Carta a un niño que nunca nació — Oriana Fallaci / Letter To A Child Never Born by Oriana Fallaci

Sin duda esta es una gran escritora y magnífica obra donde nos transmite la importancia de la madre para dar vida a ese feto, la autora no fue querida en un principio por su madre y nos transmite esas dudas y los clichés sociales.
Sufrir es preferible siempre a la nada. Y si amplío esta conclusión a la vida toda, al dilema de nacer o no nacer, termino por exclamar que nacer es mejor que no nacer. Sin embargo, ¿resulta lícito imponerte a ti ese razonamiento? ¿No equivale a traerte al mundo basándome tan sólo en mi convicción? Eso no me interesa, tanto más cuanto que no te necesito para nada.

Hay algo glorioso en el hecho de encerrar en el propio cuerpo otra vida, en el hecho de saberse dos y no uno. En ciertos momentos, te invade hasta una sensación de triunfo, y, en la serenidad que acompaña al triunfo, nada te preocupa: ni el dolor físico con el que habrás de enfrentarte, ni el trabajo que deberás sacrificar, ni la libertad que habrás de perder. ¿Serás un hombre o una mujer? Quisiera que fueses mujer. Quisiera que tú experimentaras algún día lo mismo que experimento yo: no estoy en absoluto de acuerdo con mi madre, que considera una desgracia el nacer mujer. Mi madre, cuando se siente muy desdichada, se lamenta: «¡Ah, si hubiese nacido varón!». Ya sé: nuestro mundo es un mundo fabricado por los hombres para los hombres; la dictadura de ellos es tan antigua que hasta se extiende al lenguaje.
En el mundo en que estás a punto de entrar, y pese a los discursos acerca de los tiempos que cambian, una mujer que espera un hijo sin estar casada es vista, la mayor parte de las veces, como una irresponsable. En el mejor de los casos, como una extravagante o una provocadora. O como una heroína. Nunca como una madre igual a todas las demás.

Te hago una concesión. Engordaré; te regalo mi cuerpo. Pero no mi mente. Ni tampoco mis reacciones. Me las quedo. Y junto con ellas pretendo una propina: mis placeres menudos.
No me arrepentiré. Sólo cuando uno se respeta a sí mismo puede exigir el respeto de los demás, y sólo cuando uno cree en sí mismo los demás pueden creerle.
Un hijo no es una muela cariada. No se puede extirpar como una muela y arrojarlo al cubo de la basura, entre el algodón sucio y las gasas. Un hijo es una persona, y la vida de una persona es una continuidad desde el instante en que es concebida hasta el de la muerte. Algunos de ustedes discutirán el concepto mismo de continuidad. Dirán que en el instante en que somos concebidos no existimos como personas. Existimos sólo como célula que se multiplica y que no representa la vida. O no en mayor medida que un árbol, cuya tala no es un delito, o un mosquito al que no es delito aplastar. Como hombre de ciencia, contesto inmediatamente que un árbol no se convierte en hombre, y tampoco un mosquito. Todos los elementos que componen a un hombre, desde su cuerpo hasta su personalidad, todos los factores que constituyen un individuo, desde su sangre hasta su mente, están concentrados en aquella célula. Representan mucho más que un proyecto.

Te miro, por fin. Y me siento burlada porque, verdaderamente, no tienes nada en común con el niño de la fotografía. No eres un niño, sino un huevo. Un huevo gris que flota en un alcohol rosado, dentro del cual no se percibe nada. Terminaste mucho antes de que se dieran cuenta: nunca llegaste a tener las uñas, la piel y las infinitas riquezas que yo te regalaba. Criatura de mi fantasía, apenas lograste realizar el deseo de dos manos y dos pies, de algo que se parecía a un cuerpo, del boceto de un rostro con una naricita y dos ojos microscópicos. En el fondo, amé a un pececillo. Y por amor hacia un pececillo me inventé un calvario como consecuencia del cual corro el riesgo de morir yo también. ¡Inaceptable! ¿Por qué no te habré hecho quitar antes? ¿Por qué perdí tanto tiempo precioso dejando que me envenenaras?.
Como nos recuerda la autora la vida nunca muere.

No doubt this is a great writer and magnificent work where we transmit the importance of the mother to give life to that fetus, the author was not wanted at first by his mother and conveys those doubts and social clichés.
Suffering is always preferable to nothing. And if I extend this conclusion to the whole life, to the dilemma of being born or not being born, I end by exclaiming that being born is better than not being born. However, is it right to impose that reasoning on you? Is not that equivalent to bringing you into the world based only on my conviction? That does not interest me, especially since I do not need you at all.

There is something glorious in the fact of enclosing another life in one’s own body, in the fact of knowing two and not one. At certain moments, you are invaded to a sense of triumph, and in the serenity that accompanies triumph, nothing worries you: neither the physical pain with which you will face, nor the work that you will have to sacrifice, nor the freedom that you will have to lose. Will you be a man or a woman? I wish you were a woman. I would like you to experience one day the same thing that I experience: I am not at all in agreement with my mother, who considers it a misfortune to be born a woman. My mother, when she feels very miserable, laments: “Ah, if I had been born a man!” I already know: our world is a world made by men for men; Their dictatorship is so old that it even extends to language.
In the world you are about to enter, and despite the speeches about the times that change, a woman who expects a child without being married is seen, most of the time, as irresponsible. At best, as an extravagant or a provocative. Or as a heroine. Never as a mother equal to all others.

I give you a concession. I will get fat I give you my body. But not my mind. Nor my reactions. I keep them. And with them I intend a tip: my little pleasures.
I will not regret. Only when one respects oneself can one demand the respect of others, and only when one believes in oneself can others believe him.
A son is not a decayed tooth. It can not be removed like a tooth and thrown into the garbage can, between dirty cotton and gauze. A child is a person, and the life of a person is a continuum from the moment it is conceived until death. Some of you will discuss the very concept of continuity. They will say that the moment we are conceived we do not exist as people. We exist only as a cell that multiplies and that does not represent life. Or not more than a tree, whose felling is not a crime, or a mosquito that is not a crime to crush. As a man of science, I answer immediately that a tree does not become a man, nor a mosquito. All the elements that make up a man, from his body to his personality, all the factors that constitute an individual, from his blood to his mind, are concentrated in that cell. They represent much more than a project.

I look at you, finally. And I feel mocked because, really, you have nothing in common with the child of photography. You are not a child, but an egg. A gray egg that floats in a pink alcohol, inside which nothing is perceived. You finished long before they realized it: you never had the nails, the skin and the infinite riches that I gave you. Creature of my fantasy, you barely managed to realize the desire of two hands and two feet, of something that looked like a body, of the sketch of a face with a little nose and two microscopic eyes. Deep down, I loved a little fish. And for love of a little fish I invented a calvary as a consequence of which I run the risk of dying myself. Unacceptable! Why did not I have you removed before? Why did I waste so much precious time letting you poison me?
As the author reminds us, life never dies.

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