La Soledad Del Lector — David Markson / Reader’s Block by David Markson

Este libro puede defraudar a mucha gente pero a mi me gusta leer entre líneas y el acierto es el desacierto que se da en muchos lectores.
Cuando topamos con un texto tan poco usual como éste la pregunta que inevitablemente uno se hace es qué es La soledad del lector. Después de darle muchas vueltas me decidido a no detenerme en lo que La soledad del lector no es y me atrevo a afirmar que estamos ante una Novela Indirecta.
“Indirecta” porque no trata explícitamente de unos hechos y porque, en un sentido tradicional comúnmente aceptado, La soledad del Lector “no cuenta nada”
Pero existe una suerte de trama en el interior del texto, que tiene como actantes al Lector y al Protagonista, “una trama no lineal, discontinua, en forma de collage” que avanza (si es que lo hace) entre interrogaciones. No es tanto una trama como la posibilidad de una trama.
Los lectores somos seres solitarios y hemos venido a este lugar porque allá no tenemos ninguna clase de vida y alguien nos saludó por la calle con la cabeza y nos preguntamos ¿quién? ¿me saludó a mi o a él? Y acabamos viviendo en un caserón desvencijado desperdiciando el poco tiempo que nos queda dando paseos por las dunas desiertas y acabamos en el cementerio intentando descubrir nuestro nombre en alguna de las lápidas. Y la memoria tiene tanta importancia como la narrativa; de hecho la memoria no distingue que recuerdos pertenecen a la realidad.
Me da la sensación de que lo que Markson quiere reflejar con esta ingente cantidad de datos que se suceden como un mantra hipnótico y subyugante a lo largo de La soledad del Lector es tanto la inutilidad como la importancia de la literatura en nuestras vidas. Es difícil interrumpir la lectura de este texto porque fluye como el tiempo y verdaderamente nos aísla del entorno y nos sumerge en la esencia de la narrativa. No es una novela y no es una no-novela, y no es un non-sense porque acumula todo el sentido que la narrativa puede tener, pero despojada de sentido.
Y sí, los Lectores somos seres patéticos y desolados.

Un hombre se propone familiarizarse con el espacio que habita. Mientras observa el movimiento a su alrededor, lee, acumula citas y toma apuntes. Escritores, filósofos, artistas, la historia del arte y la cultura. Crea, con pocos elementos, una especie de teatro de cámara con dos personajes, el Protagonista y el Lector, y una playa o un cementerio como escenarios posibles. Ese es el relato aparente de esta novela, su engañosa superficie. A poco de avanzar, las citas y los apuntes nos van asomando a un universo en el que debemos desplazarnos como en el tablero de un juego misterioso, tal vez genial, cuyas piezas son la vida, la muerte, el amor, el suicidio, la enfermedad, el arte como juego, el arte como extrema experiencia vital.
La dicotomía-identificación Lector-Autor (que va de Markson hasta nosotros) preguntamos: ¿Es La soledad del Lector la demostración práctica de la intoxicación de los paratextos?.

This book can disappoint many people but I like to read between the lines and the success is the mistake that occurs in many readers.
When we come across a text as unusual as this one, the question that inevitably one asks is what the reader’s solitude is. After giving it many laps I decided not to dwell on what The reader’s solitude is not and I dare to say that we are before an Indirect Novel.
“Indirect” because it does not deal explicitly with some facts and because, in a traditional sense commonly accepted, the solitude of the Reader “does not count anything”
But there is a kind of plot inside the text, which has as readers the Reader and the Protagonist, “a non-linear, discontinuous, collage-like plot that advances (if it does) between interrogations. It is not so much a plot as the possibility of a plot.
Readers are lonely beings and we have come to this place because we do not have any kind of life there and someone greeted us on the street with our heads and we wonder who? Did you say hello to me or to him? And we ended up living in a dilapidated house wasting the little time we have left taking walks through the deserted dunes and ended up in the cemetery trying to discover our name on one of the tombstones. And memory is as important as narrative; in fact, memory does not distinguish which memories belong to reality.
I get the feeling that what Markson wants to reflect with this huge amount of data that happens as a hypnotic and subjugating mantra throughout The Loneliness of the Reader is both the uselessness and the importance of literature in our lives. It is difficult to interrupt the reading of this text because it flows like time and truly isolates us from the environment and immerses us in the essence of the narrative. It is not a novel and it is not a non-novel, and it is not a non-sense because it accumulates all the sense that the narrative can have, but devoid of meaning.
And yes, the Readers are pathetic and desolate beings.

A man sets out to familiarize himself with the space he inhabits. While watching the movement around him, he reads, accumulates quotes and takes notes. Writers, philosophers, artists, the history of art and culture. Create, with few elements, a kind of chamber theater with two characters, the Protagonist and the Reader, and a beach or a cemetery as possible scenarios. That is the apparent story of this novel, its deceptive surface. Shortly after moving forward, the quotations and the notes are showing us a universe in which we must move like on the board of a mysterious game, perhaps great, whose pieces are life, death, love, suicide, illness, art as a game, art as extreme life experience.
The dichotomy-identification Reader-Author (which goes from Markson to us) we ask: Is The Solitude of the Reader the practical demonstration of the intoxication of the paratexts?.

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