Reparar A Los Vivos — Maylis De Kerangal / Mend the Living by Maylis De Kerangal

Un libro que me dejo una sensación agridulce, el tema es muy bueno y pocas veces se escribe sobre el mismo. Se muestra cómo un suceso afecta en forma deferente a cada persona según su circunstancia.
Esta es una idea brillante para una novela y el autor muestra una visión e inteligencia real al tratar con un tema complejo y altamente emocional, pero al final encontré que el “estilo” excesivo ahogaba por completo la calidad de la percepción. Las frases absurdamente largas y el uso persistente ya veces simplemente incorrecto del vocabulario poco claro significaron que siempre estuve al tanto de cuán ostentosa era la escritura, lo que a menudo me impedía involucrarme con lo que trataba la escritura.
Maylis de Kerangal examina la muerte de un joven y el posterior trasplante de su corazón al contar la historia durante un período de 24 horas de las diversas personas involucradas. Ella está muy interesada en darnos retratos redondeados de personajes reales, lo cual es encomiable y lo hace haciendo algunas de las minucias de su vida cotidiana. Sin embargo, es terriblemente exagerado; por ejemplo, cuando comienza la historia de la muerte y el trasplante posterior, ella nos presenta a una enfermera así:
“… si hubiera mirado más de cerca habría visto que había algo extraño en ella, ojos claros pero marcas en su cuello, labios hinchados, nudos en su cabello, hematomas en sus rodillas, podría preguntarse dónde esta sonrisa flotante de la sonrisa de Mona Lisa que no se va, incluso cuando se inclina sobre los pacientes para limpiarse los ojos y la boca, inserta tubos respiratorios, verifica los signos vitales, administra tratamientos y, de ser así, podría adivinar que tenía volvió a ver a su amante anoche, que la había telefoneado después de semanas de silencio, el perro, y que apareció con el estómago vacío, hermosa, decorada como un relicario, con los párpados humeantes, el pelo brillante, los senos calientes … ”
Y así sucesivamente y reiteradamente. No hay rastro de un punto final para otra página entera y para mí todo parecía excesivo y, justo cuando se están preparando para tratar a un joven gravemente herido, muy fuera de lugar. Esa frase gigantesca también termina diciéndonos que, como resultado de todo esto, ella es “alguien en quien podría confiar”, lo que parece una idea muy cuestionable y peculiarmente francesa de una garantía de fiabilidad para mí. (Fíjate, de Kerangal le da a esta enfermera el nombre sublime de Cordelia Owl, por lo que puedo perdonarla muchísimo). Muchos personajes reciben este tipo de tratamiento, y realmente se pone un poco demasiado.
Como otro ejemplo, el momento en que el doctor le da la noticia a la madre de la muerte de su hijo podría haber sido excelente y lleno de genuina comprensión humana y compasión, pero una vez más fue arruinado por lenguaje exagerado y tonterías como la madre que desea un “acídulo feliz” terminando, “y un poco más tarde pasando por una sala de espera que contenía revistas con” mujeres maduras que sonríen desde las sábanas, con dientes sanos, cabello brillante, perineos entonados … “Me sorprendió tanto que tuve que comprobar que el perineo significaba lo que pensaba significaba, que parece ser más de lo que lo hicieron el autor o el traductor. Sí, y francamente, esa no es la clase de portada de revista que esperaría encontrar en la sala de espera de un hospital. En algún lugar debajo de todo esto, sospecho que hay un retrato evocativo y compasivo de una mente que lucha con el impacto del dolor repentino, pero solo lo vislumbré fugazmente de vez en cuando entre todos los escritos de los que soy tan inteligente.
También encontré el estilo intromisión en muchos otros lugares, como el cirujano que ama el patrón de sus cambios debido a (entre una lista larga y florida de otras cosas) “… su intensidad alveolar, su temporalidad específica …” Er … ¿qué? Y “alveolar”? ¡Venga! Ni el significado fonético ni el anatómico tienen sentido aquí, y esto está lejos del único ejemplo de adjetivos y adverbios arrojados sin razón discernible, que son recónditos, arcanos y abstrusos. (¿Ven? Todos podemos hacerlo, ya sabe). Desde el principio, dos médicos hablan entre sí en taquigrafía médica, que de Kerang describe como un lenguaje que (entre una lista larga y florida de otras cosas) “destierra lo detallado como una pérdida de tiempo.” Es una frase de la cual me recordaron a la fuerza más de una vez mientras leía este libro, puedo decírtelo.
En un momento dado, un médico ingresa y camina por el vestíbulo del hospital, que se describe así: “… Thomas conoce este vestíbulo con sus dimensiones oceánicas de memoria, este vacío que debe escindir de una vez, dibujando una diagonal sobre el espacio para llegar a la escalera … “¡Acaba de llegar a la puerta principal y camina hacia las escaleras, por el amor de Dios! Con todo lo presentado con este tono de intensidad ridículamente sobreescrito, las escenas y episodios que deberían haber estado realmente afectando perdieron casi todo su poder.

A book that left me with a bittersweet feeling, the subject is very good and few are written about it. It shows how an event affects each person according to their circumstances.
This is a brilliant idea for a novel and the author shows real insight and intelligence in dealing with a complex, highly emotional subject but in the end I found that the excessive “style” completely drowned out the quality of the insight. Ludicrously long sentences and the persistent and sometimes simply incorrect use of obscure vocabulary meant that I was forever aware of how show-offy the writing was, which too often prevented me getting involved with what the writing was about.
Maylis de Kerangal examines the death of a young man and the subsequent transplantation of his heart by telling the story over a 24-hour period of the various people involved. She is very keen to give us rounded portraits of real characters, which is commendable and which she does by giving us some of the minutiae of their everyday lives. However, it’s terribly overdone; for example, as the story of the death and subsequent transplant begins she introduces us to a nurse thus:
“…if he had looked more closely he would have seen that there was something a little odd about her, eyes clear but marks on her neck, swollen lips, knots in her hair, bruises on her knees, he might wonder where this floating smile came from, the Mona Lisa smile that doesn’t leave even when she leans over patients to clean their eyes and mouths, inserts breathing tubes, checks vital signs, administers treatments, and maybe if he did he would be able to guess that she had seen her lover again last night, that he had phoned her after weeks of silence, the dog, and that she showed up on an empty stomach, beauteous, decorated like a reliquary, lids smoky, hair shining, breasts warm…”
And so on and so on. There’s no trace of a full stop for another entire page and to me it all seemed excessive and, just as they’re preparing to treat a critically injured young man, very out of place. That gargantuan sentence also eventually ends up telling us that as a result of all this she is “someone he would be able to rely on,” which seems a very questionable and peculiarly French idea of a guarantee of reliability to me. (Mind you, de Kerangal does give this nurse the sublime name of Cordelia Owl, for which I can forgive her a great deal.) Lots of characters get this sort of treatment, and it really does get a bit much.
As another example, the moment when the doctor breaks the news to the mother of her son’s death could have been excellent and full of genuine human insight and compassion, but again was spoiled by overblown language and nonsense like the mother wishing for an “acidulous happy ending,” and a little later going past a waiting room containing magazines with “mature women smiling from the covers, with healthy teeth, shining hair, toned perineums…” I was so startled that had to check that perineum meant what I thought it meant – which seems to be more than the author or translator did. It does, and frankly, that really isn’t the sort of magazine cover I’d expect to find in a hospital waiting room. Somewhere under all this I suspect that there is an evocative and compassionate portrait of a mind struggling with the shock of sudden grief, but I only got an occasional fleeting glimpse of it among all the I’m-so-clever writing.
I also found the style intruding in plenty of other places, like the surgeon who loves the pattern of his shifts because of (among a long, florid list of other things) “…their alveolar intensity, their specific temporality…” Er…what? And “alveolar”? Come on! Neither the phonetic nor the anatomical meaning makes any sense here, and this is far from the only example of adjectives and adverbs thrown in for no discernible reason which are recondite, arcane and abstruse. (See? We can all do it, you know.) Early on, two doctors speak to each other in medical shorthand which de Kerang describes as a language which (among a long, florid list of other things) “banishes the verbose as a waste of time.” It’s a phrase of which I was forcibly reminded more than once while reading this book, I can tell you.
At one point, a doctor enters and walks across the lobby of the hospital, which is described like this: “…Thomas knows this lobby with its oceanic dimensions by heart, this emptiness that he must cleave in one shot, drawing a diagonal across the space to reach the stairway…” He’s just arriving at the front door and walking to the stairs, for heaven’s sake! With absolutely everything presented with this pitch of ridiculously over-written intensity, the scenes and episodes which should have been really affecting lost almost all their power.
It book was WINNER OF THE WELLCOME BOOK PRIZE 2017.

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