Los Imperfeccionistas — Tom Rachman / The Imperfectionists by Tom Rachman

Volví a leer este libro y esperaba sacar más de él la segunda vez. Es una buena historia, con varias personas trabajando en un periódico en Roma y cómo sus vidas se entrelazan, pero los personajes que el autor quiere transmitir son tan “reales” que son personas negativas y, en última instancia, no excelentes todos.

Solo un tonto critica algo por no ser lo que quiere que sea, pero la tontería es como mi trabajo, así que aquí va: el problema con esta novela es que no es una novela sino una colección de historias en su mayoría en el mismo entorno con en su mayoría los mismos personajes. Es como el arte cubista, revisando temas, temas, personajes múltiples veces desde múltiples ángulos, y poco a poco la realidad más grande se ilumina. No hay nada malo con esta técnica. Cuando se hace bien, se basa en algo, y el libro como un todo significa algo colectivamente más grande que sus capítulos constituyentes. El problema es que este libro no se hace bien. Es una colección de capítulos que no son literalmente independientes, pero que son independientes en las formas que importan, y no lo digo como un cumplido.
El otro problema es que no hay bondad en la cosa. Hacemos un tercer acercamiento a las vidas de un grupo de personas que son despreciables, patéticas o ambas. Se los coloca en situaciones difíciles, se les dan opciones difíciles, se les dan oportunidades para florecer o trascender, pero no es así. Son mezquinos, y frente a su mezquindad permanecen mezquinos. Nadie es redimido, y no hay calidez aquí, o al menos, nada que no sea fugaz. Si quisieras acurrucarte con un libro que te daría ganas de pegar un tiro en la cabeza, pero de una manera ingeniosa e ingeniosa, bueno, has encontrado a tu hombre.
Lo notable de esta última crítica es que la escritura en esta colección es tan asombrosamente sabia, tan honesta, seria y astuta, que no sé qué hacer con el espíritu general. Que un escritor de talento tan asombroso escoja esta trayectoria a través de estas piezas es, bueno, no sé qué es. Algunas personas, incluido yo mismo, creemos que la literatura debería darle un camino a seguir, incluso si el sentido del camino a seguir se evapora antes de que el hervidor empiece a hervir. Estas colecciones no contienen nada de eso, y probablemente no debería culpar al autor por ello. Pero hay muchas cosas que no debería hacer y aún así seguir haciendo lo mismo. Los personajes de Rachman y yo tenemos eso en común, de todos modos.
Aparte de estas críticas, este libro tiene sus momentos, y son tan conmovedores y poderosos como cualquier cosa que haya leído en cualquier lugar. El primer capítulo, en particular, te sentará y hará que te sirvas un bourbon, incluso si no tienes bourbon a la mano, incluso si ni siquiera te gusta el bourbon, porque después de la fuga existencial de Rachman sobre la muerte y el significado, lo harás. necesitas un trago, y por Dios encontrarás uno, cualquiera que sean tus circunstancias. Se necesita una persona de sabiduría y profunda seriedad moral para concebir una obra tan sustancial como The Imperfectionists, y un raro don literario para entregarla en la forma en que la ha entregado. Prácticamente cualquiera moriría feliz de haber escrito un libro la mitad de bueno que este, pero el hecho de que Rachman sea capaz de escribirlo me mueve a quitarle una estrella: si un hombre puede colgar la luna, quiero verlo hacerlo. , maldición. Su segunda novela probablemente causará que el planeta explote.

Re-read this and I was hoping I would get more of it out the second time. Its a fine story, with multiple persons working at a paper in Rome and how their lives intertwine, but the characters, that the author wants to convey are so “real” are just negative and ultimately not great all people.

Only a fool criticizes something for not being what he wants it to be, but foolishness is kind of my gig, so here goes: the problem with this novel is that it’s not a novel but rather a collection of stories in mostly the same setting with mostly the same characters. It’s like cubist art, revisiting themes, topics, characters multiple times from multiple angles, and bit by bit the larger reality is illuminated. There’s nothing wrong with this technique. When done right, it builds to something, and the book as a whole means something collectively greater than its constituent chapters. The problem is that this book isn’t done right. It’s a collection of chapters that are not literally independent, but which are independent in the ways that matter, and I don’t mean that as a compliment.
The other issue is that there’s no kindness to be found in the thing. We take a close-third zoom through the lives of a group of people who are either contemptible, pathetic, or both. They’re put in difficult situations, given tough choices, given opportunities to blossom or transcend, but they don’t. They are petty, and confronted with their pettiness they remain petty. No one is redeemed, and there is no warmth here, or at least, nothing that isn’t fleeting. If you wanted to curl up with a book that would make you feel like shooting yourself in the head, but in a kind of clever and witty way, well, you’ve found your man.
What’s remarkable about this last criticism is that the writing in this collection is so jaw-droppingly wise, so honest and earnest and slick, that I don’t know what to do with the overall ethos. That a writer of such staggering talent chooses this trajectory through these set pieces is, well, I dunno what it is. Some people, myself included, believe that literature should give you a way forward, even if the sense of the way forward evaporates before the kettle starts boiling. This collections contains none of that, and I probably shouldn’t blame the author for it. But there’s a lot of things I shouldn’t do and yet keep doing anyway. Rachman’s characters and I have that in common, anyway.
Aside from these critiques, this book has its moments, and they are as moving and powerful as anything I’ve read anywhere. The first chapter, in particular, will sit you down and cause you to pour yourself a bourbon, even if you have no bourbon to hand, even if you don’t even like bourbon, because after Rachman’s existential fugue on death and meaning you will need a drink, and by God you will find one whatever your circumstances. It takes a person of wisdom and profound moral seriousness to conceive a work as substantial as The Imperfectionists, and a rare literary gift to deliver it in the way he’s delivered it. Practically anyone would die happy to have written a book half as good as this one, but the fact that Rachman is capable of writing it moves me to knock off a star: if a man can hang the moon, I want to see him do it, damn it. His second novel will probably cause the planet to explode.

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