Sobrevivir: Cómo Encontré Esperanza En Auschwitz — Steve Ross / From Broken Glass: My Story of Finding Hope in Hitler’s Death Camps to Inspire a New Generation by Steve Ross

Decir que el autor es un superviviente no hace justicia hasta que lees su historia. Este libro fue convincente e inquietante. Justo cuando pensaba que necesitaba saber qué sucedería a continuación, me recordaría a mí mismo que esta era una historia real. Szmulek Rozental / Steve Ross soportó más en los campos de concentración que se pueden imaginar. El hecho de que sobrevivió, llegó a Estados Unidos y, a su vez, ayudó a muchas personas a mejorar sus vidas a través de la educación, es aún más sorprendente. Tomó su tragedia y la usó para ayudar a otros. Quien dice que no se debe permitir a los refugiados en los Estados Unidos, simplemente no lo entiende. De esto se trata nuestro país. Como dice Ross en el libro, no quiere ver que el mundo se convierta en odio y enojo como lo hizo en la década de 1940 con Alemania. Para citarlo; “Espero que mi historia contribuya al conjunto de conocimientos que, en conjunto, permitirán que la humanidad nunca olvide las atrocidades graves que sufrieron mi familia y los millones de personas que perecieron en el Holocausto”. El libro te hará sentir triste al pensar que los humanos pueden ser tan viciosos, pero el espíritu puede ser tan fuerte para sobrevivir. Recomendado.

Steve Ross, nacido Szmulek Rozental en la Polonia anterior a la Segunda Guerra Mundial, pasó gran parte de su infancia y sus primeros años de adolescencia en diez campos de exterminio nazis diferentes. Evadiendo y burlando a la muerte en numerosas ocasiones, de alguna manera sobrevivió hasta que fue liberado por soldados estadounidenses. Emigró a Boston, donde dedicó décadas de su vida a garantizar que los jóvenes desfavorecidos, niños en riesgo que disfrutaban de muchas más ventajas de las que él había tenido, apreciaran sus oportunidades. Sus experiencias inspiraron a miles de estudiantes, y él personalmente luchó para asegurar que docenas fueran admitidas en las mejores universidades.
He perdido el rastro de la cantidad de libros que he leído al respecto. Leer relatos en primera persona como este puede ser insoportable, pero Ross le gusta sus descripciones de la brutalidad nazi con capítulos que describen su trabajo en Boston. El vecindario más difícil en el sur de Boston suena como el paraíso después de unas pocas páginas de tormento, tortura y asesinato indiscriminados en Budzyn o Dachau o en cualquiera de los otros campos de exterminio de Polonia.
Después de pasar su carrera trabajando con la juventud de Boston, Ross lanzó una iniciativa para recordar a los millones de asesinados. Cincuenta años después de ser liberado de Dachau, se dedicó el Memorial del Holocausto de Nueva Inglaterra. No me había dado cuenta de que existía el memorial hasta que, en un viaje a Boston, pasé por él por la noche. He visitado mi parte de los museos del holocausto y es fácil hundirse en la desesperación. Este memorial, sin embargo, se sintió extrañamente edificante. Ahora que conozco la historia, entiendo: Ross tradujo su experiencia horrible en acción. El mensaje, reflejado en el libro, es que un individuo motivado puede tener un impacto profundo y positivo en quienes lo rodean.
“La incomparable capacidad de los humanos para el odio, la intolerancia, la brutalidad y el asesinato, la caída en el caos … nunca es inevitable”, advierte Ross al final del libro. “Nunca estamos tan lejos en el camino … que ninguna comunidad pueda pararse y detenerlo”. Estas palabras son especialmente importantes en nuestros Estados Unidos de 2018, y vale la pena tenerlas en cuenta para evitar que el odio y la intolerancia se conviertan en algo mucho peor.

Cuando tienes ocho años, no concibes que el mundo pueda estar lleno de problemas. No te das cuenta de hasta qué punto tu vida puede cambiar en un instante. No percibes que puedan suceder cosas malas. En 1939 solo tenía ocho años.
Aquel verano no me pareció distinto a cualquier verano anterior.
Ya no tenéis permiso para poseer objetos de valor —anunció el policía—. Joyas, objetos que estén hechos de oro o plata, seda, medias, cualquier cosa de valor. Reunid vuestras pertenencias y sacadlas. Todo el mundo debe ponerse manos a la obra de inmediato. Id a vuestras casas, bajad los objetos de valor y colocadlos sobre las mantas. Si hacéis lo que os pido, los soldados os dejarán en paz.
Con el tiempo, me convertí en reparador, consejero matrimonial, enfermero y taxista. Ayudé con las tareas y los quehaceres escolares, limpié grafitis, instalé vallas y encontré perros perdidos. Medié en varias peleas entre hermanos y amigos, así como entre miembros de pandillas rivales, llevé a los borrachos a tomar café y guie a personas que estaban tan colocadas por las drogas que ni siquiera se acordaban de cuál era su apartamento.
Los niños, por supuesto, eran mi objetivo principal. Algunos de ellos se habían acostumbrado tanto a que los adultos no les hicieran caso que me di cuenta de que aparecer por la esquina antes de que entraran a la escuela o dejarme ver por los patios de recreo durante la tarde ayudaba a mejorar su comportamiento y les proporcionaba la sensación de que alguien se preocupaba por ellos. Se burlaban despiadadamente de mi acento y mi ropa, me maldecían y se mofaban de mí cuando interrumpía una pelea.

Los muchachos de Budzyn, al menos los que eran más o menos de mi edad, no iban a la fábrica. La mayoría de ellos trabajaban en las cocinas, preparando comida para los soldados alemanes, pelando patatas, limpiando zanahorias y cebollas, lavando cuencos y demás utensilios. Los niños más pequeños también tenían trabajo, ya que se encargaban de barrer las casetas de vigilancia, rastrillar el terreno, limpiar las botas, sacar brillo a los botones y, de vez en cuando, moler grano al otro lado de la valla, podar las malezas y cortar el césped que había sobrepasado las barreras. Unas mujeres uniformadas supervisaban la labor de estos niños esclavos, regañándolos para que completaran las tareas de manera más eficiente.
Las cicatrices que me dejaron en la piel las palizas que sufrí, el número tatuado en mi brazo, el acopio de bienes materiales o la necesidad obsesiva de limpiarme eran consecuencias de mi pasado y me dejaron una serie de traumas que eran fáciles de diagnosticar. Hasta yo comprendía que, obviamente, eran las secuelas de mi infancia. Pero lo que no resultaba tan evidente eran las heridas internas, las huellas invisibles que quizá resultaban todavía más destructivas pero que nadie era capaz de identificar, especialmente yo. Los años de hambruna que sufrí durante la niñez me habían alterado el metabolismo y habían hecho que mi cuerpo almacenara calorías de una manera que, por lo visto, resultaba extrañamente desordenada. Esto se vio agravado por mi constante sensación de hambre, que era una consecuencia del abrumador miedo a la inanición con el que había vivido durante muchos años y que me empujaba a comer constantemente y, con demasiada frecuencia, de forma voraz. Aunque este atiborramiento proporcionaba a mi mente un alivio a corto plazo, por dentro mi cuerpo se deterioraba y comenzaba a caer enfermo.

148127. Me miré el brazo, luego a la mujer que me había marcado, que permanecía sentada rodeada de sus agujas y su tinta. Sonrió y puso los ojos en blanco, como si quisiera decirme que siguiera adelante. Me habían marcado. Mi existencia se acababa de reducir a una serie de números. Comenzaron a realizar un recuento y mi pulso empezó a acelerarse. En cuanto se formó la fila de los adultos, se hizo un recuento, antes de que me escabullera y me colara en él. Estaba convencido de que me iban a descubrir. O peor aún, de que si no me descubrían, harían lo de siempre: colocarnos a todos en una fila, obligar a alguien a confesar que era un enfermo que intentaba engañarlos, que pretendía meterse en una fila que no le correspondía. Luego, si nadie admitía que había conseguido que le tatuaran un número o se había colocado en una fila que no le correspondía seguramente dispararían a alguien, probablemente a más de uno.
En ocasiones, cuando menos me lo espero, todas esas imágenes me vuelven a la memoria. Una cuerda tensa en uno de los ahorcamientos aleatorios que tenían lugar en las torres; un niño que era arrebatado de su madre y arrojado vivo a una fosa común; ojos inyectados de sangre que me miraban desde los oscuros rincones de los barracones; todas estas imágenes se ciernen sobre mí en forma de pesadillas febriles. El detonante puede ser un dolor en el pecho o una punzada de hambre y me arrojan a una espiral de terror y recuerdos, como si una parte de mí todavía siguiera en Dachau y fuera incapaz de salir de allí.

To say the author is a survivor doesn’t do justice until you read his story. This book was compelling and haunting. Just when I would think I need to know what happens next, I would remind myself that this was a true story. Szmulek Rozental/Steve Ross endured more in concentration camps that can be imagined. The fact that he survived, came to America and in turn, helped many people improve their lives through education, is even more astounding. He took his tragedy and used it to help others. Who says refugees shouldn’t be allowed in the USA just doesn’t get it. This is what our country is all about. As Ross says in the book, he doesn’t want to see the world turn to hate & anger the way it did in the 1940’s with Germany. To quote him; “I hope that my story will contribute to the body of knowledge which together will allow mankind to never forget the gross atrocities suffered by my family and the millions of others who perished in the Holocaust.” The book will make you sad to think humans can be so vicious, but the spirit can be so strong to survive. Recommended.

Steve Ross, born Szmulek Rozental in pre-WWII Poland, spent much of his childhood and early teen years in ten different Nazi death camps. Evading and outwitting death on numerous occasions, he somehow survived until he was liberated by American soldiers. He immigrated to Boston, where he dedicated decades of his life to ensuring that the underserved youth — at-risk children who enjoyed many more advantages than he had had — appreciated their opportunities. His experiences inspired thousands of students, and he personally fought to ensure that dozens were admitted to top universities.
I have lost track of the number of books I have read about it. Reading first person accounts like this one can be unbearable, but Ross leavens his descriptions of Nazi brutality with chapters describing his work in Boston. The toughest neighborhood in South Boston sounds like paradise after a few pages of indiscriminate torment, torture, and murder in Budzyn or Dachau or any of the other killing fields of Poland.
After spending his career working with Boston’s youth, Ross launched an initiative to memorialize the millions who were murdered. Fifty years after he was liberated from Dachau, the New England Holocaust Memorial was dedicated. I had not realized the memorial existed until I, on a trip to Boston, happened to walk through it at night. I’ve visited my share of holocaust museums, and it’s easy to sink into despair. This memorial, though, felt strangely uplifting. Now that I know the story, I understand: Ross translated his horrific experience into action. The message, mirrored in the book, is that one motivated individual can have a profound and positive impact on those around him.
“Humans’ unmatched capacity for hatred, bigotry, brutality, and murder, the slide into chaos…is never inevitable,” cautions Ross near the end of the book. “We are never so far down the path…that no community can stand up and stop it.” These words are especially resonant in our 2018 United States, and worth keeping in mind lest hatred and bigotry morph into something far worse.

When you are eight years old, you do not conceive that the world can be full of problems. You do not realize how much your life can change in an instant. You do not perceive that bad things can happen. In 1939 he was only eight years old.
That summer did not seem different to any previous summer.
You no longer have permission to possess valuables, “the policeman announced. Jewelry, objects that are made of gold or silver, silk, stockings, anything of value. Gather your belongings and take them out. Everyone must get down to work immediately. Go to your houses, download the valuables and place them on the blankets. If you do what I ask, the soldiers will leave you alone.
Over time, I became a repairman, marriage counselor, nurse and taxi driver. I helped with homework and school chores, cleaned graffiti, installed fences and found lost dogs. I took part in several fights between brothers and friends, as well as between members of rival gangs, took the drunks to drink coffee and guided people who were so drugged that they did not even remember what their apartment was.
Children, of course, were my main objective. Some of them had become so accustomed to adults not paying attention to them that I realized that appearing around the corner before they entered school or letting me see the playgrounds during the afternoon helped to improve their behavior and It gave the feeling that someone cared about them. They ruthlessly mocked my accent and my clothes, cursed me and mocked me when I interrupted a fight.

The Budzyn boys, at least those who were about my age, did not go to the factory. Most of them worked in the kitchens, preparing food for German soldiers, peeling potatoes, cleaning carrots and onions, washing bowls and other utensils. Younger children also had jobs, as they were in charge of sweeping the guardhouses, raking the ground, cleaning the boots, polishing the buttons and, occasionally, grinding grain on the other side of the fence, pruning the weeds and mow the grass that had passed the barriers. Uniformed women supervised the work of these slave children, scolding them to complete tasks more efficiently.
The scars left on my skin by the beatings I suffered, the number tattooed on my arm, the stockpiling of material goods or the obsessive need to cleanse me were consequences of my past and left me with a series of traumas that were easy to diagnose. Even I understood that, obviously, were the aftermath of my childhood. But what was not so evident were the internal wounds, the invisible traces that perhaps were even more destructive but that nobody was able to identify, especially me. The years of famine that I suffered during childhood had altered my metabolism and caused my body to store calories in a way that, apparently, was strangely disordered. This was aggravated by my constant feeling of hunger, which was a consequence of the overwhelming fear of starvation with which I had lived for many years and that pushed me to eat constantly and, all too often, in a voracious manner. Although this stuffing gave my mind a short-term relief, inside my body deteriorated and began to fall ill.

148127. I looked at my arm, then at the woman who had marked me, who was sitting surrounded by her needles and her ink. He smiled and rolled his eyes, as if he wanted to tell me to keep going. They had marked me. My existence had just been reduced to a series of numbers. They began to count and my pulse started to accelerate. As soon as the adult line was formed, a recount was made, before I slipped away and slipped into it. I was convinced that they would discover me. Or worse, that if they did not discover me, they would do the usual thing: put us all in a row, force someone to confess that he was a patient who tried to deceive them, who wanted to get into a line that did not correspond to him. Then, if no one admitted that he had gotten a number tattooed or placed in a row that did not correspond to him, they would probably shoot someone, probably more than one.
Sometimes, when I least expect it, all those images come back to me. A tight rope in one of the random hangings that took place in the towers; a child who was snatched from his mother and thrown alive into a common grave; eyes injected with blood that watched me from the dark corners of the barracks; All these images hover over me in the form of fevered nightmares. The trigger can be a pain in the chest or a hunger pang and throw me into a spiral of terror and memories, as if a part of me was still in Dachau and unable to get out of there.

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