Los libros son tímidos — Giulia Alberico / Books Are Timid by Giulia Alberico

Este es un libro turno sobre el amor por los libros de una hija de maestra en la Italia de los 50 y 60. Ella asocia los libros a olores, al frío, sus días por San Vito donde era imposible conseguir libros, aprender de más libros a través del tío de su tía Ida, religiosos, pero también clásicos y esas lecturas en el sótano apenas sin luz, con los olores, de la comida. Como la marcó “matar a un ruiseñor” y la llegada al pueblo de un soldado negro que causa expectación (Rocco). No la gustaba las historias del Reader’s Digest. (Urania)
Tomando prestadas las palabras de la autora la magia de la literatura se produce en cuanto:
Los libros me consolaban cuando lo necesitaba, y nada ni nadie podían proporcionarme el lenitivo para el dolor. Dentro de ellos había una historia con la que aplacaba la angustia, la frustración, la vergüenza, el sentido de adaptación. Los libros son tímidos, pensaba, quieren estar sólo con quien los ha elegido, no les gustan las manos extrañas.
Además la pasión a través de sus profesores como el de griego… En cuanto a los libros he llegado a conocer a personas que no leen nunca, lo que se dice nunca. Me siento desarmada, ni siquiera soy capaz de imaginar una vida sin un libro. No hago juicios de valor, pero me quedo estupefacta como ante un misterio bufo. No leer nunca es como ir al mar y no meterse en el agua. Sólo contraindicaciones médicas u otras graníticas prohibiciones pueden justificar la privación a la que se somete un cuerpo no abandonándose al agua salada que balancea, mece y desanuda tantos enredos, y regala instantes de completo y perfecto abandono.
Es otra grandiosa novela sobre el amor a ese objeto a veces denostado pero de grandes momentos inolvidables que es el libro. Más allá de librerías de saldo, públicas o como la librería Gulliver pero en los malos momentos fue el mejor de los regalos por una amiga el libro de “las memorias de Adriano”. Benditos libros.

This is a book about the love for books of a teacher’s daughter in the Italy of the 50s and 60s. She associates books with smells, the cold, her days by San Vito where it was impossible to get books, learn more books through the uncle of his aunt Ida, religious, but also classics and those readings in the basement with hardly any light, with smells, of food. As marked “kill a nightingale” and the arrival in town of a black soldier that causes expectation (Rocco). He did not like the Reader’s Digest stories. (Urania)
By borrowing the words of the author, the magic of literature occurs as:
The books consoled me when I needed it, and nothing and no one could provide me with pain relief. Inside them there was a story with which it calmed the anguish, the frustration, the shame, the sense of adaptation. The books are shy, I think, they want to be with only those who have chosen them, they do not like strange hands.
Also the passion through his teachers as the Greek … As for books I have come to know people who never read, what is never said. I feel unarmed, I can not even imagine a life without a book. I do not make value judgments, but I am stupefied as if before a mysterious mystery. Never reading is like going to the sea and not getting into the water. Only medical contraindications or other granitic prohibitions can justify the deprivation to which a body is subjected not abandoning itself to the salt water that balances, rocks and unties so many entanglements, and gives moments of complete and perfect abandonment.
It is another great novel about the love of that object sometimes reviled but of great unforgettable moments that is the book. Beyond bookstores of balance, public or like the Gulliver bookstore but in the bad moments it was the best of the gifts for a friend the book of “the memories of Adriano”. Blessed books.

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