Recuerda Que Vas A Morir. Vive — Paul Kalanithi / When Breath Becomes Air by Paul Kalanithi

Es un magnífico libro de reflexión y plantearnos muchas cuestiones. Paul Kalanithi, un brillante neurocirujano que se cruzó con la muerte antes de lo que pensaba. Es una buena historia, contada en primera persona, con honestidad, sencillez y mucha humanidad. Probablemente nada nos humanice más que saber que vamos a morir. Paul nos lo recuerda porque sabe, sabía, que es la única forma de vivir plenamente. Su libro es un ofrecimiento. Verdaderamente el autor nos entrega un tesoro de infinito valor: su propia historia, su vivencia, su baile con ese famoso segundo principio de la termodinámica que hará que finalmente todos acabemos entregándonos a ese basto mar que es el universo. Encontrar sentido en la enfermedad grave es posible, encontrarlo en la vida también. El testimonio de Paul es un ejemplo que nos puede ayudar a caminar para alcanzar ese delicado, y en ocasiones invisible, sentido que pese a su enorme fragilidad es capaz de sostener nuestras mayores luchas y dificultades.
Por eso recomiendo esta lectura, recordando que todos lo somos. Paul era un médico extraordinario no solo por ser un profesional excelente en su ramo sino porque conocía el valor de la relación clínica, el sagrado misterio que se produce cuando alguien ayuda a alguien, cuando nos atrevemos a acercarnos a quien nos necesita y este nos lo permite. Aprender a acercarnos a la persona enferma tanto desde nuestra luz como desde nuestra levedad permitirá tender puentes que de otra manera no podrían ser alzados.

Uno de los lujos inesperados del fin de semana nevado fue la posibilidad de leer de principio a fin el libro Recuerda Que Vas A Morir. Vive del Dr. Paul Kalanithi, un neurocirujano diagnosticado con cáncer en etapa terminal. Paul murió en marzo pasado, y When Breath Becomes Air es el libro que escribió sobre la muerte.
Escribir un libro sobre cómo aprender a morir parece una receta para el sentimentalismo, la traición emocional, la instrucción moral o la total morbosidad. Para mi asombro, este libro ingeniosamente esquiva todas esas cosas, dejándome con una respuesta clara e innegable: ¿cómo estoy viviendo?
Eso no quiere decir que el libro trata de crear crisis existenciales, ni intenta resolver el de nadie; simplemente sigue el viaje de un hombre a través de la vida y la enfermedad terminal, y de alguna manera en el camino, traza un curso sobre la aceptación de la muerte, la normalización del miedo gutural que tenemos en su presencia, y el curso de ajuste. Porque todos morimos. Y, notablemente, es difícil vivir bien -regularmente, intencionalmente- frente a ese pronóstico.
Este es uno de esos libros que sientes que debes compartir. Así que aquí tienes.

El trabajo es indeleblemente conmovedor. Escrito por un joven médico que es diagnosticado con cáncer terminal, Kalanithii conoce la angustia de sus pacientes con enfermedades terminales. En el contexto del anhelo por examinar la vida y su significado, se enfrenta a su propia mortalidad con solo 36 años. Resulta interesante cómo los médicos que enfrentan la enfermedad y la muerte todos los días deben luchar cuando enfrentan su propio final de días. La prosa es hermosa (Kalanithi también es escritora), encantadora, haciendo frecuentes alusiones a T.S. Eliot, Walt Whitman y otros poetas y escritores cuyo trabajo de la vida anhela encontrar el “significado de la vida”.
El trabajo es corto, una lectura rápida. La introducción, escrita por un médico, establece la escena. El epílogo escrito por su viuda cierra la historia con la esperanza de que una vida bien vivida sea una vida de alegría a pesar del dolor de la pérdida.

En la sala de disección, nosotros convertíamos a los muertos en objetos, reduciéndolos literalmente a una serie de órganos, tejidos, nervios y músculos. El primer día no eras capaz de negar la humanidad de un cadáver. Pero cuando ya habías despellejado las extremidades, seccionado los músculos que estorbaban, extraído los pulmones, abierto el corazón y sacado un lóbulo del hígado, resultaba difícil reconocer algo humano en aquel montón de tejidos. El laboratorio de anatomía, al final, deja de ser el escenario de la violación de algo sagrado para convertirse más bien en una rutina que interfiere con la happy hour del bar, y resulta desconcertante darse cuenta de ello. En nuestros escasos momentos de reflexión, todos nos disculpábamos en silencio ante nuestros cadáveres: no porque percibiéramos la transgresión, sino porque no la percibíamos.
No era un problema sencillo, sin embargo. Toda la medicina, y no sólo la disección de cadáveres, violenta una esfera sagrada. Los médicos invaden el cuerpo de todas las formas imaginables. Ven a la gente en su estado más vulnerable, más atemorizado y más íntimo. La acompañan en su llegada al mundo y luego en su partida.
Antes de operar el cerebro de un paciente debía entender su mente: su identidad, sus valores, aquello que hacía que esa vida valiera la pena ser vivida, y también qué tipo de deterioro podía constituir una justificación razonable para dejar que esa vida se extinguiera. La dedicación necesaria para tener éxito implicaba unos costes muy elevados, y los inevitables fracasos me dejaban una culpa casi insoportable. Son estas pesadas cargas las que convierten la medicina en una profesión sagrada y a la vez imposible: al tomar la cruz de otro es inevitable que uno resulte a veces aplastado por su peso.

Las vidas y las identidades de nuestros pacientes pueden estar en nuestras manos, pero la muerte siempre gana. Aunque tú seas perfecto, el mundo no lo es. El secreto es saber que las cartas están marcadas, que acabarás perdiendo, que tus manos o tu juicio cometerán un desliz y, sin embargo, seguirás luchando para ganar por tus pacientes. Nunca podrás alcanzar la perfección, pero puedes creer en una asíntota que tiende infinitamente hacia ella y que tú te esfuerzas incansablemente en seguir.

Empecé a notar los efectos al día siguiente. Una tremenda fatiga, como de estar molido hasta los huesos, fue asentándose poco a poco. Comer, una fuente de placer normalmente, era como beber agua de mar. De repente, todos mis platos favoritos parecían salados. Para desayunar, Lucy me preparaba un bagel con queso fresco; ahora sabía como un bloque de sal y yo dejaba el plato a un lado. Leer me resultaba extenuante. Había accedido a escribir unos capítulos sobre el potencial terapéutico de la investigación que había realizado con V para dos importantes manuales de neurocirugía. Eso también lo dejé de lado. Los días transcurrían marcados por los ritmos de la televisión y de las comidas ingeridas a la fuerza. Con las semanas, se impuso un patrón característico: el malestar disminuía lentamente y la normalidad volvía restablecerse justo a tiempo para someterse al siguiente tratamiento.
Los ciclos de quimioterapia prosiguieron. Entraba y salía del hospital por complicaciones de trascendencia menor pero suficiente para excluir un regreso al trabajo.
Cuando se te presente a lo largo de la vida una de esas numerosas ocasiones en las que debas contar tu historia, ofrecer un balance de lo que has sido, has hecho y has significado para el mundo, no dejes de consignar, por favor, que llenaste de una alegría plena los días de un hombre moribundo, una alegría que yo no había conocido en todos los años de mi vida, una alegría que no ansía más y más, sino que descansa, satisfecha. En este momento, ahora, eso es algo enorme.

Paul murió el lunes 9 de marzo de 2015, rodeado de su familia, en una cama de hospital, cada vez se acostaba más temprano, la voz le salía a ratos borrosa, sus náuseas se hicieron continuas. Una tomografía y una resonancia magnética confirmaron un empeoramiento del cáncer en los pulmones y la aparición de nuevos tumores en el cerebro, incluida una carcinomatosis leptomeníngea, una infiltración rara y letal que entrañaba un pronóstico de sólo unos meses y la sombra amenazadora de un rápido deterioro neurológico. La noticia fue un duro golpe para Paul. No dijo gran cosa pero, siendo neurocirujano, sabía lo que le esperaba. Aunque Paul aceptaba sus limitadas expectativas de vida, el deterioro neurológico, la perspectiva de perder la conciencia y la movilidad mientras agonizaba, era un añadido demoledor.

Citando a su mujer Lucy: «Cuando alguien muere, la gente suele cubrirlo de elogios. Ten presente, por favor, que todas las cosas maravillosas que la gente dice ahora sobre tu padre son ciertas. Él era realmente así de bueno y así de valiente».
La decisión de Paul de mirar a los ojos a la muerte no sólo atestigua lo que él fue en las últimas horas de su vida, sino lo que siempre había sido. Durante gran parte de su vida, Paul se interrogó sobre la muerte y sobre si sería capaz de afrontarla con integridad. Y, al final, la respuesta fue que sí.

It is a magnificent book of reflection and many questions. Paul Kalanithi, a brilliant neurosurgeon who came across death sooner than he thought. It’s a good story, told in the first person, with honesty, simplicity and a lot of humanity. Probably nothing humanizes us more than knowing that we are going to die. Paul reminds us because he knows, he knew, that it is the only way to live fully. Your book is an offering. Truly, the author gives us a treasure of infinite value: his own history, his experience, his dance with that famous second principle of thermodynamics that will finally make us all end up surrendering to that vast sea that is the universe. Finding meaning in serious illness is possible, finding it in life as well. The testimony of Paul is an example that can help us to walk to reach that delicate, and sometimes invisible, sense that despite its enormous fragility is able to sustain our greatest struggles and difficulties.
That is why I recommend this reading, remembering that we all are. Paul was an extraordinary doctor not only because he was an excellent professional in his field, but because he knew the value of the clinical relationship, the sacred mystery that occurs when someone helps someone, when we dare to approach those who need us and this It allows. Learning to approach the sick person both from our light and from our lightness will make it possible to build bridges that otherwise could not be raised.

One of the unexpected luxuries of the snowbound weekend was the chance to read from cover to cover the book When Breath Becomes Air by Dr. Paul Kalanithi, a neurosurgeon diagnosed with end-stage cancer. Paul died last March, and When Breath Becomes Air is the book he wrote about dying.
Writing a book about learning how to die seems like a recipe for sentimentality, emotional treachery, moral instruction, or downright morbidity. To my amazement, this book artfully dodges all of those things—leaving me with a clear, undeniable response: how am I living?
That isn’t to say the book goes about creating existential crises, nor does it attempt to solve anyone’s; it merely follows one man’s journey through life and terminal illness, and somehow along the way, it charts a course on accepting death, normalizing the guttural fear we have in its presence, and adjusting course. Because we all die. And, remarkably, it’s difficult to live well—regularly, intentionally—in the face of that prognosis.
This is one of those books you feel like you have to share. So here you go.

The work is indelibly poignant. Written by a young doctor who is diagnosed with terminal cancer, Kalanithii knows the heartbreak of his patients with terminal illnesses. In the context of longing to examine life and its meaning he faces his own mortality at only 36. Interesting is how doctors who face illness and death every day must struggle as they face their own end of days. The prose is beautiful (Kalanithi is also a writer) , lovely – making frequent allusions to T.S. Eliot, Walt Whitman and other poets and writers whose life work longs to find the “meaning of life.”
The work is short, a quick read. The introduction, written by a doctor sets the scene. The epilogue written by his widow closes the story with hope that a life well lived is a life of joy despite the pain of loss.

In the dissection room, we turned the dead into objects, literally reducing them to a series of organs, tissues, nerves and muscles. The first day you were not able to deny the humanity of a corpse. But when you had skinned the limbs, cut the muscles that were in the way, removed the lungs, opened the heart and removed a lobe from the liver, it was difficult to recognize something human in that pile of tissues. The anatomy laboratory, in the end, ceases to be the scene of the violation of something sacred to become rather a routine that interferes with the happy hour of the bar, and it is disconcerting to realize it. In our few moments of reflection, we all apologized in silence to our corpses: not because we perceived the transgression, but because we did not perceive it.
It was not a simple problem, however. All medicine, and not just the dissection of corpses, violates a sacred sphere. Doctors invade the body in every conceivable way. They see people in their most vulnerable, most frightened and most intimate state. They accompany her on her arrival in the world and then on her departure.
Before operating a patient’s brain, he had to understand his mind: his identity, his values, what made that life worth living, and also what kind of deterioration could be a reasonable justification for letting that life go extinct. The dedication necessary to succeed implied very high costs, and the inevitable failures left me with an almost unbearable guilt. It is these heavy burdens that turn medicine into a sacred and impossible profession: taking the cross from another inevitably results in being crushed at times by its weight.

The lives and identities of our patients may be in our hands, but death always wins. Even if you are perfect, the world is not. The secret is to know that the cards are marked, that you will end up losing, that your hands or your judgment will commit a slip and, nevertheless, you will continue fighting to win for your patients. You can never achieve perfection, but you can believe in an asymptote that tends infinitely towards it and that you tirelessly strive to follow.

I started noticing the effects the next day. A tremendous fatigue, like being ground to the bone, was settling little by little. Eating, a source of pleasure normally, was like drinking seawater. Suddenly, all my favorite dishes seemed salty. For breakfast, Lucy prepared me a bagel with fresh cheese; Now it tasted like a block of salt and I left the plate aside. Reading was exhausting. He had agreed to write some chapters on the therapeutic potential of the research he had done with V for two important manuals of neurosurgery. I also left that aside. The days were marked by the rhythms of television and the food eaten by force. With the weeks, a characteristic pattern prevailed: the discomfort slowly diminished and the normality returned to be restored just in time to undergo the following treatment.
The cycles of chemotherapy continued. He went in and out of the hospital due to minor complications, but enough to exclude a return to work.
When you are presented throughout one of those many occasions in which you must tell your story, offer a balance of what you have been, have done and have meant for the world, do not forget to consign, please, that You filled with joy the days of a dying man, a joy that I had not known in all the years of my life, a joy that does not crave more and more, but rests, satisfied. At this moment, now, that is something huge.

Paul died on Monday, March 9, 2015, surrounded by his family, in a hospital bed, every time he went to bed earlier, the voice came out at times blurred, his nausea became continuous. A tomography and an MRI confirmed a worsening of lung cancer and the appearance of new tumors in the brain, including a leptomeningeal carcinomatosis, a rare and lethal infiltration that entailed a prognosis of only a few months and the menacing shadow of a rapid deterioration. neurological. The news was a heavy blow for Paul. He did not say much but, being a neurosurgeon, he knew what awaited him. Although Paul accepted his limited life expectancy, the neurological deterioration, the prospect of losing consciousness and mobility while he was dying, was a devastating addition.

Quoting his wife Lucy: “When someone dies, people often cover him with praise. Keep in mind, please, that all the wonderful things that people now say about your father are true. He was really that good and so brave ».
Paul’s decision to look death in the eye not only attests to what he was in the last hours of his life, but what it had always been. For much of his life, Paul questioned himself about death and about whether he would be able to face it with integrity. And, in the end, the answer was affirmative.

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión /  Cambiar )

Google photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google. Cerrar sesión /  Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión /  Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión /  Cambiar )

Conectando a %s

Este sitio usa Akismet para reducir el spam. Aprende cómo se procesan los datos de tus comentarios .