El Faro De Blackwater — Colm Toibin / The Blackwater Lightship by Colm Toibin

Helen ha tenido una relación tensa con su madre Lily y su abuela Dora durante años. Pero ahora el hermano de Helen, Declan, está muriendo de SIDA, y las tres mujeres se ven obligadas a unirse por su bien. A petición de Declan, todos van juntos a pasar un tiempo en la casa de Dora, resucitando recuerdos desagradables de la época en que Helen y Declan vivieron allí de niños, mientras Lily estaba en Dublín cuidando a su padre moribundo.
Los escritos de Tóibín en todos lados son extraños y están bellamente controlados, siempre dando la impresión de simplicidad e integridad. Pinta una imagen muy convincente del pequeño pueblo de Blackwater, anticuado y conservador, que también muere lentamente a medida que la erosión del mar destruye gradualmente las casas construidas en la costa. No hay una trama real; este es un estudio de las tres generaciones de mujeres, forzadas físicamente por un dolor compartido pero emocionalmente separadas. Y hay una tendencia secundaria ya que la enfermedad de Declan le permite a Tóibín observar las actitudes hacia la homosexualidad en Irlanda en los años 90, a través de las reacciones de las tres generaciones de su familia con sus dos amigos que han venido a quedarse con él. El libro se cuenta en tercera persona desde el punto de vista de Helen y lo que conocemos sobre los otros personajes proviene de ese filtro, y de las muchas conversaciones que tienen lugar a medida que pasan los días largos y las noches de vigilia. A medida que resurgen los viejos resentimientos, Tóibín no toma partido ni reparte culpas, ni ofrece soluciones fáciles.
“Imaginings y resonancias y dolor y pequeños anhelos y prejuicios. No significaban nada en contra de la resuelta dureza del mar … Hubiera sido mejor, sintió, si nunca hubiera habido personas, si este giro del mundo, y el el mar resplandeciente, y la brisa de la mañana sucedió sin testigos, sin que nadie sintiera, o recordara, o muriera, o tratara de amar “.
He estado leyendo Tóibín al revés en el tiempo, mi primera presentación fue el desgarrador y asombroso poder del Testamento de María (que estoy encantado de ver en la lista larga de Booker). En este libro, puedo ver claramente el potencial que cumplió en el último, pero encontré este libro curiosamente frío. A pesar de que aprendemos un poco sobre los amigos de Declan, el propio Declan sigue subdesarrollado; en realidad es poco más que un catalizador para unir a las mujeres. El contraste entre la apertura emocional y la competencia de los amigos de Declan con la reserva helada y la insuficiencia de las mujeres fue, en mi opinión, exagerado y demasiado simplista para ser realmente convincente.
La caracterización de las mujeres es mucho más profunda y sus conversaciones e interacciones son totalmente ciertas. Sin embargo, a medida que aprendemos lentamente cuál es la raíz de las tensiones entre ellos, las razones no parecen explicar suficientemente la amargura de Helen, y como resultado, ella aparece como una persona bastante egoísta e implacable, aún centrada en su propia infancia. resentimientos y haber aprendido muy poco de sus propias experiencias de amor y maternidad. Y esta, creo, es la razón por la que el libro no tuvo el mismo impacto emocional al final que el Testamento de María o, en menor grado, el de Brooklyn.
En general, sin embargo, los temas del duelo y la familia, el sentido del lugar y el tiempo y la intimidad de la caracterización son todos sellos distintivos de la obra de Tóibín que, combinados con la calidad de la escritura, hacen de esta una lectura perspicaz e irresistible; y, a pesar de mis reservas en torno a la profundidad emocional del libro, una que recomiendo encarecidamente.

Helen has had a strained relationship with her mother Lily and grandmother Dora for years. But now Helen’s brother Declan is dying of AIDS, and the three women are forced to come together for his sake. At Declan’s request, they all go together to spend some time at Dora’s home, resurrecting unhappy memories of the time Helen and Declan lived there as children, while Lily was in Dublin looking after their dying father.
Tóibín’s writing throughout is spare and beautifully controlled, always giving the impression of simplicity and integrity. He paints a very convincing picture of the small village of Blackwater, old-fashioned and conservative, also slowly dying as erosion from the sea gradually destroys the houses built on the coast. There’s no real plot; this is a study of the three generations of women, forced together physically by a shared grief but emotionally separate. And there’s a secondary strand as Declan’s illness allows Tóibín to look at attitudes towards homosexuality in Ireland in the `90s, through the reactions of the three generations of his family to his two friends who have come to stay with him. The book is told in the third person from Helen’s viewpoint and what we get to know about the other characters comes through that filter, and through the many conversations that take place as the long days and wakeful nights pass. As old resentments come to the surface, Tóibín takes no sides and apportions no blame, nor does he offer any easy resolutions.
“Imaginings and resonances and pain and small longings and prejudices. They meant nothing against the resolute hardness of the sea…It might have been better, she felt, if there had never been people, if this turning of the world, and the glistening sea, and the morning breeze happened without witnesses, without anyone feeling, or remembering, or dying, or trying to love.”
I’ve been reading Tóibín backwards in time, my first introduction to him having been the gut-wrenching and amazingly powerful The Testament of Mary (which I’m delighted to see on the Booker longlist). In this book, I can clearly see the potential that he fulfilled in the later one, but I found this book curiously cold. Although we learn a little about Declan’s friends, Declan himself remains underdeveloped – he’s really little more than a catalyst to bring the women together. The contrast of the emotional openness and competence of Declan’s friends with the frosty reserve and inadequacy of the women was, I felt, over-stated and a little too simplistic to be truly convincing.
The characterisation of the women is much deeper and their conversations and interactions ring entirely true. However, as we slowly learn what is at the root of the tensions amongst them, the reasons don’t seem to sufficiently explain Helen’s bitterness, and as a result she comes over as a rather selfish and unforgiving person, still focussed on her own childhood resentments and having learned very little from her own experiences of love and motherhood. And this, I think, is the reason that the book didn’t have quite the same emotional impact in the end as either Testament of Mary or to a lesser degree Brooklyn.
Overall, though, the themes of grief and family, the sense of place and time and the intimacy of the characterisation are all hallmarks of Tóibín’s work which, combined with the quality of the writing, make this an insightful and compelling read; and, despite my reservations around the emotional depth of the book, one that I would highly recommend.

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