El Olor De La India — Pier Paolo Pasolini / L’Odore Dell’India (The Scent of India) by Pier Paolo Pasolini

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El rostro de un hombre curioso, un viajero que camina por la sendas perdidas de un país infinito, un observador que camina por las sendas recobradas de un país mágico: un paseante consciente. «En la India la vida tiene los caracteres de la insoportabilidad: no se sabe cómo es posible resistir comiendo un puñado de arroz sucio, bebiendo un agua inmunda, bajo la amenaza constante del cólera, del tifus, de la viruela, hasta de la peste, durmiendo en el suelo o en viviendas atroces.
Deslumbrado, «la India es un enfermo de miseria, vivir en ella es maravilloso porque carece casi totalmente de vulgaridad».

Libro interesante pero irregular, la presunción de interpretar los sentimientos de un pueblo no entenderlo (probablemente la amargura que costras texto proyección psicológica del autor), daños al enmarcar a India solo como un país atrasado.
La sensibilidad única de Pasolini solo me emocionó a veces, probablemente deba estudiar más a este autor.
Interesantes notas de viaje en las que el escritor se sumerge con una gran participación emocional en la realidad india y lo cuenta a través de los sentidos:
– a través del cuidado y mirar codiciosos para descubrir un mundo caótico e incomprensible de paisajes uniformes, salpicado de animales, la humanidad vestidos con trapos, blancas o de colores, a menudo sucios, templos y monumentos sublimes;
– a través del sentido del olfato que acepta los olores terribles que emanan de la tierra, de las chozas, de los hombres;
– a través de la audición que percibe sonidos monótonos, cantados.
Son impresiones y emociones expresadas en un lenguaje poético y pictórico, lenguaje fluido y rico en color que demuestra en Pasolini una implicación personal intensa en el tratamiento de la curiosidad y la sensibilidad como un mundo extraño.

Las vacas por las calles: vacas que caminaban mezcladas con la multitud, que se acurrucaban entre los acurrucados, que deambulaban con los deambulantes, que detenían su marcha entre los que se detenían: pobres vacas cuya piel se había vuelto de barro, obscenamente flacas, algunas pequeñas como perros, devoradas por los ayunos, con la mirada eternamente atraída por objetos destinados a una desilusión sin fin. Era casi de noche y ellas se acurrucaban en los cruces, junto a algún semáforo, ante los portales de algún desordenado edificio público, montones negros y grises de hambre y desconcierto.
Cada cual tiene su culto, Visnú, Shiva o Kali, y sigue fielmente sus ritos. Sobre ello solo puedo limitarme a algunas descripciones como las que acabo de hacer. Pero puedo decir una cosa: que el pueblo hindú es el más querible, más dulce y manso que se pueda conocer. La no violencia está en sus raíces, en su misma razón de vida. Acaso en alguna ocasión defienda su debilidad con un poco de histrionismo o de falta de sinceridad: pero se trata de pequeñas sombras en los márgenes de tanta luz, de tanta transparencia.
La cabeza se mueve, como ligeramente separada del cuello, y también los hombros ondean un poco, con un gesto de jovencita que vence el pudor y se yergue cariñosa: las masas hindúes, vistas desde lejos, se fijan en la memoria con ese gesto de asentimiento, y con la sonrisa infantil y radiante en la mirada, que lo acompaña. Su religión está en ese gesto.

Hay en la India alrededor de un ochenta y cinco por ciento de analfabetos (que, en su mayor parte, son, sin embargo, cultísimos dentro de su ámbito). El exiguo número de intelectuales es educado, para bien o para mal, a fin de que obre y juzgue al nivel de Nehru y esté en condiciones de colaborar con él.
Tuve ocasión de conocer a muchos de esos intelectuales indios. Más aún, he ido a la India precisamente con el pretexto de una invitación para la conmemoración del poeta Tagore, que está considerado como el más grande poeta indio.
La costumbre de clasificar y jerarquizar (que, a fin de cuentas, además de la debilidad racional, señala en los intelectuales la típica dulzura y humildad de los indios) deriva de aquel atroz arquetipo mental que da forma a cada acción del pensamiento y del obrar de los indios: el principio de casta. De este perdura, en los intelectuales, precisamente, el mecanismo clasificador y jerarquizador, que fija las cosas y las ideas en una especie de cuadro inmóvil que no evoluciona sino con padecimientos y angustias. Los mismos padecimientos y las mismas angustias que se pintan visiblemente en los rostros de los camareros cuando se les pide algo que está fuera del menú o de las costumbres.
Pero no está dicho que también en los intelectuales (pobres centinelas perdidos en ese enorme Buchenwald que es la India) no perdure el espíritu de casta precisamente en estado puro (y querría decir estado bruto). La tradición de las castas es un cáncer extendido y arraigado en todos los tejidos de la India.

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The face of a curious man, a traveler who walks through the lost paths of an infinite country, an observer who walks through the recovered paths of a magical country: a conscious stroller. «In India, life has the characteristics of unbearableness: we do not know how it is possible to resist eating a handful of dirty rice, drinking an unclean water, under the constant threat of cholera, typhus, smallpox, even the plague. , sleeping on the ground or in atrocious housing.
Dazzled, «India is sick with misery, living in it is wonderful because it is almost totally devoid of vulgarity.»

Interesting but irregular book, the presumption of interpreting the feelings of a people not understand it (probably the bitterness that scares text psychological projection of the author), damage to frame India only as a backward country.
The unique sensitivity of Pasolini only touched me at times, probably I should study this author more.
Interesting travel notes in which the writer immerses himself with great emotional participation in the Indian reality and tells it through the senses:
– through care and greedy looking to discover a chaotic and incomprehensible world of uniform landscapes, dotted with animals, humanity dressed in rags, white or colored, often dirty, temples and sublime monuments;
– through the sense of smell that accepts the terrible odors that emanate from the earth, from huts, from men;
– through hearing that perceives monotonous, sung sounds.
They are impressions and emotions expressed in a poetic and pictorial language, fluid language and rich in color that shows in Pasolini an intense personal involvement in the treatment of curiosity and sensitivity as a strange world.

The cows in the streets: cows that walked mixed with the crowd, who huddled among the huddled, who wandered with the wanderers, who stopped their march among those who stopped: poor cows whose skin had become mud, obscenely skinny, some small as dogs, devoured by fasting, with the gaze eternally attracted by objects destined to an endless disappointment. It was almost night and they huddled at the crossroads, next to a traffic light, before the portals of some messy public building, black and gray heaps of hunger and bewilderment.
Each one has his cult, Vishnu, Shiva or Kali, and faithfully follows his rites. About it I can only limit myself to some descriptions like the ones I just did. But I can say one thing: that the Hindu people are the most lovable, sweetest and meek that can be known. Nonviolence is in its roots, in its very reason of life. Perhaps on some occasion defend your weakness with a little histrionics or lack of sincerity: but it is small shadows on the margins of so much light, so much transparency.
The head moves, as if slightly separated from the neck, and also the shoulders wave a little, with a gesture of young girl who overcomes modesty and stands affectionate: the Hindu masses, seen from afar, are fixed in memory with that gesture of assent, and with the childish smile and radiant in the look, that accompanies it. Your religion is in that gesture.

There are around eighty-five percent of illiterates in India (who, for the most part, are, however, extremely well-educated in their field). The meager number of intellectuals is educated, for better or for worse, so that he works and judges at the level of Nehru and is in a position to collaborate with him.
I had the opportunity to meet many of these Indian intellectuals. Moreover, I have gone to India precisely on the pretext of an invitation to commemorate the poet Tagore, who is considered the greatest Indian poet.
The habit of classifying and hierarchizing (which, in addition to rational weakness, in the intellectuals indicates the typical sweetness and humility of the Indians) derives from that atrocious mental archetype that shapes every action of thought and action. of the Indians: the principle of caste. Of this endures, in the intellectuals, precisely, the classifying and hierarchizing mechanism, which fixes things and ideas in a kind of motionless picture that evolves only with sufferings and anguish. The same sufferings and the same anxieties that are visibly painted on the faces of the waiters when they are asked for something that is outside the menu or customs.
But it is not said that also in the intellectuals (poor sentinels lost in that enormous Buchenwald that is India) the spirit of caste does not last precisely in its pure state (and I would say brute state). The tradition of the castes is a cancer extended and rooted in all the tissues of India.

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