre us, we persist. We are unbeatable. We reproduce like rats. If they eliminate one of us, thousands more will emerge. We survived through rubble. We fled through hiding places.
You melt into pain if you lose one of yours. They shit just hearing the word death. We do not. We’re free. Without fear. With rage. Free.

José Cuauhtémoc Huiztlic
Inmate 29846-8
Sentence: fifty years for multiple homicide

Books from the author commented in the blog:

https://weedjee.wordpress.com/2020/01/24/el-salvaje-guillermo-arriaga-the-wild-one-by-guillermo-arriaga/

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