Memorias De Una Joven Católica — Mary McCarthy / Memories of a Catholic Girlhood by Mary McCarthy

La resistencia y la determinación de Mary McCarthy son clave para la narrativa de esta memoria. El tratamiento por parte de los cuidadores adoptivos de ella y sus hermanos habría aplastado a la mayoría de los niños e influido en el curso de sus vidas. Hasta ese punto es un libro inspirador. Su hábito de revisar sus propias narrativas al final de los capítulos para verificar su precisión y comentarios sobre la naturaleza de la memoria puede ser irritante a la vez que interesante. La escritura descriptiva de McCarthy y la calidad de su prosa en general merecen grandes elogios, lo que hace que la experiencia de leer sea un placer estético, incluso cuando los incidentes sobre los que está escribiendo se enfrentan. Hay narrativas distintas en el libro: la educación, por un lado, la familia, por el otro, pero lo que permea todo es la influencia religiosa y / o la falta de ella: una joven judía criada católica, asistiendo a dos escuelas católicas y episopaleas, el resultado es Un personaje notablemente imparcial. Es una lectura agradable y digna.

McCarthy tenía solo seis años cuando sus padres murieron en la epidemia de gripe de 1918. Ella y sus tres hermanos menores (uno de los cuales era el actor Kevin McCarthy) fueron puestos al cuidado de familiares de McCarthy en Minneapolis, quienes los trataron muy mal; su historia tenía una calidad dickensiana: mala comida, ropa remendada, sin juguetes, azotes, etc. Después de cinco años de esto, los niños fueron llevados a una escuela privada y Mary fue llevada a vivir con sus abuelos Preston en Seattle, donde asistió. una escuela de convento, una escuela pública y un seminario privado para niñas, hasta que ella se fue a Vassar a los 17 años. Sus luchas con su fe católica y para encajar en estas escuelas a menudo son interesantes, pero no siempre. Sus historias de Montana Moonshine y salir con un hombre casado durante un verano son divertidas, y tal vez un poco horripilantes también, todo al mismo tiempo. Quizás lo menos interesante son sus intentos de comprender y explicar a su abuela Preston, que era judía. Al final, la mujer siguió siendo un enigma y un misterio. El libro solo fue ligeramente interesante para mí, por lo que no estoy seguro de si leeré el siguiente, CÓMO CRECÍ, que también está en mi estante. Pero para cualquier persona interesada en aprender más sobre Mary McCarthy.

Sería una memoria fascinante y convincente si no fuera por sus interrupciones de disculpas e intentos de dejar las cosas claras. Quizás, para su época (anterior a la comprensión de lo que implica la no ficción creativa) McCarthy sintió que era necesario recordar a su “querido lector” la inocencia de su intención, pero desafortunadamente, su método de hacerlo resta valor a la calidad del trabajo.

McCarthy encuentra un cuidadoso equilibrio entre compartir su historia personal de la vida después de que sus padres murieron durante la epidemia de gripe en el primer trimestre de 1900 y hablar sobre el momento crucial cuando pasó de ser católica devota a atea.

Interesante y extremadamente bien escrito. Ella escribió esta autobiografía en la década de 1950, hasta la edad adulta. Disfruté de las partes en cursiva al final de cada capítulo que explicaban lo que ella completaba con “ficción” y lo que estaba segura de que era verdad. Era una forma muy interesante de leer una autobiografía. Esto es algo que más autores deberían tomarse el tiempo para hacer realmente. Vale la pena leerlo, pero sin duda es prolífica y hace referencia a mucha literatura latina y griega. Diría que es necesario cierto conocimiento de los clásicos para comprender partes del libro. Ella hace un excelente trabajo al hablar de ellos sin parecer pretenciosa o como si se estuviera esforzando demasiado.

Descubrí una librería, y, mientras me esperaban en el automóvil, entré a toda prisa para efectuar una compra: el último volumen de James Branch Cabell en una edición de lujo dentro de una caja.
Este acto me excitó tremendamente. Era el primer libro caro que compraba con mi dinero. Por un instante, me pareció que el viaje a Montana quedaba justificado, mientras estaba en pie en la ancha y aburrida calle mayor con el libro envuelto en mis manos. Estaba enamorada de Cabell y le había escrito un gran número de cartas que no osé mandarle. Solía decir a mi abuela que si leía unas cuantas páginas de Cabell o me dejaba leérselas, toda su vida cambiaría. Ahora, en mi calidad de propietaria de un ejemplar de una edición limitada, orgullosamente me sentía más cerca de Cabell, mucho más cerca de él que de Bob Berdan o de las chicas, quienes ya estaban tocando la bocina para que me uniera al grupo.
Una cosa extraña ocurrió cuando por fin abrí el libro, después de quitarle cuidadosamente el papel encerado que lo envolvía. El libro me defraudó. Me dije que no era una obra muy buena de Cabell. Quizá Cabell ya había dicho cuanto tenía que decir (conocía este problema, desde luego). Pero en todo momento sospeché que el problema no se hallaba en el libro, que en nada se diferenciaba de las otras obras de Cabell, sino en mí. En mi desarrollo, había dejado atrás a Cabell, tal como la gente mayor me había dicho que ocurriría. Por segunda vez mientras me hallaba en Montana tuve la impresión de que mi vida había terminado. Abandoné en silencio el libro, y ahora no recuerdo si llegué a terminar su lectura.

En mi educación hubo algo raro y anormal. Y solo ahora que mi abuela está muerta puedo enfrentarme con este hecho. La abuela murió sin haber dicho su edad. Ninguno de sus hijos la sabía, y el número que encontraron en los papeles ha sido un secreto para mí. Sin duda alguna, había rebasado con mucho los ochenta y estaba senil cuando por fin desapareció.
En mi primer recuerdo de la abuela, la veo a bordo de su automóvil eléctrico gris, con sus manos elegantemente enguantadas en el volante o timón. No sé la edad que yo tendría, pero fue antes de que mi familia dejara Seattle, cuando yo contaba seis años. El gris armatoste se deslizaba hasta la acera, frente a nuestra casa de ladrillos, en la avenida Veinticuatro, y la veíamos bajar con un vestido algo ostentoso, con bordados o apliques, y un sombrero con velo de gruesos puntos negros que llevaba prietamente ceñido a la cara, de manera que los aterciopelados puntos negros junto a su piel parecían lunares. En los pies, sobre los zapatos, llevaba unas curiosas cubiertas de paño, abrochadas con perlas. Mi padre decía que a esto se le llamaba «polainas».
La vida matrimonial de la abuela no había sido más que una sucesión de anécdotas, en las que ella fue víctima y heroína al mismo tiempo.
Recuerda tener siempre un espejo a mano.

Otros libros de la autora en el blog:

https://weedjee.wordpress.com/2019/05/26/el-oasis-mary-mccarthy-the-oasis-by-mary-mccarthy/

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Mary McCarthy’s resilience and determination are key to the narrative of this memoir. The treatment by foster carers of her and her brothers would have crushed most children and influenced the course of their lives. To that extent it is an inspirational book. Her habit of reviewing her own narratives at the end of chapters for accuracy and comments on the nature of memory can be irritating while being interesting. McCarthy’s descriptive writing and the quality of her prose in general are worthy of high praise, making the experience of reading an aesthetic pleasure, even when the incidents about which she is writing are confronting. There are distinct narratives in the book: education on one hand, family on the other but permeating all is the religious influence and / or lack of it – a young Jewish girl brought up Catholic, attending two Catholic and an Episopalean school, the result being a remarkably unbiased character. It is an enjoyable and worthy read.

McCarthy was just six years old when both her parents died in the influenza epidemic of 1918. She and her three younger brothers (one of whom was actor Kevin McCarthy) were put in the care of McCarthy relatives in Minneapolis who treated them very badly; their story had a Dickensian quality – bad food, patched clothes, no toys, whippings, etc. After five years of this, the boys were put into a private school and Mary was taken to live with her Preston grandparents in Seattle, where she attended a convent school, a public school and a private girls’ seminary, until she went away to Vassar at just 17. Her struggles with her Catholic faith and to fit in at these schools are often interesting, but not always. Her stories of sampling Montana moonshine and dating a married man during one summer are amusing, and maybe a little horrifying too, all at the same time. Perhaps least interesting is her attempts at understanding and explaining her Grandmother Preston, who was Jewish. In the end, the woman remained an enigma and a mystery. MEMORIES was only mildly interesting to me, so I’m not sure if I will read the next one, HOW I GREW, which is also on my shelf. But for anyone interested in learning more about Mary McCarthy.

Memories of a Catholic Girlhood would be an engrossing, compelling memoir but for its interruptions of apology and attempts to set the record straight. Perhaps, for its time (preceding the understanding of what creative nonfiction entails) McCarthy felt it necessary to hammer home to her “dear reader” the innocence of her intent, but unfortunately, her method of doing so detracts from the quality of the work.

McCarthy finds a careful balance between sharing her personal story of life after her parents died during the flu epidemic in the first quarter of the 1900s and talking about the pivotal moment when she went from devout Catholic to atheist.

I found it very interesting and extremely well written. She wrote this autobiography in the 1950s – well into adulthood. I enjoyed the italicized parts at the end of each chapter explaining what she filled in with “fiction” and what she was certain to be true. It was a very interesting way to read an autobiography. This is something more authors should take time to do really. It’s worth a read, but she is certainly wordy and references a lot of Latin and Greek literature. I would say some knowledge of the classics is necessary to understand parts of the book. She does an excellent job of talking about them without seeming pretentious or like she is trying too hard.

I discovered a bookstore, and while they waited for me in the car, I hurried in to make a purchase: the latest volume of James Branch Cabell in a luxury edition inside a box.
This act excited me tremendously. It was the first expensive book I bought with my money. For a moment, it seemed to me that the trip to Montana was justified, while I was standing in the wide and boring main street with the book wrapped in my hands. I was in love with Cabell and had written a large number of letters that I dared not send him. He used to tell my grandmother that if he read a few pages of Cabell or let me read them, his whole life would change. Now, in my capacity as owner of a copy of a limited edition, I proudly felt closer to Cabell, much closer to him than to Bob Berdan or the girls, who were already honking to join the group.
A strange thing happened when I finally opened the book, after carefully removing the waxed paper that wrapped it. The book let me down. I told myself that it was not a very good work by Cabell. Maybe Cabell had already said what he had to say (he knew this problem, of course). But at all times I suspected that the problem was not in the book, that nothing was different from the other works of Cabell, but in me. In my development, I had left Cabell behind, just as the older people had told me it would happen. For the second time while I was in Montana I had the impression that my life was over. I left the book in silence, and now I don’t remember if I finished reading it.

In my education there was something strange and abnormal. And only now that my grandmother is dead can I face this fact. Grandma died without saying her age. None of her children knew her, and the number they found on the papers has been a secret for me. Without a doubt, he had far exceeded the eighties and was senile when he finally disappeared.
In my first memory of my grandmother, I see her aboard her gray electric car, with her hands elegantly gloved on the steering wheel. I don’t know how old I would be, but it was before my family left Seattle, when I was six years old. The gray hulk was sliding to the sidewalk, in front of our brick house, on Twenty-Four Avenue, and we saw her go down with a somewhat ostentatious dress, with embroidery or appliques, and a hat with a veil of thick black dots that she wore tightly the face, so that the velvety black spots next to his skin looked like moles. On the feet, on the shoes, he wore curious cloth covers, fastened with pearls. My father said that this was called “leggings.”
Grandma’s married life had been nothing more than a succession of anecdotes, in which she was a victim and heroine at the same time.
Remember to always have a mirror at hand.

Books from the author commented in the blog:

https://weedjee.wordpress.com/2019/05/26/el-oasis-mary-mccarthy-the-oasis-by-mary-mccarthy/

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